Литмир - Электронная Библиотека
Содержание  
A
A

Мой разум растворился…

Мой разум растворился,
Да, растворился в сути бытия.
Я счастлив, что на Свет родился,
На Свет и двигаюсь в журчании ручья.
Намедни бросил опустевшую избушку,
И скрип калитки провожал меня,
Пока не стих он, каплей пав в кадушку,
Где утро рисовало очертанья дня.

Как колок миг опустошенья…

Как колок миг опустошенья,
И лишь надежда греет изнутри,
Что я принёс, мои ли приношения?
Отнюдь – Всевышнего дары!
Для каждого уместен тон различий,
Собою Свету невесомо подражать,
А схожесть в том лишь стаи птичьей,
Что не посмеет Руке Кормчей возражать!
Ведь Свет Таков, Какой Он есть на самом деле,
А не для каждого подогнан под себя,
Ты скажешь: «Бога нет в моем приделе»,
Что равносильно – нет для Господа тебя.
Но не слышны Его вам откровения
Из-за того, что волен выбирать
Всевышний во Своём бескрайнем поле зрения,
Где Сердцу лучше, чем глазам, видать!

Погребальный костёр

Когда вспыхнул в огне мотылёк,
Разразилась внезапно гроза,
И костёр, догорев между строк,
Потушил своих углей глаза.
Когда ветер его накренял,
Он облизывал жарче поленья,
И на пепел он древо менял,
Облизав не одно поколенье.
Но у неба в назначенный срок
Распахнулось точило дождя,
И костёр не осилил порог
Мотыльков Коренного Вождя.

На ветвях угасает листва…

На ветвях угасает листва,
Как один, на излом в кокон сжата,
И ветров ледяная пора
Буреломом нездешним заклята,
Им сопутствует ливень чужой,
Тучи в лужи рукой выжимая,
И непроницаемый слой
Провисал, небосвод заслоняя,
А в кадушках кудесник топил,
Детство, старость отождествляя,
Не одну он ступню омыл,
В Храме, будто бы Бог, восседая.

То путник радугу тревожит…

То путник радугу тревожит,
Что обреталась вслед дождя,
Никак понять, видать, не может,
Что ранит сердце изо дня,
Да в день, да в день, да в путь необратимый,
Произливалось зарево сердец,
И, как всегда, без фальши и без грима,
Пергамент света – в серебра ларец.

Стряхнула ночь в низины пальцы…

Стряхнула ночь в низины пальцы,
И те ущелья стали занимать,
Мглой застланы читинцы и уральцы,
Тьмой не поделишься, её не отдавать.
Она сама попрячется в низины,
Когда воспрянет пламени рассвет,
Где золотой не будет середины,
Где власть повержена, а воли края нет.
И годы канут, а века растают,
И вечность чудеса вдохнёт,
Что в души девственно влетают
Тех, что о небесах мечтают,
В огне сердец, что топят лёд.
Не правда ли, волшебна сказка,
Не ложь ли – распадение реала?
Вот вам надсказка и подсказка
В бескрайности астрала.

Стремился сквозь леса и горы…

Стремился сквозь леса и горы,
Долины в решете ручьёв,
Сносил словами он заборы,
А зачастую и без слов.
На фиолетовых запястьях
Носил пиратские крюки,
В карманах он за Словом не копался,
И завещал он эпитафии стихи,
Ведь небо – это похороны миру,
На Древе Бытия мирское – паразит,
Калибр винта пришёлся по шарниру,
И оттого шкаф больше не скрипит.
Но Плотник, что выращивал деревья,
Конечно же, не шкафу для белья
И не для гроба, что для погребенья,
А для слепящей славы бытия.

За вековым гранитом скал…

За вековым гранитом скал,
За пламенным взором сказочных звёзд
Я книгу живую сердцем листал.
В ней птицы взлетали прямо из гнёзд.
В ней смехом текли паутины ручьёв,
В ней холод зимы обуздали костры,
В ней каждый святой подставляет плечо,
Сквозь тучи в ней смотрят звёзды востры,
И сказочный град преград не имам,
Встречает в объятья искавших причал,
В ней вверено Слово скромным словам,
Где островом в море вырос коралл.
Где саван скользит по асфальту дорог,
Фата для берёз редких в жёлтых лугах,
Всё в книге живёт между пламенных строк.
Спина так легка под крестом на плечах…

Раскинулось море сомнений…

Раскинулось море сомнений
И бьётся о скалы чудес,
Забвенье в частотах трезвений,
Чем реже, тем призрачней лес.
И камни на дне замерцают,
Преломит лишь луч тетиву,
И правду сквозь волны узнают,
Как Солнце затмило Луну.
И ветер безбрежный заплещет
Ладонью по зеркалу дна,
И выбросишь ты свои вещи,
Когда станет суть их видна.

Живой вселенной бытие…

Живой вселенной бытие
И выселенной бездна,
Всё, Боже Милый, здесь твое,
Ты дал нам безвозмездно,
И зелень трав, и запах их,
Ну чем вам, люд, не ложе?!
Ты подарил нам нас самих,
Себя нам отдал тоже.
7
{"b":"893500","o":1}