Легко, красиво и непринуждённо
Слова ложились в строчки на листок.
А критики спокойно, хладнокровно
Стих разбирали, каждый кто как мог.
Их суть стиха затрагивала мало,
Ценили форму, рифму, шаг и слог
И, ударенья путая упрямо,
Всё разобрав, рассыпали в песок.
И автора, как шкодного мальчишку,
Хлестали «веником» по «телесам»:
Издать задумал, видите ли, книжку,
Решил, глядите, стать поэтом сам.
Оценим стих, разложим и распишем:
Хорей и ямб использовал иль нет,
Какие окончанья в строчках слышим —
И скажем: он поэт иль не поэт!
Что мысли, зашифрованные в строчки?
Торчат из жизни, как в болоте кочки.
По ним шагать, чтоб не тонуть в трясине,
Пытались многие от века и поныне.
Их ценность понимаем повремённо:
Сегодня – важно! Завтра – незаконно!
Коль стихотворчество возносится в науку,
Стихов прочтенье вызывает только скуку.
И присуждают премии и звания
По критиков оценке и признанию.
Ну, кто там провоцирует издателя,
Изображая из себя писателя?
Ответит ли читатель на вопрос?
Писал, но до рецензий не дорос,
Ругая жвачку из затёртых слов,
Когда рифмуют вечно: кровь – любовь!