Карманы проверять я не стал, так как давно уже ими не пользуюсь. Всё ценное хранится там, куда не доберутся жадные и ловкие руки карманных воришек.

В конце концов, мне надоело прохлаждаться в этом дворике и я, выйдя на улицу, поймал первое попавшееся такси.

— Куда едем? — поинтересовался у меня таксист, молодой улыбчивый парень лет двадцати пяти.

— Покатай меня по городу! Деньгами не обижу.

— Первый раз в Москве? — улыбнувшись спросил водитель.

— Нет. Не первый. Просто давно тут не был.

— А чего хочешь посмотреть? Музеи? Памятники?

— Да ну их на фиг! Они годами стояли и ещё постоят без меня. Лучше покажи мне такую Москву, которую приезжие не видят. Ты же таксист. Наверняка знаешь, кто где живёт. Артисты всякие там, и другие знаменитости.

— Это можно.

Парень крутанул переключатель на таксометре. Счётчик затикал, и первые циферки, щёлкнув, показали, что поездка началась.

И, кстати, таксист, оказался большим знатоком нестандартных экскурсий. Он показал мне Дом на набережной. Тот самый. Где ещё при Сталине жили чуть ли не все члены правительства. А потом почти половину жильцов репрессировали и расстреляли.

Я удивился такой смелости таксиста Паши. Он рассказывал мне такие вещи, за которые сам мог бы попасть под каток спецслужб СССР и уехать водителем в места настолько отдалённые, что из них мог и не вернуться. Но, или он проникся ко мне расположением и не видел во мне того, кто его заложит, либо не так уж и боялся жестокой карающей руки «кровавой Гэбни».

— А вот в этом доме живёт сам Брежнев. — показывал он мне и так известный дом на Кутузовском.

В будущем, вся эта информация есть в интернете в свободном доступе, и кто где жил, и кто кем был… Но освежить свои знания, и посмотреть в реальности, то что раньше видел только виртуально было интересно.

В общем, покатался я с ним часа два, а потом вышел на Курском вокзале и затерялся в толпе суетящихся людей.

Искать в Москве Олега и Ирину было бесполезно. О месте встречи мы заранее не договаривались, а где они сейчас катаются-развлекаются, только Ктулху ведает. Так что, лучше всего мне их ждать на даче. Туда-то они точно приедут в конце концов. И не заблудятся. Таксист Саша адрес знает уже.

Счастливые времена. Не то что в будущем. Там, где бы ты не был, тебя всегда могли найти и вызвонить, даже в метро, под землёй… Может это и к лучшему. Сейчас-то, если захочешь затеряться, то это сделать элементарно. Ни тебе камер на каждом столбе, ни тебе системы распознавания лиц. Красота…

Я посмотрел расписание электричек, и понял, что чуть-чуть промахнулся. Не то я выбрал направление.

Да. Я решил прокатиться на электричке. Несмотря на то, что и деньги были, и машин такси перед вокзалом хватало. Просто захотелось окунуться в нечто давно позабытое. Ведь в прошлой моей жизни у меня не всегда была машина, а денег… Тоже не всегда было столько, чтобы платить в такси по двойному, в то и тройному тарифу. Так что, метро, автобус, трамвай и электричка — это был мой транспорт. Ну ещё велосипед и троллейбус в придачу…

Метро почти не изменилось. Вот только никакой рекламы не было ни на станциях, ни в вагонах. Только информационные таблички. Может так и надо было оставить? Хотя… Иногда, от скуки, когда нет с собой ни книжки, ни газеты, читал я эти рекламные плакаты. Иначе, как бы я узнал о куче совершенно не интересных и абсолютно не нужных мне вещей.

Три вокзала — центр вселенной. Здесь в одну точку сходятся сразу и север, и юг. Ещё Ильф с петровым писали про эту площадь, так что мне практически нечего добавить. А мой путь лежал на Казанский вокзал. Оттуда я смогу добраться почти до нужного мне места. Я хорошо изучил карту. Так что до дачи от станции смогу и пешком дойти. Но думаю, что автобусы в это время ходят исправно, если они, конечно, исправны…

Я по-честному купил билет в кассе. Бегать от контролёров — не моё хобби. Среди пассажиров моего вагона я выделялся, как стиляга на комсомольском собрании. И хотя на мне всего лишь джинсы и куртка из того же материала, но для электрички этих времён — это дорого. И этим-то я и выделялся. Хотя и не только этим.

Слишком дорого одет, без сумок, авосек и других каких-либо вещей, а ещё, наверное, мой взгляд не был таким озабоченным, как у других. Ну, честное слово, на кого не кинешь взгляд, либо о светлом будущем думы думает, либо о том, как дожить до получки. Все сердитые какие-то, ну разве кроме парня с девушкой, что скромно держатся за руки, стоя в тамбуре. Вот им точно никто не нужен, кроме друг друга.

А я в тамбур попал, уступив место какой-то бабульке с кошёлками. Остальные места уже были заняты, а стоять посреди вагона — это как стриптиз на пилоне. Все на тебя смотрят. Не люблю я такого внимания. Вот и ушёл в тамбур. Слава богу тут не было никого из курящих. У одних дверей стояла та самая парочка. А у других пристроился я.

По традиции, створка двери была не до конца закрыта, и в двух-трёх сантиметровую щель задувал свежий встречный ветерок, принося запахи какой-то железнодорожной смазки и уличной зелени одновременно.

О чём болтали юноша с девушкой мне было не слышно, да я и не прислушивался. Не люблю лезть в чужие дела, если они меня лично не касаются.

Периодически хлопали двери, и из вагона в вагон переходили какие-то люди. То ли в поисках свободного сидячего места, то ли готовясь к высадке на своей станции с нужного конца состава. Ведь давно известно, что на одной станции пешеходный мостик через рельсы в центре платформы, а на другой только в конце, а на третьей и в конце, и в начале платформы… А местами пассажиры, как опытные десантники, прыгают прямо на рельсы, и уворачиваясь от встречных поездов перебегают там, где им удобнее и ближе к автобусной остановке.

Я стоял спиной к влюблённой парочке, рассматривая пробегающие мимо пейзажи.

— Смотри какая цыпа! — раздался глумливый хрипатый голос за моей спиной.

Скосив глаза, я увидел очень знакомую картину. «Гопники пристают к парню с девушкой.» Стандартная ситуация. Хотя помню было время, когда даже у дворовой шпаны считалось «западло» докапываться до парочек. Вот проводит неместный пацан местную кралю, а потом с ним и разговоры разговаривали. А пока он с ней под ручку дефилирует, ни-ни… Западло.

Но этим троим видимо берега морали не ведомы. Расклешённые штаны со вшитыми клиньями, пиджаки, поверх которых раскинулись широкие воротники рубашек. Кажется такой воротник назывался «апаш», но я точно не помню. Но самое примечательное в этой троице — это сальные патлы на давно не мытых головах и синие буквы татуировок на сбитых костяшках пальцев. Дешёвая деревенская блатота. Вот какого чёрта они докопались до этих вполне приличных милых молодых людей?

И что дальше? Внезапно появится наряд железнодорожной милиции и приструнит хулиганов? Вмешаются пассажиры и сделают им замечание? Всё может быть. Но скорее всего никто не вмешается.

А что тогда делать мне? Кто я? Рыцарь без страха и упрёка? Спаситель всех влюблённых от злобных хулиганов? Супермен? Бэтмен?

Как это всё мне недоело…

Я могу убить этих троих за долю секунды, всего лишь одним взмахом руки. Я могу пристрелить их, достав пистолет. А если захочу, то и автомат достану, и покрошу их в капусту. Но вот только один вопрос… А оно мне надо?

Ну, почему я такой не такой… Вечно мне надо влипнуть в какую-нибудь новую историю. Как в каждой бочке затычка. Магнит для идиотов.

Послышался звук шлепка. Это девушка ударила ладонью по руке того хама, который ухватил её за стройную ногу, виднеющуюся из-под довольно-таки короткой мини-юбки. Молодец. Смелая девчонка! Пора и мне вмешаться. Парень у неё может и смелый, но явно не атлет. И к тому же, он один, а их трое.

— Эй! Половые активисты! Соскучились по месту под шконкой?

— Чё? — обернулся ко мне один из патлатых.

— Ипут во чё! — ответил я ему. — Ты вообще в курсе, что тебя за такое на киче под шконку загонят? Ты что, специализируешься по взлому мохнатых сейфов?