Неприязнью – бежит по углам.

Только ищет свой смерти – исток,

Только жаждет обнять – обещание,

Что простил ты себе – за любовь

И нелестно всё смотришь – в окно.

Пока не думал – пала в тишину

Твоя привычка думать – за двоих,

Пока её держал – катился в ту

Претензию – для счастья от благих,

Изжитых лет, что чудятся уму,

Что словно золотое – ожерелье

Не спят внутри картинного – ума,

А только расправляют небом – день.

Пророчеству – не слышен этот звук,

Не виден дух погибшего – доселе

Искусства – ждать причину для двоих

Или идти – по тропам для ума.

Что жалко быть ему – таким, едва

Твой чёрный мир – растает по потуг,

И где – то ходит слово – для тебя,

В пророчестве ли – странное от чуда.

Оно внутри не падает – к любви,

Оно учтиво ворошит – твой мир,

Но сам ты убеждаешь стиль – хранить,

Что душу от – прямого благородства.

Застыл и замер – мёртвый оборот,

Что снова отстаёт своим – мирам,

Но тянет слов – тяжёлые мотивы,

Как будто будоражит – их приют.

Так быстро спало общество – ума,

Так сильно утомила – эта пища,

Но сон в тебе – ещё сильнее зла,

Как будто ты им – носишь приговор.

За светом жизни, за одним позором,

Как маленький глоток – своей любви,

Что душу поднимает – до зари

Ещё свободной в чувстве – понемногу.

Та тяжесть лет – клянётся и крадёт

Причину слов в тоске – прямого звука,

Что хочет жить ещё и – смелость ей,

Как бодрый день – упрямой полосе

Сегодня будит роскошью – разлуки

Твой крайний зов – по умыслам души,

Твой лучший путь – по образу пророка,

В котором спал ты, словно не дожив,

Не подойдя – к различным снам ему,

Не оброняя – слово в тех, кто рядом,

Ты снова облачаешься – внутри

В верховный путь – по умыслам, храня

Ему – покорность завтра и причуду,

Ему – твой юмор пришлого за стиль,

Но что же ты отстал – к любви ума,

Когда одна спадает – пелена

Над ловкостью – приученной души

Искать твои страдания – от рока,

Как здесь, блуждая в личной – темноте

Ты чувству сложно – отвечаешь толком?

Над маленькой игрой – никто не свят,

Никто не учит жизни – по себе,

Что ходит только в чувстве – и вине

Под страхом – опадающего сна.

Но живо там – твоё приличие в нас,

Над маленькой картиной – в уголке,

Что холит чувство, будто обаяв

Свою причинность – думать в глубине.

Под словом человека – ты просил

Искать манеры сам, их не рисуя,

Их пробуя за взятый – приговор,

Но так же к счастью – подлинного я.

Над маленькой главой – его рисую,

И что – то помнит ужасом – скорбя

Твои черты, где им вести – нельзя

Свои года – под мужеством от судий.

Прикинув тонкий воли – эполет,

Раскинув жалость злобного – поверья

Ты душу сам рядишь, откуда нет

В ней столько страха – может до меча

Иль просто ты не вышел, как и я

Над маленькой игрой, внутри робея,

Но только в ужас – подзывая время

Ты шепчешь слову – будущее для.

Над тем, что остановлено под нами,

Под серой тиной – около воды,

Где жизни нет, но только от беды

Ты ждёшь преграду – личностью ответа.

Что было правдой – может не успел

Понять в своей немаленькой – душе,

Но только ждёшь иллюзией – шаги,

В которых стал ты – миром управлять

Над маленькой игрой – её приметой,

Пока пришёл твой мир и – идеал,

Он также стал – той маленькой кометой

В руках у счастья, будто бы – опал.

Им виден свет, им видны – обелиски

И серой сном гранитной – полосой,

Им сразу все видны – покорно к низким

Камням искусства – в образе души.

Откуда ты идёшь – внутри один,

Куда прошли твои – седые дни,

Что ветер носит формулу – любви,

Как злую аксиому – для того?

Когда пропала ветреной – игрой

Твоя чистосердечная – примета,

Как новый ужас, будто бы со мной

Сегодня говорить – о сне былом?

Но страшен свет, в котором ты – не сон,

В котором движут ноги – бытие

От маленькой души, в которой – мне

Та воля осторожностью – пришлась,

Как свет свободы – в подлинной игре,

Как важное в любви – искать мотив,

Чистосердечен он ли – в этой былине

Иль только сон – по мысли супротив?

Когда его нелепо видишь – ты,

Когда его смеркаются – пощады,

Но верхом слов цинизма – не дают

Пронять года – от мысленных невзгод,

Что видел ты, но только не – пронял,

Что холод ветра, думая поближе,

Как ночь тоски – душившая меня

В чистосердечном поле – области обиды?

Размашистому почерку – под нас

Нельзя сегодня думать, чтобы жить,

Нельзя внутри страдать, как делать шаг,

Обязывая думать там – простое.

Романс цивилизации – понять

Мы так и не смогли, но были квиты

В уложенной картине между слов,

Что душу пользой – образует в нас.

На имя автора – ты почесть создаёшь,

На смерть его – рискуешь ненавидеть

Одну утопию, что схожа – над былым,

Твоим искусством думать – о себе.

И в той причине смерти – не понять,

Как гордый склеп захватывает – нас,

Гарцуя оземь мысли – о любви,

И предлагая дань – земной пощады.

Желания не сносят тот – пожар,

Ту волю страха – жить на повторении,

Но видеть гордость мысли – на другом,

Таком же идеале – в этом сне.

Повтор рисует против – этой тени,

Как дар искусства, думая – пройти

Свободный путь – на имени своём

Внутри покоя мысленной – надежды.

Не многовато жить – внутри одной беды,

Её украсив – прямо следом в стать,

Не виноваты прошлым – были мы,

Но жадно день земной – тащил опять

Искать проблемы ужаса – под смерть,

Приказывать немому – возле взгляда

Отдать Вселенной гордость и – враги

На пользе философской – по уму.