Ветер между тем усиливался, он поднимал кучу мелких брызг, которые, смешиваясь с дождем, делали воздух вообще непригодным для дыхания. Каждая микроскопическая водяная песчинка норовила забраться за шиворот, там объединиться с собратьями и в виде паскудного ручейка извести меня изнутри. Ну да и ладно, прорвемся! Тут по закону жанра я должен был улыбнуться и прибавить газу, но… По закону справедливости мотор не заводился. И отборная морская терминология, скатывающаяся к сленгу сапожников, на него вообще не действовала, что красноречивее всего доказывало: магии в нашем мире нет.
– Ну и что будем делать?! Сейчас шарахнет, и все! – орать становилось все труднее. Не знаю, услышал Франц меня или нет, но он с двойной силой схватился за корму и поволок утлое суденышко от берега. А ветер бушевал, и его хлесткие удары становились все резче и резче. Всем известно, что перед Выбросом всякая нечисть местная к Кордону рвется, а вот водоплавающая дрянь, наоборот, на дно жмется и рожи на поверхность не кажет. А если бы казала, то давно дружка моего бородатого наполовину бы укоротила. Но, как говорится, дуракам и детям везет, это я о нас двоих, так как уже на серьезной глубине, закинув свое тело в лодку и крайне неуважительно, как мне показалось, оттолкнув меня от мотора, Франц оживил посудину. Как, я не видел, может, мат у него был позабористее.
– Ну, горец, ты зверь! – я похлопал его по плечу, затем перелез на нос и принялся с героическим видом, водя автоматом из стороны в сторону, созерцать окружающую среду. Правда, видно было, если честно, не дальше ствола моей злобной стрелялки. Но Франц знал, куда плыть, и мог это делать с закрытыми глазами. Так вот, прыгая по волнам, как резиновые зайцы по асфальту, мы ломились в неизвестность. А между тем фиолетовые молнии все активнее прошивали небо, и все отчетливее становилось слышно их зловещий шепот в небесах. Правда, пока не сильно, но этого уже хватало, чтобы мы приготовились нагадить в штаны. Точку на берегу, где Борюсик нас ждал, Франц знал наверняка. Этот упырь-путешественник место свидания не менял никогда. Вот только знание не добавляет глазастости, Франц береговой линии не заметил. Зато я ее почувствовал, так сказать, всей своей рожей. Лодка с характерным звуком а-ля огромная консервная банка врезалась в сушу, ну а я, как полный лох, по инерции отправился в кратковременный полет. К тому же от неожиданности нажал на спусковой крючок и, выпустив нехилую очередь в белый свет, с криками о несовершенстве мира полетел следом за роем свинцовых мух. Слава Черному сталкеру, что шею не свернул. Ободрав лицо и наевшись мокрого лесного перегноя, я четко финишировал в мягкое, но холодное тело. Чье оно было? Да какая разница, оно не двигалось. Но самое досадное, что спустя очень маленький промежуток времени на меня, аки ангел господень, приземлился Франц, выбив последний воздух из легких. Скотина. И первое, что этот летун неблагодарный выпалил, было:
– Ты завалил Борюсика!
Ну что я мог ему ответить? «Нет, не я, он уже остыл, потрогай». Или: «Потрогай, он уже остыл?» Да я вообще ничего не мог ответить, так как во рту были иголки и земля, а живительный газ проникал в мое смятое чрево очень медленно. Между тем окружающая действительность уже очень пахла озоном, и мозги сильно холодило. Выброс начинался. А перед нами валялся помятый, местами кровоточащий друг без ярких признаков жизни.
То, как мы грузили тело друга, как плыли назад, как заваливали лодку и запирали вход в схрон, рассказывать не буду. А вот фраза, которую выдал якобы убиенный мной Борюсик, меня вывела из себя! Он вцепился своей клешней в рукав, выкатил мутные неосмысленные глазищи и, оскалившись как слепой пес, произнес практически шепотом:
– Куска покормили? – и уже после вырубился окончательно. То ли рана на него подействовала, то ли пережитые трудности, то ли пара инъекций из научной аптечки.
Над земляной преградой и бревнами в три наката бушевала аномальная буря, таких в нормальном мире не бывает. Нет, бури вообще бывают, но такие пакостные происходят только в Зоне. Все оказавшиеся сейчас на улице живые существа или помирали в муках, или становились представителями местной фауны. С людьми дела обстояли хуже. У гомо сапиенс выжигало мозг, и они превращались в гомо тупикас, к тому же вечно голодных. Одним словом, лучше в Выброс на улице не появляться, даже если к тебе в норе кровосос домогается. Или убей его, или все равно убей, но на улицу ни-ни. Мне же Выброс, как колыбельная, тем более что убежище у нас просто великолепное. Если бы плохие мальчики, которые вечно орут «патсаны» и ходят в кожаных куртках, прознали про нашу норку, выгнали бы нас из нее. От зависти.
Вот скажите мне, дорогие товарищи, что такое схрон? Многие, кто хотя бы немного читал историю или шпионские рассказы, сразу скажут: схрон – это, как правило, сырое неприметное место, где всякие антисоциальные или, наоборот, героические элементы что-то прячут. И отчасти будут правы, но только отчасти, и частью этой будет слово «прячут». И знаете почему? Для всех сталкеров схрон – это святое, это надежда, это банковская ячейка. Для нас же троих это дом, ну и банковская ячейка за компанию. Вообще, ее нашел я, весной. Правда, в Зоне что весна, что зима, что осень или лето – все едино. Погода практически одна и та же, а именно отвратительная. Нет, солнышко иногда бывает, но уж очень редко. Да и вообще, солнце – это сразу выходной. Люди стирают вещи, нежатся или просто расслабляются. А еще в солнечную погоду очень хорошо видно человека издалека. А в оптический прицел еще лучше. Так вот, из-за неадекватных перемен времен года и дабы не вводить вас в непонимание состояния окружающей природы, скажу лучше так: это было пару месяцев назад. И когда я нашел это местечко, мягко говоря, охренел. Вообще, мы часто заходили в Зону со стороны Лодыжичей. Место гиблое, и хабара мало, зато спокойное, безлюдное, да и тропа была надежная. Но об этом после. Так вот, шел я к реке, планировал переправиться, но нужда малая заставила тормознуть, уж не знаю, почему я с тропы сошел, но сошел. А в Зоне иногда сойти со стежки означает верную смерть. Так что, простите за подробности, когда в ходке, иногда приходится по-большому под ноги напарника ходить. Лучше тропу изгадить, чем быть за кустом съеденным. Но я все-таки сошел и вижу: железка из пожухлой травы торчит, и такая она заманчивая, что я поперся ее поднимать. Смотрю на нее, и манит она меня, и просится прямо в руки. Я призыв услышал и шагнул к ней, ну и провалился. Пролетев метра два, бухнулся на твердое покрытие, ушибся сильно, но не вырубился. Повалялся, подождал – не хочет ли кто меня съесть, а потом зажег фонарик. Пошарил быстренько «мечом джедая лайт» по сторонам, особо не акцентируя внимание на содержании подземелья, чтобы убедиться в отсутствии живности. Осознав, что в безопасности, решил все же выяснить, где я. Ну, в общем, дар речи пропал весь, даже выругаться от изумления не получалось. Уж не знаю, кто эту норку выкопал, но выкопал он ее на славу. Немцы это были или лесные братья, которые с советской властью за свое правое дело воевали, не ведаю. Но то, что это эхо войны далекой, было несомненно. Правда, вот что удивительно, сам блиндаж явно гансы строили: гофрой стены покрыты, бревна сосновые, а вот стволы в ящиках (да-да, вы не ослышались, именно в ящиках) были так хорошо промаслены и в тряпицы завернуты, да к тому же и советские, и немецкие, что сразу чувствовалась рука хозяина. Хозяина, который, правда, закончил свой бренный путь явно не сам, да и лет эдак семьдесят назад – пылищи было много. В общем, чтобы не описывать свое новое состояние, скажу следующее. ППШ, МП-40 и маузеров было по четыре ящика каждого вида, пистолей гансовских – штук тридцать, ну и патронов всяких-разных – не сосчитать. Они и в цинках заводских стояли, и в коробочках картонных лежали, и в баночках россыпями пылились. А еще гранаты и консервы, галеты и шоколадки, да все с курицами фашистскими. В общем, нашел я рай на земле обетованной, про который если кто узнает… Пока я проводил ревизию, начало темнеть, ну я и заночевал в схроне, только предварительно место своего схождения под землю замаскировав. А с утреца, прихватив ППШ и пару дисков к нему, так сказать для ознакомления, немецкие пукалки меня почему-то не вдохновили, поскакал на встречу с боевыми камрадами. Ведь они волновались, где я и что со мной. На ПДА письма слали, да так много, что пришлось аж пять раз писать, где я. Естественно, я им набрехал, что в баре с бабами завис, похмелье и все такое, пусть завидуют.
