«В Хуаресе нет закона», — голос Мирасоля звучит жёстко. «Картели, полиция и армия убивают друг друга. Чтобы контролировать наркотики и женщин. В мире так много денег».

Наркотики, картели всех подкупают. Тех, кого не могут подкупить, убивают. Армия убивает всех, включая полицию. Это война — неизвестно, на чьей стороне кто».

Мирасоль замолкает. Проводя руками по волосам.

«Почему армия убивает полицейских?»

Мирасоль пожимает плечами, показывая тщетность своих действий. «Потому что полиция коррумпирована. Потому что армия коррумпирована. Полиция может увеличить свой доход в пять раз, работая на картели».

Скажем так. Если у полицейского приличный доход, от трёх четвертей до восьмидесяти процентов его гонорара приходится на подработку. Это значит, что ему платят за то, чтобы он был телохранителем, наёмным убийцей, наркокурьером или просто смотрел в сторону.

«Хорошо», — говорю я. «Я пойду один».

Мы долго молчим.

Мирасоль раздраженно говорит: «Ты здесь не ориентируешься».

"Вы делаете?"

Мирасоль сглатывает. «Да. Брид, зачем тебе в Хуарес?»

«Ла Куэва. Я должен быть уверен».

«Вы уверены в туннеле?»

«Мне нужно убедиться, что убийцы Келлера там».

Мирасоль поворачивается на стуле, кладёт руку мне на предплечье. Меня переполняет чувство её прикосновения. «Что тогда, Брид? Ты отдашь их Штейну и Гаррику?»

Я не думала о том, что буду делать. Автопилот завёл меня так далеко. Я никогда не делилась своими планами ни с собой, ни с кем-либо ещё. Теперь мне кажется, что не было никаких вопросов, никакого выбора. На первобытном уровне я всегда знала, что должна делать.

Я качаю головой. «Штайн и Гаррик ничего не могут сделать в Мексике».

«Я обещаю вам, что мексиканские власти ничего не сделают».

«Я и не ожидаю этого».

Глаза Мирасоль расширяются. Она сжимает руку так, что остаётся синяк. «Ты не сможешь».

Я встаю и расхаживаю. «Эти животные убили мать и восьмилетнего мальчика. Отрубили им головы. Думаешь, я посажу их в тюрьму? Чтобы они могли весь день тренироваться и ныть, что им не дали мороженое? Подумайте ещё раз».

Положив руки на бедра, Мирасоль смотрит на меня.

«Порода. Это армия».

Теперь моя очередь злиться. Мирасоль говорит, что ей разрешено путешествовать. Почему она работает в США, но не в Мексике? Предана ли она делу или нет? «Вчера ты говорил мне, что воюешь».

Мирасоль сжимает свои крошечные кулачки.

«Хорошо. Я приду».

Я ВОЗВРАЩАЮСЬ в свою комнату и запихиваю «Глок» в дорожную сумку.

Я не готов рисковать границей с оружием. Пока нет.

Сидя на кровати, я натягиваю носки и ботинки Oakley. Интересно, как Мирасоль отреагирует на Хуареса.

Все знают, что там проблемы с преступностью. Это одно из полей битвы, где ведутся войны с наркотиками. Но…

это все равно, что сказать, что в Афганистане идет война.

Чтобы узнать, каково это на самом деле, нужно там побывать.

Мирасоль ясно дала понять, что Хуарес — город хаоса. Город, в котором никто не в безопасности. Она знает, что происходит.

В Министерстве юстиции на нее заведено досье.

OceanofPDF.com

28

OceanofPDF.com

ХУАРЕС, СРЕДА, 22:30

Mirasol прокладывает свой путь в вечернем потоке транспорта Эль-Пасо. Мы находимся на улице Саут-Стэнтон,

приближаемся к пограничному переходу Пуэнте Рио Браво.

«Во всех фильмах показывают Мост Америк, — объясняет Мирасоль, — но там много пограничных переходов. Этот находится в ведении города Эль-Пасо. Он открыт до полуночи».

Очередь к таможенно-пограничному пункту не длинная. Перед нами две машины. Я наблюдаю за процедурами пограничной службы. Сотрудники носят темно-зеленую форму, фуражки и нашивки с желтой отделкой. Мы стоим в очереди на линии досмотра. Сбоку находится зона досмотра.

Я боялся, что пограничники выведут собак и будут сканировать каждую машину. Видимо, нет. В такое время они, должно быть, приберегают такое обращение с теми, кто вызывает подозрения. Я говорю об этом Мирасолю.

«Наркотики и люди переправляются на север контрабандой», — говорит она мне.

«Оружие и деньги идут на юг. Пограничный патруль меньше беспокоится о трафике, идущем на юг».

«А север?»

«Наркотики, женщины и нелегалы проникают через границу. Мы видели, как они грузили людей и ящики с мясом на прицеп в Бледсоу. Думаете, это было мясо на поддонах?»

«Они продолжают контрабандой перевозить наркотики через эти переходы».

«Да», — говорит Мирасоль. «Они подкупают агентов пограничной службы, чтобы те пропустили их. Лучше всего проскользнуть незамеченными, когда движение самое интенсивное. Это не лучшее время для контрабанды. Как ни странно, пересечение границы в это время суток делает нас менее подозрительными».

На одну машину впереди нас.

Мирасоль продолжает: «Большую часть прибыли картель получает от продажи наркотиков.

Нелегалы не имеют большого значения. Проститутки немного важнее. Метисы со светлой кожей и европейскими чертами лица стоят дорого. Блондинки из Восточной Европы приносят большие деньги. Дети, особенно светлокожие, не имеют фиксированной цены.

Клиенты делают за них ставки».

Пограничник у стойки — мексиканец по происхождению. Он безупречно говорит по-английски. «Документы, пожалуйста».

Мирасоль вручает ему мексиканский паспорт и свою грин-карту. Я передаю ему свой паспорт и удостоверение личности Министерства обороны. Мужчина сканирует их в устройство. Изучает данные, прокручивающиеся на экране.

«Куда вы сегодня идете?»

«Мы едем в центр Хуареса».

«Какова цель вашего визита?»

"Удовольствие."

«Как у вас идут дела, мисс Круз?»

Мирасоль не дрогнула: «У меня всё хорошо, спасибо».

Пограничник возвращает нам документы. «Хорошо вам, ребята. Будьте осторожны там».

Система, очевидно, перепутала главу и стих на грин-карте Мирасоля.

«Что это было?» — спрашиваю я.

Мирасол пожимает плечами. «Хороший парень».

Я смотрю перед собой на киоск мексиканской пограничной полиции. Двое пограничников, один с автоматом М16.

«Недавно, — говорит Мирасол, — машина с четырьмя мужчинами подъехала к пограничному переходу США. Трое погибли, включая

Водитель. Мужчина на пассажирском сиденье держал ногу на педали газа, пока машина не остановилась. Затем он тоже погиб.

Добро пожаловать на границу».

Мексиканские пограничники проверяют наши документы. Просят Мирасоля открыть багажник. Они заглядывают внутрь, захлопывают его и машут нам, чтобы мы проезжали. Они беспечны. Как минимум, я бы использовал зеркало на палке, чтобы осмотреть днище машины.

Mirasol поворачивает направо и проезжает небольшое расстояние до центра города.

«Здесь, — говорит она, — мы любой ценой избегаем полиции и армии. Мы считаем, что хороших парней не существует».

Вдали, в конце широкой площади, виден собор. Мирасоль говорит мне, что это Собор Богоматери Гваделупской. Это центральная достопримечательность Хуареса.

Город выглядит чистым, толпы людей движутся по бурлящей ночной жизни. Фонарные столбы грязные. Они обклеены бумажными листовками с фотографиями молодых девушек. Листовки помятые и отклеиваются. Многие из них испорчены.

«За эти годы в Хуаресе пропали тысячи молодых женщин, — говорит Мирасоль. — Исчезновения начались ещё в девяностые. Их матери, родственники публикуют здесь их фотографии. Молитесь о помощи».

«Кто-нибудь появился?»

В голосе Мирасоль сквозит горечь. «Никого живого не нашли. Тела находят на свалках или в пустыне.

Иногда их удаётся опознать. Часто они изуродованы до неузнаваемости. Однажды произошёл громкий случай. Семьям пришлось сказать, что изуродованные тела, которые они закопали, не принадлежали их близким. Представьте, сколько ещё людей так и не узнали об этом.

Мирасоль сворачивает с главного проспекта на боковую улицу.

«Эта часть города называется Марискаль. Когда-то это был квартал красных фонарей, полный проституток и трансвеститов. Их и сейчас много, как видите. Но…