Я оборачиваюсь за ней, к витрине, к её вытянутой руке.

Я не вижу слез— вижу только то, как напрягается каждая мышца её лица, будто оно тоже стало маской — фарфоровой, трескающейся.

Она поворачивает ко мне голову; её глаза огромные, блестящие, почти пустые.

“Этого…” — её палец дрожит, когда она показывает на самый край ряда, — “вчера не было. Это не из нашего ассортимента.”

У меня мгновенно холодеет кожа.

Я поднимаю взгляд.

Там он сидит.

Фарфоровый мальчик — волосы растрёпанные, как будто по ним прошли грязными пальцами; тусклые деревянные глазки смотрят вниз, будто вину свою он знает заранее. Он одет в старомодные, потертые комбинезоны. Лицо — неумолимое, печальное, будто заранее знает, что его заберут туда, где никто не услышит крика.

Я знаю эту куклу.

Мой желудок сжимается так больно, что я хватаю воздух.

Бенни.

Мэдисон что-то говорит — кажется, она спрашивает, узнаю ли я модель, может ли это быть чьей-то шуткой, может ли кто-то оставить чужую куклу просто так.

Но её слова — как шум воды. Я не слышу. Я не здесь.

Я снова там.

В душном жаре блошиного рынка.

Маленькая, потная, держащая в руках коробку.

Мэйси рядом.

Бенни за спиной.

Я обещаю кукле, что папа купит её. Что скоро она будет моя.

Что всё будет хорошо.

Что я не позволю никому её тронуть.

Я не сдержала обещание даже перед игрушкой.

И это самое страшное.

«Прекрати плакать», — предупреждает он, глядя на меня через решетку, его голос жесткий, ничего общего с человеком с рынка. «В газетах пишут, что тебе четырнадцать».

«Мне четырнадцать. Ты это знаешь, я говорила тебе».

Он изучает меня через решетку, разделяющую нас. «Я думал, ты старше», — размышляет он про себя.

Я думала, что он в своем уме. Похоже, мы оба ошибались.

«Отпусти меня! Что ты сделал с Мэйси?!» — требую я, смахивая слезы.

«Ничего... Она просто играет со своей куклой». Он отпирает защелку на двери, и решетки, обычно блокирующие пространство между нами, открываются в его руках. С ворчанием он просовывает куклу через щель. У меня перехватывает дыхание. Это та самая кукла из его будки — мальчик, которого я хотела.

«Вот, возьми свою куклу», — говорит он мне, нежно встряхивая её. Во мне закипает гнев, и я бегу к двери, выхватывая куклу из его руки.

«Мне не нужна твоя дурацкая кукла!», — кричу я, срывая с куклы волосы и одежду, прежде чем бросить её на кровать. Когда я бегу обратно к защелке, он смотрит на беспорядок, который я устроила с его драгоценной куклой. Хорошо. Я уже говорила ему, что слишком взрослая для его дурацких кукол.

«Выпусти меня! Я хочу домой...», — кричу я, приподнимаясь на цыпочки, чтобы заглянуть ему в лицо через открытую защелку. Холодная бездна смотрит на меня, задыхаясь в своей темноте, словно проникает в моё тело, скрывая меня изнутри. Рука, слишком быстрая для меня, чтобы остановить, тянется и хватает меня за горло, сжимая.

Мои глаза расширяются от шока, кровеносные сосуды кричат о пощаде. Крик пытается вырваться из меня, но он беззвучен. Он слишком сильный. Я царапаю руку, крадущую мою жизнь, но это ни черта не помогает. Он остается бесстрастным, глядя на меня, его хватка становится сильнее.

Я исчезаю... умираю...

Воздух врывается в мои легкие, обжигая моё больное горло, когда меня отпускают. Я падаю на пол, и боль пронзает мои колени, распространяясь по всему телу.

Клик.

«Нет», — хриплю я, отползая от двери, которая теперь открывается. Его тень накрывает меня, как темный прилив, заражая, подавляя, топит меня. Рука хватает меня за волосы, поднимая, пока мои ноги подгибаются подо мной. Мои волосяные луковицы горят, боль охватывает всю мою голову.

«Прекрати, пожалуйста», — умоляю я, мой голос ломается и становится хриплым.

«Я хочу домой...».

«Теперь это твой дом», — говорит он мне, без малейшего оттенка эмоций в голосе. Так деловито. Он дергает меня назад, и я падаю на кровать, его сжатый кулак сжимает пряди моих волос. Когда он переводит взгляд на мальчика-куклу, мои глаза следуют за ним, и я всхлипываю. Я выдернула пучки волос и сорвала одежду с маленькой куклы.

Медленно и угрожающе он снова переводит взгляд на меня. Я мотаю головой, отрицая, моё тело дрожит и съеживается. Тяжелые руки хватают меня, срывая одежду. Я борюсь, нанося ему бешеный удар ярости и энергии. Унижение, боль и страх наполняют мою душу, когда он без усилий подавляет меня, оставляя в одном бюстгальтере и трусиках.

Подняв куклу, он выходит, а я сворачиваюсь в позу эмбриона, травмированная реальностью, проникающей в моё сердце. Я никогда не вернусь домой...

Теперь ничего не будет в порядке.

Никогда.

"Детектив?..”

Её голос, такой хрупкий и одновременно настойчивый, вырывает меня из вязкого, липкого водоворота воспоминаний, в котором я только что тонула, и в тот миг, когда я пытаюсь собрать мысли в слова, что упорно не желают складываться, чья-то тяжёлая, тёплая ладонь ложится мне на плечо, будто возникнув из пустоты, и заставляет меня вздрогнуть так резко, будто меня ударили током.

И я знаю — я уверена — что это он.

Бенни.

Всё моё тело, работающее на инстинктах, созданных упорными тренировками и бесконечными попытками научить себя выживать, реагирует со скоростью, недоступной сознанию; мышцы вспоминают удары, уклоны, развороты, и прежде чем страх успевает превратиться в мысль, я оборачиваюсь, выбрасывая руку и вкладывая в кулак всю ту ярость, отравляющую меня изнутри, нацеленная разбить его лицо, проломить хрящ, услышать тот самый звук — хруст, который станет началом конца, потому что мне нужен пистолет, мне нужно оружие, мне необходимо проделать в нём такие дыры, через которые вытечет всё, что когда-то делало его человеком.

Но в момент, когда силуэт передо мной обретает очертания, а неким внутренним зрением я узнаю в нём не чудовище, а мужчину, замешательство прорывается сквозь ярость и заставляет меня задержать дыхание — этот ничтожный миг колебания оказывается достаточным, чтобы он успел перехватить моё запястье, уверенно, профессионально, почти болезненно, вывернуть руку за спину и наклонить меня вперёд, вынуждая навалиться на его грудь, чтобы не упасть лицом в твёрдую поверхность пола.

Я ощущаю его тело — горячее, напряжённое, живое — и именно это живое тепло, проходящее через тонкие слои ткани, выбивает у меня остатки уверенности. Мой свободной рукой я ухватываюсь за него, скорее чтобы не рухнуть, чем чтобы оттолкнуться, пальцами нащупывая под ребрами слабую вибрацию его пульса, которая стучит удар в удар с моим собственным, словно два сердца пытаются пробить грудные клетки и сбежать в ночь.

И тогда, прежде чем я осознаю слова, я узнаю запах.

Не тот — не приторно-тяжёлый, масляный, от которого хотелось задыхаться.

Совсем другой. И кожа. И немного мяты. И что-то печальное.

Это не он.

Это Диллон.

“Джейд,” — шипит он так близко, что его горячее дыхание касается моей щеки, словно кто-то проводит по коже огненной ниточкой, — “Это я! Что с тобой творится, чёрт побери?”

И именно в этот момент, когда смысл его слов достигает меня, меня накрывает не страх, а удушающий стыд — тяжёлый, давящий на рёбра, почти физически ощутимый. Я развернулась на свидетеля. На напарника. На человека, которому доверяю свою жизнь, но которого сегодня чуть не ударила, будто он чудовище из глубины памяти.

Слёзы подступают слишком быстро, предательски, и я стискиваю зубы, чтобы не позволить им вырваться наружу, заставляю голос звучать ровно — или хотя бы стараюсь.

“Ничего не случилось,” — медленно, глухо произношу я, вырывая руки из его захвата и прижимая их к груди так, будто могу удержать раскалывающееся внутри чувство слабости, то самое чувство, которое означает одно: Бенни снова выиграл, потому что он живёт во мне, даже когда его нет рядом.

Диллон смотрит на меня пристально, так внимательно, что мне кажется, будто он пытается разобрать моё лицо на фрагменты, чтобы понять, какие из них настоящие, а какие — маски. И я замечаю то, чего раньше не видела или не позволяла себе видеть: россыпь едва заметных веснушек, усталость, спрятанную в уголках его глаз, и тень какой-то другой боли, которой он никогда не делился.