Для начала галочка" в наличии".

Продавались два черных Ленд Крузера 200 подходящего года. Оба с фото. Впрочем, на такие солидные машины иначе объявлений и не составляют.

Один в трейд-ине автосалона. Обычная хромированная эмблема.

Второй на рынке подержанных машин.

Артем увеличил фото и цыкнул языком.

Золоченые тойотовские овалы на массивной хромированной решетке с горизонтальными ребрами.

Совпадение.

На фото в фас правая прямоугольная противотуманка казалась тусклее левой но, может, то просто блик. Номер тщательно замазан в фоторедакторе, обычная предосторожность.

Совпадение.

Ангела смотрела у него из-за плеча.

— Знаешь, я пожалуй съезжу завтра на авторынок, дорогая? — Артем хмыкнул.

— Знаешь, я пожалуй сама отвезу нас туда, милый, — сказала Ангела, — не волнуйся, шляпа и паранджа, да и вряд ли меня кто-то там узнает. Это не бутик Прада.

— Угу. Предлагаю коньяку за завтрашнюю удачу.

— Принято, господин комиссар.

У ворот авторынка в голове у Артема всплыла фраза "они отправились на ближайший конский рынок, где потерпевший и опознал своих кобыл"[9], но откуда, он уже и не вспомнил.

Он любил эти шумные торжища. Живи он пару веков назад, наверное, стал бы лошадиным барышником. Здесь, на продутых восемью ветрами, отчерченных белым площадках, встречается почти кто угодно. Праворульный золоченый Блюберд с задранной выхлопной трубой "босодзоку"[10] рядом с автокемпером из Дакоты, огромный медведь Тахо и крохотный хомячок Смарт. Все ищут своего покупателя, всех "облизали" ушлые быстроглазые жулики-перекупы, начистили им шины вместо подков, отполировали фары вместо зубов… облачно, а товесь этот многоколесный табун так и сиял бы.

Ангела как и обещала нацепила темные очки и что-то вроде чалмы по нынешней моде. В темно-синем брючном костюме, она выглядела моделью с подиума. Впрочем, здесь кого только не бывало среди покупателей.

Черный Крузер стоял поодаль от всякой малолитражной пузатой мелочи, на окраине рынка. Немного пыльный, ведь не первый день, но все еще представительный, на больших внедорожных шинах. Продавец уже ждал их (Артем вспомнил цыкающего типа, продавшего катафалк), здоровый толстоватый мужик в джинсе и с кепочкой "Рэд булл" на лысой голове. У него было бабье наивное лицо и светлые бегающие глаза. Значит, тот еще хитрый мухожук.

Они перекинулись несколькими словами, перекупщик (явный, что, Артем раньше их не видал) с брелока в кожаном чехольчике отпер машину и предложил осмотреть. Из праздного интереса Артем глянул на спидометр — 188 000, конечно, бесстыдно скручен, впрочем, черт с ним. Салон бежевый, кожа наппа, комплектация люкс, кожа-рожа-все дела.

Он зачем-то пощупал золотые овалы на тускнеющем радиаторе. Холодные. Давно стоит. Потом достал из куртки маленький желтый приборчик с экранчиком, чуть побольше зажигалки.

— Девушки, которым папы покупают новые машины в автосалонах, имеют право не знать, что это за шняжка! — обронил он Ангеле.

— Большое дело, Мегрэ. Толщиномер. Мне отец показывал, когда первую иномарку брали.

— Ну с тобой так не интересно, — огорчился Артем и начал прикладывать приборчик к передним крыльям черной махины.

Есть. Левое в порядке, нормальный слой, под ним металл, а вот правое… толщиномер начинал кидаться цифрами, словно в игре "кто больше". Шпакля. И вот тут. И тут. Ничего, в общем, криминального. Не сделано же из шпаклевки целиком, да и покрашено хорошо. А дальше по крылу и дверям — снова все в порядке. Артем стал на колени (эпитафия лекарю — "здесь тот почиет, кто всю жизнь без лень за грош вставал пред задом на колени") и внимательно прочел надписи на стекле одной противотуманки, потом второй. Левая с 2008 в номере, и крохотной эмблемой Тойоты, правая… гм, голимый Китай. Стекло выглядит свежее первого, но уже потускнел отражатель, и номер какой попало.

Артем достал телефон и сделал фото и машины, и номера, и туманок (перекуп следил за его трудами несколько недовольно, но молчал). На просьбу показать птс достал потертую, но целую голубоватую бумагу в прозрачной пленке. Артем отснял и ее, и только потом вчитался в список владельцев.

Его словно ткнули кулаком в ребра. Он перечитал список снова и понял, что не ошибся. Куплен за полгода до того далекого сентября, продан почти через год после. ФИО владельца.

СТАВЕР ИРИНА ЮРЬЕВНА.

Он жестом подозвал Ангелину, дал прочесть. Она некрасиво дернула шеей, достала свой "айфон", сделала пару фото и произнесла:

— Какие совпадения к дьяволу. Поехали отсюда. К отцу.

Перекуп проворчал что-то на "спасибо, нам с ней надо еще подумать" Артема. Похоже, чутье барыги его предупредило — не поверил. И правильно.

У своей Киа Ангелина позвонила, о чем-то тихо переговорила и сказала, давая отбой:

— Поехали, тут недалеко ресторанчик для своих, он будет там через полчаса. Там безопасно.

Они докатили быстро, правила Ангела уверенно и четко.

4

"Таежная заимка" за высоким стальным забором была из тех мест, где скромно собираются люди при огромных деньгах. Перед симпатичным бревенчатым домиком со светлым крыльцом стояла пара машин ценой в пару таких коттеджей каждая.

Они поднялись по застеленной красной дорожкой деревянной лестнице, Ангелина небрежно кивнула дюжему охраннику в безупречном костюме, взяла Артема под руку (он на мгновение ощутил себя Золушком на балу) и провела в отдельный маленький зал. С лебедями, с чучелами, в основном таежных птиц, впрочем, возле входа стоял на задних лапах, открыв шелковую алую пасть, вечный узник дурного купецкого вкуса — чучело медведя. Столь же неизбежно под дощатым потолком на цепях вместо люстры висело грубое тележное колесо с хрустальными плафонами по ободу.

За массивным столом светлого дерева, на обитой синим бархатом скамье, их ждал Ставер. В деловом костюме, похоже, с какого-то заседания или подписания. А на столе — северные и сибирские закуски, моченые, копченые и вяленые, но — без алкоголя, только клюквенный морс в стеклянных кувшинах.

Ставер сделал приветственный жест. Сказал:

— Милости прошу к шалашу. Знаю, ужасно пошлое местно, но было ближе всего. Иностранцам зато нравится.

— Он совладелец, — пояснила Ангела, оглядываясь недовольно.

Артем поздоровался, мысленно пожал плечами и вспомнил слова старого крестьянина: только то наше, сынок, что в брюхо попало! Так что сел на мягчайшую скамью, налил тяжелый стакан морозного стекла, начал жевать по кусочку с каждой тарелки (вкусно, даже весьма) и слушать.

Девушка плюхнулась изящным задом на бархат, щелкнула пальцами как завзятый покерный игрок, и спросила:

— Получил фото пэтээски? Ну и соу вот? Тетя Ира?

— Получил. — он обратился к Артему, — Ира это моя ээ…как там… невестка. Бывшая жена Федьки. Они разошлись лет… уже семь назад, детей не было. Спокойно разошлись, без скандалов. У меня остался ее номер, думаю, может позвонить?

— А если… спугнешь? — Геля цапнула с тарелки копченой маралятины и запустила в темное мясо белыезубы. Они с Артемом с утра не ели. — Черти что. Я ее помню-то плохо. Рыженькая такая, да? Я вроде в Тае с друзьями была, когда они женились. Ну причем тут она?

— Знаете, коллеги сыщики, — сказал Артем, прожевав кусочек мороженого муксуна, — рассуждая логично, вряд ли она, если причастна, в курсе, что мы теперь взяли след. Можно ведь позвонить ей… ну скажем про их с мужем имущество, мол, Федор сейчас недоступен, а надо уточнить, как они разделили то и се, в том числе и машины. Иск там какой всплыл к бывшему. А?

— Пожалуй, — сказала Ангела.

— Пожалуй, — согласился ее отец и достал айфон. — Включу громкую связь, так что тихо, как мышки.

Он положил аппарат на стол.

Пара гудков, потом трубку взяли.

— Ирина? — Ставер поднял палец, — Ирочка, доброго здоровьица, это Андрей, Федин брат. Ну, твоего бывшего. Ага, прости что беспокою. Ты где сейчас?