– А ты можешь нормально говорить, летописец, когда захочешь!

– Могу. Но так неинтересно – Алсад подмигнул. – У каждого есть маски…

– Мы ДОЛЖНЫ писать. И мы. И обычные люди с дальнего пляжа, и тихони из пещеры. Всё. И если до полуночи не напишем хотя бы часть истории, то он придёт… Эльф ты, маг, человек или демон… Этому богу всё равно.

– Пишу я, пишу. Зачем, думаешь, я просил нашего бож-жка выбрать число. Ну, он выбрал, – усмехнулся демон.

Он взял со стола пожелтевший лист и карандаш с надписью «ТМ».

– Так что пойду я, чего-нибудь нацарапаю… Если, что, ищите у разбитого корабля.

– Ладно вы пока пишите, я пойду прогуляюсь по острову, – Хозяйка направилась вглубь острова, к древним развалинам.

Вечер укутал Остров, даря прохладу и обманчивую тишину.

– А вы знаете сказку о страхе, девочке, волке и страшном человеке? – вдруг спросил сидящий на обломке мачты Летописец, задумчиво разглядывая помидор.

– Какой из вариантов, Алсад? – уточнила Злата. – Ты хочешь нам рассказать, как на самом деле всё было?

– Вариантов… – он положил помидор на место. – Я знаю, что их много, но… Хочу рассказать вам тот, что услышал в одном затерянном мире от существа, питающегося страхами… Время и место для этого подходящее. Не находите?

– Я буду рада услышать эту историю.

– Хорошо, – он придвинулся к огню. Свет от пламени заплясал по его бронекостюму алыми отблесками и были они похожи то на брызги крови, то на плащ, колышущийся на ветру. – Слушайте…

… За окнами шумел дождь. Не монотонный, осенний, а живой, громкий, яростный, летний ливень. Он оплакивал смерть хозяйки поместья. Совсем ещё молодая женщина, почти что девушка, сейчас лежала в маленькой часовне. Вокруг горели поминальные свечи. На белых цветах блестели капли росы и слезы дождя. Непогода бушевала уже неделю.

Шёл дождь. Вся округа была опечалена. Её все любили, а она была со всеми приветлива и мила. Когда было объявлено, что скоро появится наследник, радости не было предела. Вот только в её глазах была тоска и боль. Но она проскальзывала всего на миг, и снова появлялось солнышко, дарившее много радости и любви.

Шёл дождь. Который день, шёл, не переставая. А хозяин поместья словно сошёл с ума. Он закрылся в библиотеке и смотрел на огонь, опустошая запасы вина. Он не верил, что она погибла. Он знал, что мог предотвратить беду. Надо было всего лишь не пускать её на прогулку. Надо было слушать сердце, а не отмахиваться от его предостережений. Но теперь поздно. Она сейчас лежит там, а он не может заставить себя пойти, сказать последнее прости. Пока не сказано последнее прости, она жива. Он сидел, пил и смотрел на огонь.

Шёл дождь. Небо оплакивало потерю. По дороге к поместью поднимая тучи брызг, летит всадник. Летит, понимая, что он уже не успел. Черная ткань на воротах, черная на дверях и окнах. Печаль и боль в глазах слуг.

– Примите наши соболезнования, – дворецкий проговорил, принимая плащ. – Миледи ушла очень рано.

– Где он? – голос гостя был тускл и почти безжизненен.

– В библиотеке. С самого дня гибели миледи, он закрылся и пьёт. И даже слышать не хочет о том, что она погибла. Мне кажется, он чуть повредился умом, он твердит, что она жива, – всё это сообщал дворецкий, пока вёл гостя к дверям библиотеке.

Шёл дождь. Заливая всё вокруг скорбью и печалью.

– Открой, я знаю, что ты меня слышишь! – раздался стук в дверь, а в голосе говорящего слышался тихий рык. – Открой! Иначе я выломаю дверь!

Дверь тихо скрипнула и отворилась. В полумраке комнаты было тихо, не было слышно даже вездесущего дождя, только треск поленьев в камине. Пустые бутылки везде, куда не падал взгляд. Отсутствующий вид хозяина, мятая рубашка, щетина.

– Она ушла. Оставила меня. Как она могла, – хозяин разговаривал сам с собой, не видя гостя. – Она мне обещала, что никуда не уйдёт.

Гость подошёл ближе, чуть наклонившись над ним, увидел то, что хотел – признаки надвигающегося безумия. И лучшее лекарство для больного была бы смерть.

«Нет, я не дам тебе умереть. Ты мне ответишь за неё сполна» – он открыл дверь и позвал дворецкого.

Отдав необходимые приказания, гость пошёл в её комнату. Всё там было, как в последний раз, когда он был тут. Отодвинутый стул, брошенная на кровать шаль, недошитая вышивка, ветка жасмина на столе. Гость уже почти вышел из комнаты, как его взор зацепился за белый прямоугольник, лежавший за веткой жасмина.

«Брату.

Милый мой волчонок, если ты читаешь это письмо, значит, для меня всё уже кончено. Прости меня, что не смогла дождаться твоего возвращения и сказать всё это лично. Твои подозрения нашли подтверждения. Но доказательств для суда у меня нет и, пожалуй, никогда не будет. Так что, – он словно видел её грустную улыбку и одинокую слезинку, скользнувшую по щеке, – мой волчонок, вероятно, это последний способ сказать, как сильно я люблю тебя, и как много ты для меня значишь.

Будь верен себе и никогда не забывай, кто ты есть.

Любящая тебя, сестра.

P.S. Не плачь обо мне».

Он дочитал послание и задумался. Окно было открыто, и он почувствовал лёгкое касание губ к своей щеке.

«Прости меня сестрёнка, я не смог тебя уберечь».

Он решительно вышел из комнаты.

Шёл дождь. Всё также яростно и безумно. Под стать ему было и настроение сидящих мужчин перед камином. Гость всё подливал и подливал вина хозяину. Они пили уже пятый день. Безумие всё больше овладевало их умами.

Шёл дождь. Он шёл, когда в фамильный склеп относили гроб. Брат последний раз посмотрел на такое милое и теперь уже чужое лицо.

Шёл дождь. Безумие было малым наказанием для хозяина. Он давал слова перед небесами, что сохранит её. Но не уберёг. Похороны прошли. Казалось бы, надо начинать жить, но вот сидит и пьёт. Её нет. И больше уже никогда она не войдёт в комнату и не укорит за пьянство. Не будет прогулок под луной.

Шёл дождь. Безумие было спасением для гостя. Жить без старшей сестры. Как может жить хозяин, когда её нет.

Шёл дождь. Они пили и медленно сходили с ума. Гость каждое мгновение заставлял пережить хозяина смерть сестры. Каждое мгновение, каждый миг. Сколько раз за это время, гость не давал умереть второму. Потому как гостю казалось, что смерть слишком лëгкое наказание за его поступок. Порой и гостю казалось, что он сходит с ума окончательно. В его глазах просыпался зверь. И тогда хозяин понимал, что пощады не будет. Зверь будет мстить долго и жестоко. Он так и делал, полностью наплевав на последствия, мстил.

В углу комнаты, туда, куда почти не доходит свет от очага, изредка появлялась полупрозрачная фигурка молодой женщины. Она сидела и молча смотрела на них. «Ну всё, я окончательно сошёл с ума. Стало быть, мне уже нечего терять».

Шёл дождь. Всё так безнадёжно и так яростно.

– Ты её убил. Скажи, ты теперь доволен этим. Чем она тебе помешала? – этот разговор шёл по сотому разу.

– Я её не убивал. Я её любил больше жизни, – всё также раздавалось в ответ.

– Тогда почему она тебя боялась?

– Она меня не боялась.

– Я видел страх в её глазах.

– Это был не страх.

– Да, а что же тогда?

– Да я, откуда знаю.

– Ты был её муж, ты должен был знать, чего так безумно боится твоя жена!

– Она мне не говорила этого.

– Конечно, она тебе не говорила, потому что боялась тебя.

Голоса мужчин звучали глухо, были наполнены болью.

И вот дождь прекратился. Природа решила, что хватит оплакивать её. На небе выглянуло солнце. Всё оживало и радовалось теплу.

В библиотеке стояла тишина. Когда же слуги, наконец, осмелились заглянуть туда. Всё было залито кровью. На лице и во взгляде хозяина был написан такой дикий ужас. А лицо гостя, напротив, выражало умиротворение.

Их похоронили в том же склепе, где их уже ждала хозяйка.

Наследников не было. Поместье постепенно пришло в упадок. Никто не хотел покупать его. Потому как говорили, что в дождливую пору там появлялись призраки.