– У меня через полчаса смена заканчивается. Если дождёшься… – слышу многообещающую речь, забывая о моей надзирательнице.

– Ты не забыла, что тебе утром на работу?! – вводит Оля.

Я? Я ничего не забыла, просто не хочу о работе вспоминать. Ну не сейчас же!

– Мы… Я, – исправляюсь, сфокусировав взгляд на карих, озорных глазах, – Подожду тебя внизу. На парковке. Окей?

– Если тебе будет удобно. – настороженно отзывается Влад. – Не сбежишь?

Да что же со мной такое? Откуда этот трепет и азарт? Они вообще совместимы?

Качаю головой, провокационно улыбаясь, и даю отмашку Оле.

Мы быстро оказываемся на свежем воздухе, отчего у меня кружится голова и земля уходит из-под ног. Грешным делом, начинаю думать, что Влад мне что-то подмешал в коктейль, но память услужливо напоминает – странности начались даже до кофе, который предшествовал другим напиткам.

Вот это я, вот это я даю! Ничего себе, как я, оказывается, умею!

– Давай быстрее. Я припарковалась дальше. – Оля снова берёт меня на буксир.

Я взвизгиваю и топаю ногами, пытаясь вырвать руку из её хватки.

– Прекрати! Ты что? Я не сбегу!

– Яна, ты себя хорошо чувствуешь?

Минуту назад было очень хорошо. Волнительно, переживательно, счастливо и окрылённо.

– Сейчас не очень, но это из-за тебя. Я хочу с ним погулять, Оля. Я не буду никуда уезжать.

Король сама меня отпускает, окинув придирчивым взглядом с ног до головы.

– Чокнутая? – подводит весьма странный итог она. – Он тебя напоит и изнасилует. Или ещё что похуже, Яна. Прекрати вести себя, как девочка. Включи голову. Оставь ему номер! – буквально приказывает она. – Пусть хоть какой-то налёт адекватности будет, Ян. Куда тебя несёт, я не понимаю…

Не понимает… Я тоже не понимаю, зачем я вообще Ольке сбрасывала сообщение. Пожалела об этом уже десятки раз.

Позади хлопают двери. Довольно большая компания подвыпивших, если не сказать больше, людей вываливается на парковку, громко хохоча и переговариваясь.

Счастливые. У них нет персонального стоп-менеджера. Они могут отпустить педаль тормоза…

– Нет, Оль. – хлопаю себя по карману джинсов, где лежит мой выключенный телефон. – Поезжай домой. Я разберусь сама. Буду на связи.

– С выключенным телефоном? – идеальная бровь ползёт вверх, а коралловые губы искривляются в кривой усмешке. – Ясь, не чуди. Поехали.

– Я сейчас его включу.

Лезу в карман за телефоном, отбросив длинные волосы за спину, и невольно скольжу взглядом по остановившейся неподалёку толпе. Моё внимание вбирают не люди навеселе, а тот, кто, огибая их, движется к дверям клуба.

– Оля, спрячь меня! – резко тяну на себя растерянную девушку и, согнувшись в три погибели, прячусь за её ладненькой фигуркой в бирюзовом костюме.

– Что происходит? – настороженно выдыхает она, вмиг понизив голос до едва различимого шёпота.

– Там мой сосед. – не разгибаясь, отзываюсь я.

– Сосед?

– Оль, я как-то не по-русски сказала? Сосед. – возмущённо ворчу. – Только не оборачивайся…

– Сосед-любовник? Больше похоже, что ты от мужа прячешься. – тихо смеётся эта невыносимая женщина. – От ревнивого мужа, который вот-вот узнает, что ты битый час флиртовала и кокетничала с барменом.

– Да лучше бы от мужа! Это же Молотов.

– Я придумала, надо этого соседа позвать. Тогда ты точно выбросишь из головы всю дурь об этом ловеласе.

– Ага. Только он меня потом затравит этой ситуацией. Как я его буду просить быть тише, не сверлить по утрам и не оставлять по вечерам Мухтара одного, чтоб пёс не скулил, как стая голодных волков? Я же образцово-показательная соседка.

– Янись, а ты точно умом тронулась. При чём здесь соседские отношения и встреча ночью у дверей клуба, а?

Вздыхаю, отважившись выглянуть из-за подруги, и, никого не обнаружив, медленно выпрямляюсь.

– Ты просто его не знаешь, Оля. Это не человек – это моральный урод!

– Постой, это его подружки тебе каждую пятницу спать не дают?

– Угу. – киваю, желая провалиться под землю.

Перспектива сбежать становится всё заманчивее. Даже полубог меркнет перед зелёными, ехидными и холодными глазами моего соседа, который иначе как с превосходством и насмешкой на меня никогда не смотрит. И ведь не упустит шанса опять наговорить мне гадостей. Ничего святого ведь у человека нет. Пройдётся, как уже стало привычным, по моей личной жизни, сексуальной жизни, одиночеству, нереализованным амбициям, комплексам, правильности и прочем, прочем, прочем.

Говорю же, моральный урод.

– Я, определённо, хочу с ним познакомится. – ухмыляется Оля, весело поигрывая бровями. – Ничего себе, какое он на тебя влияние имеет.

– Главное, чтоб он об этом не знал.

Вопреки моим паническим мыслям, я не успеваю ни сбежать, ни решиться на побег.

Позади вновь хлопают двери, а до жути приятный голос громко выговаривает:

– Шлем у меня только один.

Я медленно оборачиваясь, пытаясь как можно скорее переварить полученную информацию, и застываю как вкопанная.

Мой полубог стоит с двумя мотоциклетными шлемами и озорно мне подмигивает.

– Ты на мотоцикле? – изумлённо интересуюсь я, понимая, как глупо выгляжу.

Вот уж кого я не встречала в Москве и Московской области, так это мужчин, разгуливающих по городу с двумя мотоциклетными шлемами, от нечего делать и просто так.

– Да. – короткий кивок в сторону противоположной части парковки и я всё же замечаю одинокий… байк.

Влад быстро спускается по ступенькам и оказывается рядом. Я хочу возмутиться и запротестовать. Ведь мы ни о чём подобном не договаривались. Мне обещали прогулку, а не поездку. Только вот всё тот же бархатистый голос вкупе с шальной улыбкой одерживает верх.

– Ну как, милая? Струсила?

Сердце пропускает удар. Я не хочу быть трусихой. Не с ним. Не перед ним. Влад стоит рядом, словно я его экзаменуемая. Смотрит выжидательно и в то же время серьёзно. Улыбается так, будто я рыбка на его крючке, а он заядлый рыболов.

С одной стороны, я понимаю, что Оля, скорее всего, отчасти права. Бармен-полубог не единожды и не на единственной оттачивал подобные приёмчики, а с другой… Кто из девушек не хочет быть той единственной и особенной?

– Телефон включу и поедем. – встречаю взгляд карих глаз и принимаю брошенный мне вызов.

Мне хорошо! Мне так хорошо, что хочется визжать от восторга. Коленочки трясутся, глаза лихорадочно бегают туда-сюда, адреналин зашкаливает, улыбка маньяка расцветает на лице с каждой секундой всё шире и безумнее. Я даже не успеваю сказать своему кавалеру, что не питаюсь ничем подобным.

Влад провез меня по ночному городу на своём мотоцикле, будто по чужому миру. По другому городу. Я уже и не помню, когда Москва и Московская область стояла без пробок. Неужели их действительно иногда не бывает? Или сама вселенная посылает нам знаки?

Я никогда ничего подобного не чувствовала. Когда я была маленькая, я каталась на мотоцикле с дядей Борей – другом моего отца. Стоит отметить, это был первый и последний раз до сегодняшнего дня. Конечно, это был совсем не такой мотоцикл, а куда веселее и забавнее. С люлькой. И у этой самой люльки, стоило дяде Боре отъехать от ставка, отпало дно… Мне было или семь, или восемь лет. Не могу сказать, что та ситуация наложила на меня какой-то ярко выраженный отпечаток, но больше меня к мотоциклам не тянуло. С люлькой они или без, я предпочитала их избегать.

Ох, как же зря! Какой же это кайф…

– Чай или кофе? – кричит мой полубог из-под небольшого киоска с кричащей вывеской «Шаурма».

Я пожимаю плечами, не решаясь выпустить из рук шлем, и по-идиотски улыбаюсь.

Кажется, меня собрались кормить шаурмой. Мало того что шаурмой, так ещё и ночью.

Присаживаюсь за небольшой стол, критическим взглядом осмотрев сиротливые крошки в левом углу, и понемногу успокаиваюсь.

Эмоции – хорошо. Эмоции – прекрасно. Но и о разуме нельзя забывать.