Делаю глубокий вдох и задерживаю дыхание перед выстрелом. Смит пыхтит рядом, чтобы я не передумал, а Малкольм, напротив, забыл, что надо дышать – его лицо окаменело, а руки судорожно впились в плечо Питера, но ни тот ни другой, похоже, не замечают этого.

Мой палец начинает плавно надавливать на спусковой крючок, но тут очкастый передвигается левее, перекрывая мне траекторию стрельбы, и я вижу, что Тимми освобождают одну руку. Очкастый что-то говорит, один из контрразведчиков открывает в бочке люк и сует туда руку Тимми. До нас доносится нечеловеческий крик.

– У, суки! – шипит Малкольм.

– Стреляй же, Григ! – Это Смит.

Я завороженно смотрю, как из бочки появляется рука Тимми. Кисти у него больше нет – сквозь обугленные куски мяса торчат обнаженные кости. Лицо Тимми искажает маска боли, а губы шепчут: «Стреляй! Стреляй же, ну!!!»

Опускаю автомат и поворачиваюсь к Смиту.

– Мы вытащим его.

– Ты охренел! – рычит он. – До спуска капсулы всего двадцать секунд!

– Не жди нас, уходи, – говорю я. – Мы свою задачу выполнили, а дальше ты и один справишься.

Он, прищурившись, смотрит на меня, а я указываю на его рукав, где спрятан накопитель, и повторяю:

– Уходи. Эта штука должна попасть по назначению, ты же знаешь.

Его лицо застывает, он вскидывает автомат на плечо и выходит из генераторной. А я поворачиваюсь к своим парням.

– Малкольм, уберешь левого, Питер, на тебе правый. Очкарик мой. Барри и Рик, забираете Тимми и отходите к генераторной. Марк, прикрываешь их. Потом собираемся у генераторной и пробуем прорваться к площадке с лайдерами… Все, мужики, разбежались. Работаем!

Мы бесшумно распределяемся по площадке и занимаем позиции. Внезапно чуть в стороне раздается взрыв. Снующий поблизости от бункера наличный состав противника устремляется туда, остаются только допрашивающие Тим-ми контрразведчики. Впрочем, и они на мгновение отвлекаются и смотрят в сторону яркого облака взрыва. Лучшего момента для атаки и не придумать! Наши выстрелы практически сливаются в один – очкарик и контрразведчики дружно падают, а Барри и Рик несколькими прыжками добираются до Тимми, подхватывают его под руки и исчезают. Все происходит так быстро, что противник, похоже, не успевает понять, что произошло. Отлично! Теперь бы только прорваться к лайдерам. Понимаю, что затея практически безнадежная, но… Как любит говорить Тимми, живы будем, не помрем.

Мы собираемся у генераторной, и тут нам на головы падают тросы нашей капсулы. Не верю глазам – Смит должен был отчалить на ней еще пару минут назад! Значит, тот взрыв – его работа. Что ж, он в своем репертуаре. Не помню, говорил ли я, что знаю его с детства…

Мы загружаемся так быстро, как не грузились никогда. Тимми без сознания, но мы привязываем его к тросам и втягиваем внутрь. Капсула начинает подниматься вверх. Внизу, среди огней бегают люди. Некоторые задирают головы и смотрят на нас – в свете прожекторов мы видны, как на ладони. Нас начинают обстреливать из автоматов и гранатометов, мы огрызаемся, но вот-вот сработают ракетные установки врага, и за нами в погоню сорвется звено лайдеров. Нам надо продержаться всего несколько минут и подняться в стратосферу, потому что там нас прикроет артиллерия «шашки», да и мое звено штурмовиков уже наготове. Нам нужно выиграть всего несколько минут! Я уже собираюсь прибегнуть к самым крайним мерам – использовать свои необычные способности, но в этот момент раздается мошнейший взрыв, от которого, кажется, вскипает воздух и сотрясается земля. Это наконец-то взрывается бункер. Все, теперь противнику не до нас, и мы уходим беспрепятственно.

– Задача выполнена, – говорю «мистеру Смиту».

– Да не совсем, Григ, – возражает он. – Осталось сделать еще кое-что…

Он смотрит мне в глаза, и я чувствую, что у меня мурашки бегут по коже – я знаю, точно знаю, что именно он сейчас скажет мне!..

– Брайан, пора вставать! Брайан, пора вставать!

Вскидываюсь, спросонья не понимая, где я и кто я. Оглядываюсь по сторонам. Ага, я лежу в кровати у себя дома, и мне только что приснился очень странный сон. На самом деле мое имя вовсе не Григ, а Брайан. Брайан Макдилл. Я самый обычный человек. Я не умею летать, а в темноте вижу не лучше других. Я космический гонщик из спортивного клуба «Отвязных Стрельцов». Двадцать шесть лет назад я родился и с тех самых пор живу на планете-государстве Земля-3, в столице, которая называется Мегаполис.

Трясу головой, стараясь избавиться от остатков странного сна. Ну надо же, чего приснилось! Фу, даже в пот бросило, и сердце колотится, как бешеное. Да еще Барабашка орет над ухом, не замолкая:

– Брайан, пора вставать!

– Заткнись! – рычу я. – Встал уже давно! Лучше сделай-ка мне кофе, да покрепче.

– Принято, Брайан, – откликается система «Разумный дом», которую я ласково зову Барабашкой.

Встаю с постели и плетусь в душ. Чередование холодных и горячих струй постепенно гасит воспоминания о странном сне, и только почему-то болит плечо, по которому пришелся один из выстрелов. Вернее, мне приснилось, что пришелся.

Внимательно рассматриваю свое плечо. У меня в этом месте едва заметный шрам – пару лет назад я сильно побился на трассе, но врачи отлично залатали меня, странно, что этот шрам вдруг дал о себе знать. С силой тру мочалкой кожу, и боль постепенно проходит. Выбираюсь из-под душа и иду на кухню – пить кофе. Смотрю на часы: уже полдевятого. Мне срочно нужно глотать приготовленный Барабашкой завтрак и мчаться на полигон на тренировку, ведь если я опоздаю хоть на минуту, наш старший тренер Билл Тернер, как пить дать, навставляет мне огроменных фитилей, и тогда мне уже будет не до сна, даже такого… реального, как этот.

И все же мне не удается до конца забыть свой сон. Я думаю о нем всю дорогу до полигона, пытаюсь вспомнить, что же такого было в том бункере и что же сказал некоему Григу таинственный «мистер Смит». Во сне я четко знал – что, а теперь забыл…

Мягкий снежок лениво засыпает ночную улицу, но тут же тает, соприкоснувшись с теплым, искусственно нагреваемым тротуаром, и лишь на ветках растущих вдоль домов дубов и кленов оседают светлые пушистые островки. Мы с Мартином стоим под окном моей квартиры, расположенной на шестом этаже элитного дома, и вглядываемся в притихшую наземную парковку, уставленную разномастными аэромобилями.

– Ну и который? – Мартин и не пытается скрыть раздражения, и его можно понять. Отпахав почти десять часов на тренажерах, он мечтает сейчас только об одном – глубоком продолжительном сне. А вместо этого вынужден выслушивать мои бредни и пялиться на освещенную приглушенным голубоватым светом пустынную ночную улицу.

– Вот тот, – уверенно отвечаю я, тыча рукой в темно-синий аэромобиль марки «Сектарт», элегантный и помпезный, как прием у президента межпланетной корпорации. – Именно он пасет меня уже третий день, а сегодня сел мне на хвост от самого полигона.

Мартин вздыхает и с жалостью смотрит на меня.

– Это мой мобиль.

– Твой? – растерянно переспрашиваю я. – Но у тебя же черный спортивный «Эрроу». Ты же терпеть не можешь «Сектарты»!

– «Эрроу» стоит в гараже. А этот «Сектарт» мне сегодня прислала «Дженерал понтик»… ну ты понимаешь…

Я киваю. Компании, производящие аэромобили, частенько присылают космическим гонщикам свои изделия в рекламных целях, с просьбами какое-то время поездить на них. Разумеется, гонщики получают за это большие деньги, и, разумеется, мобили присылают не всем, а лучшим из лучших. Таким, как Мартин. Впрочем, время от времени подобное предлагают и мне. Не так часто, как Мартину, но все же… Скажу без ложной скромности, я тоже гонщик далеко не из последних.