— Сынок, я не искала похожую на твою Машеньку. Клянусь! Вышло совершенно случайно. Я как увидела её анкету, у меня сердце перевернулось. Вот точно также, как сейчас у тебя.

— Моё, мама, не просто перевернулось, — выцеживаю с трескучим натиском. — Оно разорвалось на куски. Ты меня убила. От тебя я такого не ожидал.

— Лиза очень хорошая девочка. Я навела о ней справки. Ей двадцать три. Высшее экономическое образование. Среднестатистические родители. Мама преподавала в вузе…

— Хорошая девочка, говоришь? — нетактично прерываю мамин отчёт. И прёт, ведь, как танк. Не остановить. — А нахрена она мне? Эта хорошая девочка? Чтобы я шарахался по ночам от призраков? Я же в ней Машу буду видеть. Ты это понимаешь?

Допив остатки вискаря, с грохотом опускаю стакан на бар.

— Не живи с ней, — мама пожимает плечами. — Достаточно обеспечить её съемным жильём в столице на последнем триместре беременности. Но подумай сам. Если ты решишься завести собственного наследника и запустишь этот процесс, тебе нужно будет осознать, что вскоре ты станешь отцом. И дойдёт до тебя это осознание только тогда, когда ты услышишь сердцебиение кровного младенца, почувствуешь ладонью его толчки, как он переворачивается в животе, поговоришь с ним о том, как сильно ты его хочешь увидеть и как нетерпеливо ждёшь. Для сурмамы это тоже важный момент. Так она не будет чувствовать себя «контейнером».

— Мама! — рявкаю, когда чашу моего терпения переполняет последняя капля. — Ребенком нужно заниматься! У меня бизнес. Я в постоянных разъездах. Как ты себе это представляешь? Родить и бросить на произвол? Я даже Маше отказал!

— А я тогда зачем? Я подарю ему всю свою любовь. Найдём лучшую няню. Уверена, ты выкроишь для него время, — заверяет с дрожащей мольбой в голосе. — Отец же для вас с Андрюшей находил. Руслан, нельзя жить прошлым. Посмотри на кого ты стал похож? На тебя больно смотреть, сынок. У меня сердце кровью обливается. Давай назначим встречу с Лизой?

— Всё, мам. Прости, — сердито вскинув ладони, даю понять, что разговор окончен. — Ужин не удался. Папе привет. Увидимся в другой раз.

— Руслан!

Схватив пиджак, иду на выход. Нервно обуваюсь. Созревший в груди апокалипсис норовит вырваться наружу прямо сейчас. Дёргаю за ручку двери. На пороге едва не врезаюсь в Яну. В последний момент резко торможу, перехватывая её за талию, чтобы не упала.

— Рус? Твою ж… мать…

— Лисичка?

— Опять ты злой, серый волк? — приходит в себя после внезапного испуга. — Подержи Золотце. Тимыч йогуртом облился в машине. Нужно срочно переодеть. Вот, — вручает мне сумку с детскими принадлежностями, следом аккуратно передает в руки полугодовалую дочь. — Памперс Злате поменяй, пожалуйста. Я сейчас вернусь. Чемодан Тимохи из багажника достану.

— Какой ещё чемодан? А Тимыч где? — опешив, смотрю ей вслед.

— В машине. Он пожелал провести выходные с твоими родителями! — доносится со двора.

— Угу… Тогда я Злату маме отнесу, — говорю себе, возвращаясь обратно в дом. Натыкаюсь на хмурую мать.

— Ну уж нет. Мама с тобой не разговаривает. Сам. Всё сам! Сложно памперс что ли поменять? — демонстративно скрещивает на груди руки.

— Мам? — вопросительно изгибаю бровь, впервые теряясь перед сложной задачей.

— Сам! Я лучше отца к ужину позову, — разворачивается и уходит, оставляя меня один на один с проблемой мирового масштаба.

Памперсы?

Серьезно, мать вашу…

— Охренеть… — выдыхаю, переводя взгляд на маленькую златовласую принцессу с запахом детской неожиданности. Взвизгнув на радостях, Злата припечатывает по моему лбу погремушкой. Дёргаюсь, а она, как ни в чём не бывало, расцветает лучезарной улыбкой, являя миру два чудесных нижних резца.

— Ладно. Твоя взяла. Пойдём проходить боевое крещение. Нет такой проблемы, с которой бы дядя Рус не справился.

Руслан

Наше время...

К забронированному столику подхожу на автопилоте. Уставший. Задёрганный клиентами. Бесконечными переговорами. Договорами. Злой, как черт.

Сажусь за стол. Заказываю «двойной виски». Сделав несколько глотков алкоголя, пытаюсь собрать мысли в кучу и прийти в себя.

Показалось, да? Ведь показалось же, Исаев?

Навязчивое ощущение её близкого присутствия мурашками по коже гуляет.

Что за черт?

Господи, она умерла одиннадцать месяцев назад! Маши больше нет.

Выдыхай, старик. Это всё нервы. Хроническая усталость. Одиночество. Недотрах…

Похоже, я окончательно свихнулся.

Какого хрена меня не отпускает состояние дежавю?

Та девушка. Под столом. Или женщина. Или кто она там? Подруга Миланы…

Странная особа, но в тоже время отчего-то мне показалась слишком знакомой. Особенно её филейная часть.

Может вернуться? Ещё раз проверить? Посмотреть, только теперь на её лицо?

Да ну нахрен, старик! Вот это тебя бомбит… Кажется, у тебя крыша едёт. Везде Маша мерещится.

Постоянно ищешь её взглядом в толпе. Пытаешься вычленить ту самую фирменную походку. Ещё раз услышать её смех. А дома всё в разы хуже. Дома ад.

Дом всё ещё хранит её запах и острые, как бритва, воспоминания. И каждый раз я режусь об них до боли. Возвращаюсь, и думаю, что она наверху. Спит в моей кровати либо чай пьет на кухне, дожидаясь моего приезда.

Нельзя так. Пора с этим кончать. Моя психика и так на грани. Скоро рванёт, и будет мне счастье. Не для этого я сюда пришёл. Не за вскрывающими раны эмоциями. Но забыть о том, что сегодня ровно год, как мы с ней встретились — невозможно. И я снова вливаю в себя порцию горячей, расслабляющей жидкости. Она огнём растекается по нутру. Согревает и притупляет остроту чувств.

Переключаясь на работу, откидываюсь на спинку стула. Телефон в кармане подаёт признаки жизни. «Мама». Принимаю звонок.

— Слушаю, мам. Привет.

Мысленно готовлюсь к нравоучениям. Я давно вышел из этого возраста. Но дело касается тех вещей, в которых я не слишком компетентен. Так считает моя мать.

— С Лизой уже встретились?

— Она опаздывает, а я чертовски устал. И меня это бесит.

Вот уже полгода меня трясёт как на вулкане. Я до сих пор не понимаю, зачем пошёл на поводу у матери. Зачем согласился на то, к чему я морально не был готов?

Когда возился с карапузом Яны, меня нехило так пробрало. Златка, она же такая. Можно влюбиться с первого взгляда. Замечтался немного, возжелал своего…

«Дети — это радость. Это наше продолжение. Смысл нашей жизни. Воплощение и реализация наших желаний и надежд», — всё время твердила Яна, подливая масла в огонь. Они будто сговорились с мамой. И я загорелся. Но так ли это? Разве нельзя найти смысл в чём-то другом? Я до сих пор не уверен, что поступил правильно. Этот ребёнок только наполовину мой… И женщина, которая его носит… она не моя любимая женщина…

— Руслан, ты только будь с ней повежливее, — волнуется мать, вырывая меня из дум. — Она переживает из-за того, что первое ваше знакомство вышло не слишком приятным. Со дня подписания контракта ты ни разу не захотел с ней встретиться лично после того, как нагрубил. Не поинтересовался состоянием вынашиваемого для тебя ребёнка.

— Мне было достаточно её анкеты и отчётов медперсонала клиники, в которой она наблюдается. Мне ей что? Нужно было в любви признаться? Елизавета делает это за хорошие бабки. Какие к черту переживания и обиды? С чего вдруг она расстроилась, что я не выхожу с ней на связь?

— Это из-за девочек, с которыми она общается в чате. От других сурмам она узнала, что те регулярно созваниваются по «Скайпу» с биологическими родителями детей. А от тебя никакой реакции не поступало. Ни разу. Её это немного расстроило.

— Серьёзно? — напрягаюсь, сжимая пальцами мобильный. — Её не устроили два ляма, как основной гонорар? Не учитывая ежемесячных от меня пособий на нужные расходы? Она общается с тобой. Я в няньки к ней не нанимался. Может ей психолога сменить? От которого, судя по всему, нет никакой пользы. У тебя всё?