23 ноября 2021 г. Колыбельная Петербургу Спокойной ночи, родное сюровое шизо! Если бы знал Делёз, ведал бы Деррида, Как здесь течёт вода – космическою слезой, — Они б не придумали философии никогда. Не придумали бы и ладно: как было б хорошо! Половина бы универов лишилась культурологии, И наконец-то бы разумом и душой Наполнились академические пороги. Не культурологи мне милы, а пацан с Донбасса: Мы сидим на кортах, мы же – на Достоевском. Какая богема? Здесь час пилять до «Парнаса», Античность, Ленин, Сталин и песня «Yesterday» Сосуществуют: культурного винегрета Порция для туристов – в бюро «Пегасик». Но Казанская Богоматерь – источник света. И никто её не погасит. Никто её не погасит. 25 ноября 2021 г.
Любовник Призрак штабс-капитана следует по Фурштатской В штатском к своей белокурой бестии Лизавете, Звезде Парадиза, Лили Марлен Северной сей Пальмиры. Это потом – черносотенцы и эсеры, чекисты, штатские. Это потом – блокада, девяностые, онеждети. Это всё – потом… А покуда – дождь: сотворенье мира. Лизавета – певичка в доходном доме. При слове «шлюха» Штабс-капитан сатанеет и разбивает кулак О ближайшего немца из лютеран. В штабс-капитане бес с богоносным духом Уживается кое-как И болит на дождь, как одна из ран. Вслед за штабс-капитаном, которого нет красивее, Следуют кошки в модных беретах, его облизывая И требуя. Следует вся Россия. Следует дура Лиза. И вся эта тысяча продолжается аж с семисот третьего. 26 ноября 2021 г. Первый снег в Питере В моём городе нет ничего такого, что показывают в Фейсбуке На туристических фото про «первый снег». Сулейман из кафе напротив кормит шурпой лауреата Буккера. Сквозь позёмку шагает в худи худенький человек. Когда-то я тоже была падкой на красивости и пейзанство: Недостижимого симулякра – прелесть и милота. Но снег идёт по qr-кодникам, антиваксерам, по обилеченным и по зайцам. Его лечат курением, свесившимся с моста. В моём городе нет ничего империалистического, Потому что Империя – призрак, и хочется, как ребенка, Ее погладить по шее хаски и обезличиться. Первый снег есть последний ты. Ксюша на шее тонкой, Высунувшейся из под семи немодных и серых Дедушкиных жилеток, кофт, маечек, свитеров, Разговаривает, как снег, – первой последней верой В антибиотик, в зернистый творог, в семь сквозняков дворов, Где ты прячешься, вмявшись в арку, с лайтером, дохнущим на ветру, И пытаешься прикурить от космического Ничто. А Ксения-матушка говорит: «Прекращай игру В матрешку из летних курток… Люби. Надевай пальто». 29 ноября 2021 г. Кариатида Когда начинается снег, хорошо лежать, стонать и болеть. Вставать в четыре часа дня, не шастать вечером в клуб «Борей». Оставаться в своей коммуналке, похожей на тёплую клеть, И ждать, когда сантехник Тахир залечит вторую из батарей. Когда начинается снег, за вечер завершаются три статьи. И очень болит горло: болит твой внутренний Блок. Болят твои мёртвые корни, твои неродившиеся ручьи, И больше всего болит, сразу за всех них, Бог. А потом приходит Тахир, говорит, батареи так и должны Работать, не нагреваясь, ни разу, блин, до конца. Зато у тебя в парадной – ночной дожор у весны: Жарит в полную силу котельной, ай, молодца! Значит, проблема во мне, в тех, кто меня не любит, И это надо, как-то лечить, но не знаю я, как и надо ли. И, вообще, мне все говорят, что каждому – своя ниша. Когда начинается снег, заканчиваются люди. Под утро снег проломил позвоночник крышам: Я их держала, они не падали. 30 ноября 2021 г. Вид сверху С витой капители пилястры Свисая, душа видит ад: Людское занудное лядство, Где ты идентичен как ляд Всему, что внизу копошится, О ступни атлантов башкой Бодаясь, как лох и лошица, Попавшие в царский покой. Нам Бог подарил мирозданье — Акме своих дивных скульптур, А мы его сделали sральней И спальней для дурней и дур. Нигде не найти коммунизма. А liberty – вовсе отстой. Но небо сегодня – так низко, Что всяк метр и в кепке – святой. Из злата и сребра традиций Устроен этнический фарс. И даже хорошее диско Бледнеет под натиском фар Поддатого лазера техно. Что ж, дух твой сердитый окреп: Готовь для невест тили-тесто, Начитывай Тиллиху рэп. Слагай из своих азиатчин, Где рядом, тихи и лихи, Святые стоят и команчи, Философы и пастухи. Покуда твой недруг красивый Красе твоей кажет кулак, Люби, если можешь, Россию: Не «в пику». Не «за». Просто так. |
