Он был поэт, судьбой ведомый,
Любимый, сложный, всем знакомый…
Мысль не расплёскивал напрасно,
Вникая в смысл и зная цену.
Словам, звучащим столь ужасно,
Всегда подыскивал замену.
Писал стихи, затем – рассказы,
К романам перешёл не сразу.
Читал, учился строить фразы.
Да, получалось не всегда.
Сюжет терялся в поворотах,
Но мысль словами, как пехота,
Сюжет брала, как города,
Немало образов рисуя
Простейшим словом, но живым!
И, преклоняясь перед ним,
Порой завидуя, смакуя
Из личной жизни эпизоды,
Завистники кричали: «Кто ты?
Твой чин так низок! Ты так мал!»
А Государь хоть принимал,
Но не одаривал, ссылал
Подчас в деревню, и надолго,
Чтоб потерялся, как иголка,
Что в сене было не найти…
А он в поэзии пути
Искал… и утвердился вскоре
В сердцах и душах – словно море,
Вобрав в себя десятки рек…
Как восхищал, когда он рек
В стихах роман и в прозе повесть,
Не продавая честь и совесть
И обнажая многих души,
Кто жил в труде, кто бил баклуши…
А кто любил самозабвенно,
Страдая в жизни непременно…
И сам любил красавиц нежных,
Что проживали безмятежно
В богатстве, в славе жизнь свою…
Он им писал: «Благодарю,
Что вы ответили отказом…»
И жизнь свою закончил разом —
Дуэлью, пулею в живот,
Сказав: «Ко мне не зарастёт
Тропа, протоптана народом,
Наперекор любым невзгодам,
Речам завистливых мужей…»
Он – светоч нашей жизни всей!
Он негасим! Он на века!
Я замолкаю. Всё. Пока…
Читайте, восхищайтесь слогом
Его стихов… Они помогут.
Они – пьянящее вино.
Пускай написаны давно,
Читать их счастье нам дано.
Ему – бессмертье суждено!
Поэт, привыкни к укоризне —
Нетленной правде этой жизни
В такой изменчивой отчизне
И на другие непохожей —
Порой как мачеха, но всё же
Тобой любимой… Богом тоже!
