«На острове Елагиным…»
На острове Елагиным
В ночи не тишь да гладь —
Метёт над бедолагами,
Рискнувшими гулять.
Как будто в чёрной комнате
Сокрытый кот в мешке,
Метель в садовом комплексе
От света вдалеке.
В упор почти невидима,
Но есть такой эффект —
Там, где фонарь, как мидия,
Меж створок держит свет,
Как сквозь ячейки в сеточке,
Найдя во тьме проём,
Снег сеется сквозь веточки,
Подсвечен фонарём.
А у прудов чернеющих
Снежок опять в мешок,
Незрим в полёте бреющем,
Едва касаясь щёк.
И люди так проходят путь,
Ведь их как будто нет,
Пока над ними кто-нибудь
Не включит горний свет.
«Снега так много, что лапы у елей по швам…»
Снега так много, что лапы у елей по швам,
Много настолько, что вровень с садовой скамейкой.
Он придаёт на дворе позабытым вещам
Лоск и объём, каждый столбик стоит в тюбетейке.
Каждый росток в нарукавник торжественно вдет,
Каждый невзрачный малюсенький куст криворукий.
Снежная взвесь, затмевая собой белый свет,
Перестилает пространство четвёртые сутки.
Так заметает, что медленно на провода
Сосны усталые локти кладут вдоль забора.
Знает ли кто, как стихи из снежинок и льда,
Стыд потеряв, вырастают здесь, словно из сора?
Это не манна небесная, просто пурга.
Не различить в этой вкусной рассыпчатой каше,
Как окунается в снежные ванны ирга
И не справляются клёны с небесной поклажей.
Нет ни души, как однажды заметил поэт:
Будто на свете одни сторожа и собаки…
Впрочем, в округе ни тех, ни других тоже нет,
Вечно не к месту фантомные эти цитатки.
Вот и калитку совсем завалило уже.
Надо отрыть, чтоб открыть, а тебе и не надо.
В доме печурка гудит, как в глухом блиндаже.
Есть на неделю крупа да консервы – и ладно!
Если случится, что за ночь колодец замёрз,
Это не горе, в кастрюльке растопишь снежок, но
Главное – только чернил чтоб хватило и слёз,
Всё остальное купить или выменять можно.
«Снег кружится и вьётся…»
Снег кружится и вьётся,
Планирует, метёт,
Вокруг меня пасётся
И горизонт жуёт.
Громада снегопада
Слизала все углы,
Я словно в центре стада —
Весь в матовой пыли.
Но присмотреться если
К мельканию кругом —
Безмолвно пишет песни
Снег пухом и пером.
Заверченную фразу
Почище, чем Хафиз,
Плетёт арабской вязью,
Но только сверху вниз.
А я, тех слов читатель,
Ловлю их впопыхах,
Лишь приводя цитаты
Неточные в стихах.
Елена Сафронова
Елена Валентиновна родилась 2 мая 1973 года в Ростове-на-Дону, сейчас живёт в Рязани. Прозаик, литературный критик-публицист. Постоянный автор «толстых» литературных журналов: «Знамя», «Октябрь», «Урал», «Вопросы литературы» и др.
Лауреат ряда литературных премий в критических и прозаических номинациях. Автор романов «Жители ноосферы», «Ультра-Бареткин», книг рассказов «Портвейн меланхоличной художницы», «Тяжкий путь избранных», сборников критических статей «Все жанры, кроме скучного», «Диагноз: Поэт», «Улица с фонарями». Член межрегиональной общественной организации писателей «Русский ПЕН-центр», Союза писателей Москвы, Союза российских писателей, Союза журналистов России.
Парадигма Лёши Лещёва.
Рассказ-фельетон
Мужская рука с траурной каёмочкой под ногтями лениво потянулась к системному блоку. Грязноватый палец нажал на кнопку включения.
Минутой позже, когда экран засветился, та же рука вяло кликнула мышкой по иконке электронной почты. Развернулся виртуальный почтовый ящик.
Мужчина скользнул по нему равнодушным, мутным взглядом – и инертность его как рукой сняло! Он привык встречать в своей электронной почте обидную пустоту. Она дразнила хозяина почти ежедневно на протяжении вот уже двух лет. Даже спам сюда не падал. Редко являлись письма, да и те были неприятные. И вот – новое письмо!..
Рука, сжимающая мышку, задрожала. Вторая ходящая ходуном рука рывком подняла валяющийся возле компьютера запылённый стул на колёсиках. Человек плюхнулся на стул и приник к монитору, как умирающий от жажды приникает губами к воде.
Глаза его не обманули. В почте действительно красовалось письмо. Этого письма владелец ящика и ждал, и боялся, но всё-таки больше жаждал.
«Редакция журнала “Прапорец”», – гласил электронный адрес. «На: Алексей Лещёв, “Крещенские рассказы”, версия пятая, переработанная и дополненная».
Смиряя дрожь в пальцах, мужчина кликнул по письму.
Спустя несколько секунд утробный вой и сдавленные ругательства огласили тесную захламлённую комнату. Рука с чёрными ногтями сжалась в кулак. Кулак обрушился на клавиатуру. Клавиатура подпрыгнула и опустилась, но письмо с экрана не пропало.
«Уважаемый Алексей Дормидонтович! – было сказано в нём. – Редакция журнала “Прапорец” в третий раз сообщает Вам, что Ваша повесть “Крещенские рассказы”, которую Вы почему-то называете полной версией, хотя она до мелочей соответствует двум ранее присланным Вами версиям, редколлегией отклонена.
Что же до литературного метода “реального крестьянизма”, основоположником которого Вы себя считаете, о чём в вызывающей форме постоянно напоминаете редакции, по его поводу должны Вам сообщить следующее. Данный литературный метод был личным измышлением критика Рукопашинского, сформулировавшего программные черты оного в статье “Русская деревня в современной прозе: реальность или ирреальность”, опубликованной за три месяца до смерти автора, последовавшей от злоупотребления алкоголем. После безвременной кончины Рукопашинского российское литературоведение, детально рассмотрев постулаты статьи, пришло к выводу, что оснований отделять “реальный крестьянизм” в особый жанр от хорошо известного и изученного жанра деревенской прозы не имеется. Следовательно, и полагать Вас основоположником несуществующего литературного жанра – тоже. В связи с этим редакция не видит причин предоставлять Вам как автору довольно заурядных сельских зарисовок какие-либо преференции по части публикаций.
