Юля

– Давай тут за главную, – говорит отец, целуя меня в макушку. – Хвост пистолетом, все дела.

– Так точно! – салютую ему я.

Я закрываю за папой дверь и грустно вздыхаю: снова его не будет дня три. Когда мы попали в аварию, отца с нами не было, он тогда улетел в очередной рейс в Анголу, куда отправляли несколько бортов гуманитарки. Папу сорвали из отпуска, потому что больше некому было лететь, а мы с мамой и братом остались. В тот день мы поехали на экскурсию, но погода была плохая, накрапывал дождь. На горном серпантине было довольно опасно, но мама уверенно держалась за рулем и ехала осторожно, чего нельзя сказать о водителе туристического автобуса. Он не справился с управлением на очередном витке дороги, и огромный автобус понесло на встречку, по которой ехали мы. Автобус протаранил нашу машину, но нам, можно сказать, повезло: автомобиль крутануло, откинуло к скале, а вот сам автобус со всеми его пассажирами сорвался в пропасть. В той аварии погибло семь человек, а еще мои мама и брат. Они погибли на месте, а я выжила и попала в больницу.

Отец проводил у моей постели дни и ночи, не теряя надежды, хотя доктора не давали оптистичных прогнозов. Но, видимо, я слишком хотела жить или отец слишком сильно молился. Потом, когда спустя четыр с половиной месяца меня выписали, отец порывался уволиться из авиации и найти более оседлую работу. Я ему не позволила. Папа и так потерял слишком много, если он лишится ещё и возможности летать, то тогда уже я потеряю его. Я знала, как тяжело ему подолгу оставаться дома теперь, когда здесь была только я. Живое, но поломанное напоминание о том, что брат и мама не преодолели смерть.

Я снова сажусь за моё старенькое пианино, откидываю крышку, ставлю перед собой этюдник Карла Черни и, закрыв глаза, начинаю играть. Мне не нужны ноты, многие этюды, все, я знаю наизусть. В голове музыка звучит так, как надо, а вот на деле… На деле мои пальцы не слушаются, скользят, не дотягиваются до нужной клавиши, не бьют по ней с нужной силой или легкостью. Но я знаю, если я буду стараться, если я буду верить в себя, то все получится…

– Такими пальцами невозможно играть, – абсолютно бесстрастно говорит Бескудникова, когда я впервые вернулась к занятиями в консерватории. – Не мучай себя, Белкина, и не строй иллюзий.

– Но вы же сами говорили, что редко встретишь пианистов с такими руками, как у меня, – бормочу я, а к горлу подступает ком. – Вы же говорили, что я талант.

– Талант, который ты не уберегла. Ты посмотри на себя. – Бескудникова хватает мои руки и переворачивает их ладонями вверх. – Сколько переломов у тебя было?

– Много… – шепчу я, глотая слезы.

– Много, – холодно выдыхает она. – А вот этот шрам, – она проводит по среднему пальцу, – он выпирает так, что похож на шпору. Как ты будешь играть такими пальцами?

Я начинаю рыдать и умолять Бескудникову помочь мне, может, посоветовать какие-то особенные упражнения, может, позаниматься со мной.

– Забудь, ты больше никогда не сможешь играть даже вполовину так хорошо, как раньше, если тебе не пришьют новые руки, – безапелляционно заявляет она и с грохотом захлопывает крышку рояля, что стоит в огромном музыкальном классе. – Найди себе какое-то другое увлечение, Белкина.

Бескудникова выходит, а я ещё долго рыдаю, оглушая пустой класс всхлипами, но меня слышат только стены, от которых эхом отбивается мой плач. «Найди себе какое-то другое увлечение, Белкина». Только вот проблема: музыка никогда не была для меня просто увлечением – я в ней жила.

Когда я зареванная вернулась домой, отец как раз был выходной.

– Я ей покажу, я ей дам! – ругался он, узнав, что мне сказала великая учительница и пианистка. – Мы найдём других учителей, Бельчонок. Если надо – будешь брать уроки, чтобы восстановить навык. Главное – верить. Верить и не спешить.

После этого отец искал мне учителя за учителем, пианиста за пианистом, но все они в один голос твердили, что мой максимум – это «Собачий вальс», да и он под вопросом. Я не верила, и папа тоже. Тем не менее из консерватории документы я забрала, перестала ходить по учителям и теперь уже второй год тренировалась дома.

Закончив очередной этюд, я открываю глаза и улыбаюсь. Мне кажется, сегодня у меня получается лучше. Я слышу, что музыка, разносящаяся по дому, приобретает более правильное звучание, пусть и не идеальное, но это уже не та какофония, которая была ещё неделю назад и которая так взбесила моего соседа. Он больше не приходил, но пару раз чем-то долбил в стену, явно недовольный моей игрой.

Радостная, я достаю партитуру с «К Элизе» Бетховена и начинаю воодушевленно играть, забывая обо всем на свете. Мои пальцы порхают по клавишам. Мне даже кажется, что ни в одной косточке я больше не чувствую боли, а музыка, что льётся вокруг, прекрасна до слез.

Резкий продолжительный звонок в дверь заставляет меня вернуться с облаков на землю. Пальцы ещё бегают по клавишам, но теперь я отчетливо понимаю, что они не бегают, а ползают, что каждое движение отдаётся адской болью в запястье, а комнату оглашает не идеальная музыка, а…

– Как будто кого-то блевануло музыкой, – вспоминаю я слова своего соседа.

Я отрываюсь от пианино и иду открывать дверь, потому что идиот, который стоит за нею, все ещё давит на звонок.

– Спятил? – сразу становлюсь я в позу, открыв дверь, ведь я знаю, кто пожаловал.

Однако мой боевой настрой тут же сменяется удивлением. У соседа в руках огромный пакет с….

– Орехи? – смотрю я на Назара.

– Ты сегодня превзошла себя, Белка, – хмыкает он и протягивает мне пакет.

Юля

– Ты принёс мне орехи? – настороженно спрашиваю я.

– Ну да, – пожимает Назар плечами и лениво улыбается.

Я замечаю, что улыбка у него красивая, да и вообще… он весь красивый. Он выше меня чуть ли не на две головы. Такой широкоплечий и накачанный, что похож на настоящего богатыря. Наверняка девчонки гроздьями вешаются.

– Это типа, чтобы извиниться за своё хамское поведение? – изгибаю я бровь, принимая боевую позу.

– Ну, типа того, – кивает он и протягивает мне пакет.

– А почему орехи? – уточняю я, поправляя очки на носу.

– Ты же Белка, а белки любят орехи, – заявляет этот нахал.

– Ты все-таки придурок, – закатываю я глаза, но орехи беру. – Ладно, на дураков не обижаются.

Я смотрю на него – он на меня.

– Что-то ещё? – нарушаю я повисшую паузу.

– У тебя есть что пожрать? Вроде чем-то вкусным пахнет. – Он тянет носом.

– Н-да, ты от стеснительности точно не помрешь, – качаю я головой и открываю дверь шире, позволяя Назару войти в квартиру.

– Я суп грибной сварила и мясо потушила, будешь? – предлагаю я.

– Я все буду. Кажется, уже третий день ничего, кроме чипсов не ел, – признается Назар и добавляет: – Дома шаром покати.

– Не пробовал в магазин сходить, продуктов купить? – хмыкаю я и достаю глубокие тарелки для супа.

– Нет, не до того было. Да и что мне с этими продуктами делать? Я максимум что могу, так это дошик заварить. А дошики мне нельзя – вредно.

Я закатываю глаза. Такой огромный и такой беспомощный!

Назар садится за стол, проводит рукой по заросшему щетиной подбородку. Помятый он какой-то сегодня. Синяки под глазами.

– Выглядишь хреново, – озвучиваю свои мысли.

– Бухал два дня, – признается он.

– Ужас, – фыркаю я. – Ну и как? Стало лучше?

– Нет, только голова теперь болит и есть хочется. Думал твои орехи съесть, дома только они и были.

– А не съел, потому что решил, что их выгоднее обменять на мою стряпню, – усмехаюсь я. – Продуманный, блин.

Я ставлю перед ним полную тарелку супа, кладу нарезанный хлеб. На другую тарелку выкладываю мясо и овощи.

– Да ты хозяюшка, – уминая все подряд, с набитым ртом хвалит меня Назар. – Готовишь ты лучше, чем играешь на пианино.