Я иду в комнату, куда часом ранее приводила Назара-самовара, подхожу к шкафу и начинаю рассматривать кубки. Назара я, конечно, обманула. Кубки эти и медали не мои, а старшего брата. Юрка был талантищем. Ему любая борьба давалась играючи, но больше всего он уважал карате. Я была уверена, что брат обязательно получит чёрный пояс. Уже бы наверняка получил, если бы остался жив. Мы с Юркой были погодки. В этом году ему бы исполнилось двадцать два, а он погиб в восемнадцать. И мама…

– А ты выжила, – говорил мне отец, когда врачи меня буквально собрали по косточкам, – а значит, теперь, Белка, должна жить и за брата, и за маму, и за себя саму. Мы оба должны.

Вот я и жила. Пыталась… Играть пыталась, хотя ничего у меня не выходило. «Кто тебе ещё правду скажет, если не я», – вспомнила я слова этого ужасного соседа.

– Будто я без тебя не знаю, – мычу я, чувствуя, как горло перехватывает спазм. – Не плакать, Белка. Не плакать! Мы ещё всем покажем! Обязательно покажем.

И тут же всплывают слова отца: «Ему в первом же матче горло перерезало». Как это перерезало? Разве после такого выживают?

Я сажусь за компьютер и лезу в интернет, набираю имя своего нового знакомого:

– Хоккеист Назар Елизаров…

Первая же ссылка в поисковике выдаёт мне всю историю Назара, его карьеры и травмы. Я даже смотрю кусочек матча, смотрю в ужасе: весь лёд залит кровью. А он ведь сам зажал рану, сам доехал до скамейки запасных и только потом потерял сознание. В статье я прочитала, что эти несколько минут и сила воли Елизарова спасли ему жизнь. Если бы он упал там, на льду, если бы врачам пришлось выходить на каток, а потом уносить его, то время было бы упущено и Назар бы умер, потеряв слишком много крови. Однако, как оказалось, вернуться в спорт молодой хоккеист не смог не из-за страшной раны на горле, а из-за сломанной ноги.

– Бывает же непруха, – вздыхаю я и тут же смотрю на свои руки.

Средний палец на правой – приплюснутый. С тыльной стороны почти незаметно, а вот с внутренний по нему вьётся толстый белый шрам. Врачи хотели этот палец ампутировать, потому что косточка вышла наружу, и они боялись, что не смогут его восстановить. Но отец не позволил, нашёл врача, который взялся сделать сложнейшую операцию и пообещал, что я ещё сыграю в консерватории «Полёт шмеля». Сыграю. Когда-нибудь обязательно сыграю.

Я возвращаюсь в большую комнату, сажусь за пианино и опускаю руки на клавиши. Я никогда не сдамся и, вспомнив Назара, добавляю:

– Трус не играет в хоккей.

Назар

– Так, ну что, Назар, по рентгену все неплохо. Еще пару месяцев – и можно будет увеличивать нагрузку, – говорит доктор Семипалов, а я взрываюсь!

– Пару месяцев? Вы издеваетесь надо мной? Я все лето, провалялся ни черта не делая!

– Назар, у тебя был сложный перелом, тебе еще повезло, что так хорошо все срастается, но начнешь слишком рано перегружать ногу, получишь новую травму, и тогда, может, вообще придется распрощаться со спортом! – терпеливо пытается убедить меня Семипалов.

– Да я и так с ним уже распрощался! Ходить нормально не могу без этой хрени! – Я пинаю здоровой ногой трость, которую мне предложили таскать с собой для опоры.

Я ее именно таскаю или сшибаю головы цветам в клумбах, что торчат и мозолят глаза возле больницы, а не использую нормально, потому что мне на хрен не нужна третья нога. Костылей хватило.

– Придешь на контрольный рентген через три недели, – не обращая внимания на мои выпады, говорит врач. – И если все будет идти, как сейчас, то сможешь потихоньку пробовать себя на льду.

– Потихоньку! Куда уж тише, – с ненавистью выплевываю я и так резко вскакиваю, что ногу тут же простреливает болью, и я падаю обратно на стул. – Черт!

– А я тебе говорю – всему свое время, Назар, – качает головой Семипалов. – Не спеши.

Из кабинета я выхожу злой и тут же натыкаюсь на спешащего по больничному коридору отца. Только его тут не хватало! Позади него маячит Анька.

Мы останавливаемся друг напротив друга, пожимаем руки.

– Ну, как дела, Назар Васильевич, – спрашивает он меня.

– Зашибись, – с сарказмом бросаю я.

– Что Семипалов сказал? – хмурит брови отец.

– Сказал, что не быть твоему сыну звездой мирового хоккея.

Отец прищуривается и говорит:

– Ладно, с Семипаловым я сам проконсультируюсь, а ты кончай ёрничать. Подождите меня с Аней в машине, – бросает он и направляется в кабинет врача.

– Ну, а на самом деле, что доктор сказал? – шепчет Анька.

– Через три недели контрольное обследование, и если все зашибись, мне можно будет выйти на детский каток и сделать кружок, – иронизирую я.

Анька закатывает глаза.

– Ты невыносимый.

– Весь в тебя.

Сестра обнимает меня одной рукой за талию и кладет голову на плечо.

– Все у тебя еще будет, вот увидишь.

– Мне бы твой оптимизм. Смотрю, все вокруг на позитиве, лучше меня знают, что да как. Василь Игоревич вон наверняка уверен, что если с хоккеем покончено, то он заграбастает меня к себе в фирму.

– А что, неплохой вариант, – улыбается сестра.

– Какой из меня бизнесмен, Ань? – кошусь я на сестру.

– М-м-м, – задумывается она. – Такой же, как из меня пианистка, – ржет Анька.

Я тут же вспоминаю Белку, которая несмотря на мои угрозы раздербанить ее пианино в щепу все равно каждый день бьет по клавишам. Да, нехорошо с девчонкой получилось. Пришел, разорался, как полный придурок, потом нажрался бутербродов и свалил в закат. Надо, наверное, извиниться. Или не надо?

Мы садимся с сестрой на заднее сиденье отцовского мерса.

– Пережить бы этот семейный обед, – вздыхает Анька. – Мама тоже придет…

– Да ладно? Она сядет с отцом за один стол?

– Прикинь, – изгибает бровь сестра. – И все ради тебя.

– Охренеть. Значит, будут с двух сторон мне вставлять мозги по поводу моей мнимой депрессии.

– Она у тебя не такая и мнимая, Назар, – говорит осторожно Аня.

– И ты туда же? – Я зло смотрю на сестру.

– Нет, но кто еще тебе скажет правду, если не родная сестра.

Какая, однако, знакомая фраза.

– Не слишком ли ты мала, чтобы мне советы раздавать, – тут же бросаю я и снова ловлю это странное чувство дежавю.

Нет, все-таки надо перед этой Юлей Белкиной извиниться. Может, подарить ей какой-нибудь курс по игре на пианино? А то ведь совсем меня с ума сведет. Тут же отмахиваюсь от собственных мыслей: нашел, о ком думать.

– Ну что, все совсем неплохо, – заявляет отец, усаживаясь на пассажирское место, и его шофер заводит двигатель.

– Да уж, все превосходно просто! – снова язвлю я.

– Начнешь потихоньку, а там со временем перейдешь к полноценным тренировкам.

– Сезон уже начался. Я уже пролетел с чемпионатом мира. Теперь пролетаю и с попаданием вообще куда-то. Со мной даже контракт расторгли.

– Ну, с контрактом ты сам виноват, нечего было слушать этого Баева. Недотренер, – брезгливо морщится отец и добавляет: – Ничего, наверстаешь. Не в этом году – так в следующем.

– Ага, наверстаю. Кому я буду нужен через год, – кривлюсь я.

– Будешь. Позвони Воронцову Виктору Борисовичу, ты у него в школе «Лед и Пламя» начинал. Он тебя знает как облупленного…

– И что он может? – не выдержав, ору я. Анька тут же кладет руку мне на предплечье, успокаивая.

– Во-первых, сбавь тон. Мал еще так со мной разговаривать, – не теряя самообладания, отвечает отец. – А во-вторых, проконсультироваться с хорошим тренером не помешает. Врачи врачами, а Воронцов посоветует нагрузки и как быстрее восстановиться. Может, лично с тобой позанимается. Зря я, что ли, спонсирую их.

– Да, ты ничего зря не делаешь, – фыркаю я и, пошарив по карманам, вставляю в уши беспроводные наушники, врубая музыку на всю.

Отец, кажется, еще что-то говорит, но я ни хрена больше не слышу, закрываю глаза и откидываю голову на подголовник. Как же хочется уснуть, проснуться и понять, что все это было лишь кошмарным сном, и я снова могу выйти на лед.