Он сглатывает, может, сухо во рту? Кадык дергается вверх-вниз. Завораживающее движение.

В борделе изучала мужские тела профессионально, где погладить, где надавить. Но его тело хочется изучать иначе. Без цели. Просто смотреть.

— Госпожа, хватит… смотреть так.., — говорит он внезапно, не открывая глаз. Голос ровный, без упрека.

Вздрагиваю. Как узнал? Глаза же закрыты.

— Я не… Откуда знаешь, что смотрю?

— Взгляд – это почти прикосновение, — открывает один глаз, зеленый блик в полумраке повозки. — Чувствую, как водите по мне глазами. От подбородка до ключиц, потом обратно. Три раза за последние пять минут.

Считал? Краснею, жар поднимается от шеи к щекам. Хорошо, что полумрак скрывает. Хотя он, наверное, и румянец чувствует, как чувствует взгляды.

Открывает второй глаз. Смотрит спокойно, как на погоду за окном.

— У вас шесть часов, — говорит. — Можете смотреть в окно. Или поговорить. Или помолчать. Выбор за вами.

Отворачиваюсь к окну, смущенная его прямотой.

За бамбуковыми шторами мелькают рисовые поля, бесконечные зеленые квадраты в коричневых рамках ирригационных канав. Крестьяне по колено в мутной воде.

— Расскажи про Ямаду, — прошу.

— Новые деньги. Отец торговал рисом. Сын торгует всем от опиума до европейских платьев. Умный. Жадный. Коллекционирует красивых женщин и древнее искусство.

— А ваза?

— Из коллекции искусства. Хотя некоторые женщины в его коллекции тоже почти антиквариат.

Усмехаюсь. Злой юмор – редкость для Рэна.

Дорога петляет. Повозка подпрыгивает на ухабах. Каждый толчок бросает меня к нему. Он не двигается. Как статуя сидит. Я ерзаю, поправляю кимоно.

— Не ерзайте, — говорит он. — Водитель может заметить, что суетитесь.

— Водителю не важно.

— Водители Ямады – его глаза и уши. Запомнит все. Потом доложит.

Замираю. Еще четыре часа неподвижности.

Приезжаем к вечеру. Поместье Ямады не дворец, но внушает. Трехэтажный дом в европейском стиле, японский сад вокруг. Мост через искусственное озеро. На берегу павильоны для гостей.

Рэн выходит первым, протягивает руку. Беру и замечаю: держит слишком бережно. Смотрит слишком прямо. Как любовник, не слуга.

— Ниже голову, — шепчу. — Ты прислуга, забыл?

Опускает взгляд. Сутулится чуть. Мгновенное превращение: был воин, стал тенью.

— Простите, госпожа. Забылся.

Двор полон гостей.

Ойран из Ёсивара, узнаю чайные домики «Пьяную луну» и «Весенний персик».

Гейши из Гиона – более скромные, но не менее дорогие.

Европейцы в черных фраках потеют, но держатся.

Китайские торговцы в шелковых халатах. И... да, это русские. Высокие, бородатые. Один рыжий, как осенний лист. Смотрят на японок как на экзотических птиц.

Слуга подбегает, кланяется до земли.

— Нана Рэй-сама! Какая честь! Ваши покои в Павильоне глициний. Прошу следовать.

Иду за ним. Спина прямая, шаги мелкие. Рэн позади, неслышный.

Павильон небольшой – второй этаж, три комнаты. Вид на озеро. В главной комнате европейская мебель. Диван, кресла, даже рояль. Нелепо смотрится.

— Нам хоть заплатят за это представление? — спрашиваю, когда слуга уходит.

— Нет.

— Тогда какой смысл для ойран?

Рэн подходит к окну, смотрит на собирающихся гостей.

— Видите того молодого человека у фонтана? В военной форме с золотыми эполетами?

Смотрю. Юноша лет двадцати, может, чуть старше. Красивый. Высокий лоб, тонкие черты, надменный изгиб губ. Окружен свитой молодых офицеров, все смотрят на него, ждут слова, жеста, взгляда.

— Вижу. Кто это?

— Принц Масанори. Племянник императора. Единственный племянник, — Рэн понижает голос. — Вероятный наследник престола.

Сердце пропускает удар. Будущий император Японии?

— И?

— Связи, госпожа. Один вечер здесь стоит года в Ёсивара. Если принц запомнит... если заинтересуется...

— А если не заинтересуется? Девушек много.

— Вами заинтересуется. Я не сомневаюсь.

Странная уверенность в голосе. Что он задумал?

— Ужин через час, — продолжает. — Потом развлечения. Танцы, музыка, игры. Ваза нужна будет после полуночи, когда Ямада покажет свою коллекцию избранным. Будьте готовы.

— К чему? К краже?

— К импровизации. В таких делах все решает момент.

Уходит – нужно разведать территорию. Остаюсь одна. Сажусь на европейский диван – жесткий, неудобный.

За окном собираются птицы рая. Дорогие наряды, дорогие улыбки, дорогие иллюзии. И где-то среди них будущий император.

В борделе мечтала попасть наверх. Теперь здесь. И что? Та же игра. Только ставки выше. И падать больнее.

Рэн приходит и за ним следом слуга.

— Ойран-доцу через час, — говорит слуга, кланяясь так низко, что вижу залысину на макушке. — Все дамы участвуют. Господин Ямада настаивает.

Ойран-доцу. Парадное шествие куртизанок, ритуальная походка на гэта высотой в локоть.

Сердце проваливается куда-то в живот. В борделе девочки рассказывали об этом как о сказке – недостижимой, прекрасной. А теперь я должна это изобразить.

— Я забыла… — начинаю, когда слуга уходит, оставив запах дешевой помады для волос.

— Что забыли? — Рэн складывает мой веер с методичностью человека, привыкшего приводить хаос в порядок.

— Как ходить ойран-доцу. Это же особый шаг. Я упаду. Позорно. При всех.

Он смотрит спокойно, тем взглядом, которым смотрят на решаемую задачу.

— Покажите обувь для шествия.

Достаю гэта из лакированной коробки. Самые высокие – тридцать сантиметров, три деревянных зуба. Черный лак блестит как вода в ночном колодце. Красные шелковые ремешки цвета свежей крови.

— Наденьте.

Надеваю. Мир сразу качается. Становлюсь выше Рэна почти вровень. Непривычно смотреть ему прямо в глаза. Колени подгибаются. Вес тела смещается вперед. Как на этом ходить? Как танцевать?