Я же пока не работаю. А психолог посоветовал найти что-то. Ну вот можно начать с помощи брату.

— Тогда с Настей потом спишетесь или созвонитесь?

— Да. Вечерком ей наберу.

В трубке повисает тишина.

Марс был первым, кто приехал тогда в больницу...

Он застал мою истерику.

— Артур звонил и...

Тело прошивает разрядом тока, а грудь простреливает острой болью. Я резко опираюсь ладонью на стол, делаю шумный вдох.

Этого человека больше нет для меня.

Нет для меня.

— Как там Нимб и Карим? Мама говорила, что ты у них был на днях, а они к нам на выходных собирались, — намеренно перебиваю брата. — Нимб вроде как тоже стала осваивать диетическую кухню.

Марс на несколько мгновений замолкает.

— Аги, что произошло между тобой и Артуром? Может, ты, наконец, мне расскажешь? И почему ты вдруг уволилась? У тебя же стало получаться с работой, и мне казалось, что тебе всё нравится.

Я зажмуриваю веки, пытаясь справиться с мучительными воспоминаниями и тошнотой.

Не хочу о нём говорить.

Объяснять ничего не хочу.

Просто пусть никто не произносит его имя в моём присутствии.

— Ничего не произошло... Я поняла, что не хочу работать в этом бизнесе... Продолжу искать себя... Ладно, Марс, у меня тут обед согрелся. Насте передай, что звякну ей позже вечером. Пока, целую.

Сбрасываю вызов до того, как брат успевает что-то ещё сказать. Уверена, что он хочет допытаться до разгадки. А я хочу забыть... Забыть... Забыть... Пусть все оставят меня в покое...

ДЕВОЧКИ, КТО ПОПРОСИЛ В ПОДАРОК 2 ЧАСТЬ, ОНА СТАНЕТ ПЛАТНОЙ ТОЛЬКО ПОСЛЕ ЗАВЕРШЕНИЯ И НУЖНО БУДЕТ НАПОМНИТЬ.

Агата

"...надеюсь, завтра день будет гораздо лучше..."

Ставлю подпись, дату и закрываю дневник. Убираю его на верхнюю полку стола, после чего щелкаю кнопку ноута.

Последнюю неделю каждый мой день заканчивается одинаково. Я пишу несколько строчек в дневник, затем включаю какой-нибудь фильм, и смотрю в экран, не особо вникая в смысл происходящего.

Сегодня кроме просмотра кино, если это можно так назвать, я собираюсь полазить по сайтам и посмотреть открытые рабочие вакансии. Как сказал психолог...

Помощь Марсу и Асти — это, конечно, круто, но работа мне не помешает. В конце концов, я так и не нашла себя. А теперь ещё больше потерялась.

Господи, я даже не знаю, что конкретно искать?

Сжимаю пальцами виски и устало прикрываю глаза. Какое-то отторжение от всего.

Хоть в кофейню на полставки устраивайся. А что? Как-никак общаешься с людьми, выполняешь однотипную и несложную работу.

Да о чём я вообще?

С шумом выталкиваю воздух из лёгких, и пытаюсь не позволить мыслям себя раздавить.

На ноуте открываю браузер и ввожу название сайта с вакансиями в различных компаниях.

Напрягать кого-то из близких я не хочу. Да, скорее, дело даже не в отсутствии желания, а в том, что мне нужно научиться со всем справляться самой. Уж если взрослый человек не может найти работу сам, то какой же он тогда взрослый?

Чувствую себя дискомфортно, пока вожу мышкой по экрану, просматривая объявления. Взгляд будто ни за что не цепляется. Усталость наваливается на плечи и с каждой новой секундой всё сильнее давит, окуная меня в состояние беспомощности.

На автомате захожу на почту.

Раньше сюда приходили ТЗ. Но все сообщения от того, чьё имя я не хочу называть даже мысленно, я уже удалила.

Странно, вверху висит новое сообщение.

Кто может мне писать на мэйл, которым я по факту не пользуюсь?

Жму на значок.

"MagazinShoesElle"

Сначала мне кажется, будто это какая-то ошибка. Но я несколько раз перечитываю. Действительно адресовано мне. Редактор журнала. И приложение с фотографиями.

На фото изображена девушка в туфлях. Она абсолютно голая. Её тело красиво раскрашено под цвет и дизайн обуви.

В памяти вспышкой мелькает воспоминание с благотворительного вечера, на котором я дала рекомендацию относительно фотосессии для рекламы обуви.

Текст письма содержит приглашение на собеседование. Вакансия в арт-отделе.

У меня дыхание застревает в горле.

Мне предлагают работу?

Мне?

Обычно я ищу, куда ткнуться, и всем навязываю себя.

Я снова смотрю на фотографии.

Вышло на самом деле роскошно.

Неужели им настолько понравилась моя идея?

Ощущение смешанное.

С одной стороны — я ведь должна гордиться и радоваться, так? И в какой-то степени я радуюсь. Но кроме того меня одолевает тревога.

Я могу? В том смысле, что они просят связаться с ними... Я могу позвонить и приехать, и... даже, возможно, начать работать?

От неожиданно громкого звонка телефона я подпрыгиваю на стуле.

Это будильник. Папе пора пить лекарство.

Чёрт... Перепугалась...

Самой пора начинать принимать транквилизаторы...

Снова бросаю взгляд на экран ноута, прежде чем выйти и спуститься к отцу.

Письмо там. Висит. Никуда не делось.

Ну не может же мне это всё сниться?

Но ощущение нереальности происходящего наталкивает на мысль, что стоит мне выйти из комнаты — письмо исчезнет с моей почты. Будто подобное не могло произойти со мной в реале.

Вспоминаю наши занятия с психологом. Как она учит меня справляться с тревогой и стрессом. Отличать реальность от фантазии.

"Пора жить дальше..."

Я медленно выдыхаю и поднимаюсь из-за стола. Письмо никуда не денется. Сейчас я дам отцу лекарство, запишу номер, затем включу фильм, а завтра утром позвоню в журнал. Так я и сделаю.

Агата

— Наш журнал сотрудничает с крупными компаниями, которые делают рекламу своего товара. Мы заинтересованы в креативных и творческих людях, которые в свою очередь также заинтересованы в создании необычных образов для наших моделей, — заместитель главного редактора приглашает меня в студию, где суетится огромное количество народа от фотографов до визажистов и моделей. — Мы тщательно следим за ростом продаж той продукции, которая публикуется у нас. Нам понравилась реакция читателей на рекламу обуви, фотография которой была сделана с вашей подачи. Если вам интересно, мы готовы предоставить место в штате.

Любопытно, когда же пройдёт это ощущение нереальности происходящего?

Такое чувство, словно я всё ещё сплю, и вот-вот сон закончится.

— У меня совсем отсутствует опыт работы в данной сфере деятельности.

— Разумеется, вам будет предоставлен испытательный срок и период обучения. Стелла, — замредактора жестом подзывает какую-то девушку.

— Да, Полина Марковна?

Стелла выглядит как мадемуазель с французских буклетов. Плессированная юбка, красная помада и кофта в полоску с открытым плечом.

— Стелла, наш дизайнер по костюмам. Большую часть времени вы будете работать вместе. Она же будет вас обучать, если вдруг что-то станет не ясно.

— Привет, — девушка протягивает мне руку. — Слышала, ты до этого работала в компании Ахметова? Мой отец знает его. Трудный тип. Если выдержала у него, то у нас сто процентов справишься.

Я давлю в себе желание попросить не напоминать мне об Артуре. В конце концов, эти люди ничего не знают, и вряд ли стоит портить о себе впечатление резкими высказываниями о бывших руководителях.

— Да. Верно. Я работала на него.

— Мы, разумеется, уже связались с вашим бывшим руководителем, — продолжает замдиректора. — Получили отличные рекомендации. Поэтому относительно ваших профессиональных качеств сомнений не имеем.

Надо же, как благородно с его стороны.

— Так, каков ваш ответ?

— Да. Я готова приступить к работе, — отвечаю немного скомкано, до сих пор не в силах поверить, что мне предложили работу.

Стелла хлопает в ладоши.

Честно говоря, девушка чем-то напоминает меня своей непосредственностью и экспрессией. Прошлую меня, во всяком случае. Сейчас я вряд ли такая...