Тимур выпрыгивает из машины, чтобы что? Открыть мне дверь.

С чего бы вдруг такие джентльменские замашки? Он ведь не такой! Далеко не такой.

До дома доезжаем в полной тишине.

Я злюсь, а на что, не понимаю. Нет, понимаю, конечно, на Тимура. Потому что он нарочно ломает тот образ, что сложился у меня в голове. Его образ. Эдакий бабник-мажор, кутила из кутил, вдруг начинает превращаться в кого? В правильного, нормального парня, который мог бы быть нормальным отцом.

Фыркаю себе под нос, усмехаясь такой мысли.

Нет, не готова я принимать его таким. Новым. Потому что мне это не нравится!

А мажор Тимур… таким его проще ненавидеть.

Прощаюсь сухо, стараясь не смотреть на парня. Он в свою очередь тоже больше не проявляет яростной инициативы и тут же уезжает, не оставляя машину. Видимо, думает, так надежнее? Ну и ладно, все равно сегодня я никуда и не собираюсь.

А весь вечер мы болтаем с мамой. Обо всем и ни о чем одновременно. Об общих знакомых, новых коллекциях, кухне, новом доме — да много тем. И мне кажется, я давно так не расслаблялась в ее обществе. Вообще я давно не чувствовала себя чисто домашней девочкой, сидящей с чашечкой чая на диване в гостиной вместе с родителями.

Это приятно.

Последнее время мы мало уделяем друг другу внимания. И тут за разговорами невольно лезет в голову: а какой мамой буду я? Получится ли у меня любить этого ребенка? Смогу ли я дать ему ту жизнь, что дали мне? В тепле, уюте, в настоящей семье?

Просто иначе и не хочу.

И хоть все еще боюсь того, что предстоит, но уже начинаю свыкаться с мыслью, что скоро все кардинально изменится.

Пару раз ловлю подходящий момент для признания, но все время в последний момент прикусываю язык.

Рано. Наверное, еще слишком рано. Нужно самой больше конкретики, больше определенностей. А не вот это вот все… размытое и размазанное по палитре будущего. Оно у меня пока видится не картиной, а унылым черно-белым наброском.

Но что самое… странное и ужасное — я весь вечер упорно отгоняю от себя мысли о принятии Тимура в роли моего мужа.

Сначала в голове такое: а почему бы и нет?

А потом: нет, фу!

Раздвоение личности на лицо, вам бы, помимо гинеколога, еще и к психиатру, Злата Романовна.

Уже перед сном, оказавшись в спальне и приняв душ, заваливаюсь в кровать.

На телефон приходит сообщения от Абашева: адрес клиники и сайт, на который он настоятельно рекомендует зайти. Ознакомиться с врачами, отзывами от клиентов и прочей лабудой.

Что ж…

И пока я изучаю всю подноготную частной клиники друга Тима, мой мобильный снова коротким «пилик» сообщает о пришедшем СМС, которое на этот раз вылетает на главный экран всплывающим окном, и там… сообщение от Олега.

Ну, надо же, какие люди! Да так вовремя. Как раз в тот вечер, когда я решила покончить с поисками «идеального папочки». Так может, быть это сама судьба? Еще один шанс поставить именно на нужные мне рельсы вагон моей жизни?

«Привет, малышка, я весь твой! Приехал, уладил все дела. Готов встретиться» — гласит его сообщение, и следом прилетает смайлик с рожками. Чертяга, Олежа.

«Что, все медали завоевал?» — набираю я быстро, отправляя ответ.

«Я был в качестве судьи. И мне есть что тебе рассказать, ты просто обязана со мной встретиться, Золотарева!»

Ты посмотри, какой напор.

Ну, что ж, Олежа, давай и тебя потестим.

«Как насчет завтра?» — решаю не ходить вокруг да около.

«Когда тебе удобно?»

«В двенадцать» — и дальше пишу адрес кафешки.

На том и сходимся.

Я откладываю телефон с дурацким щекочущим внутри чувством, будто поступаю неправильно, но поделать с ним ничего не могу. Ну, не зря же Олежа так вовремя вернулся в город?

Честно-честно, это будет последнее свидание по расчету. Дальше исключительно по любви…

Хотя, практичная я и любовь? По-моему, это вещи несовместимые.

Эх, ладно, вопреки словам Крис я теперь точно не встречу старость с кошками.

Я выключила ночник и уложила голову на подушку, закрывая глаза. Ладошка сама собой поползла к животу. Ласково его накрыла, поглаживая пока еще приятный глазу рельеф пальчиками, а сердце волнительно затрепетало.

Перед глазами заплясали странные картинки. Яркие. Живые. Насыщенные. С одним маленьким участником — темноволосым, пухленьким, кареглазым и с очаровательной тимуровской улыбкой, с легкими ямочками на щеках.

Страшно. Волнительно. Непривычно. И… так тепло там, в голове, в своих фантазиях, что я не заметила, как провалилась в глубокий и безмятежный сон.

Утро наступает, на мой взгляд, слишком быстро.

Сегодня мне спалось так крепко и сладко, что я еле сползла с кровати. На работу собиралась не торопясь, токсикоз сегодня не мучил, и настроение было просто прекрасное. Уж не знаю, вследствие чего оно было такое, но меня этот вопрос и не особо заботил.

Садясь в машину, я все время улыбаюсь, как дурочка, и это не ускользает от внимания Тимура. Он опасливо на меня поглядывает, но ни слова не говорит. Явно думает, что я снова готова что-нибудь вычудить.

А так оно и есть, так что…

В офисе Тим снова идет за мной по пятам. Меня это уже не так нервирует, как вчера. Пусть таскается следом, если так ему угодно. Тем более, что он сам дал мне карты в руки, заявив утром, что в обед ему нужно будет ненадолго уехать.

Этого времени мне вполне хватит, чтобы сбежать на встречу с Олежей в кафе.

Так что… работаем и бровью не ведем.

Я заранее предупреждаю девочек, что после обеда меня не будет, а к назначенному времени покидаю кабинет, тут же натыкаясь на взгляд Абашева.

Сбиваюсь с гордого ровного шага.

Да что за гадство? Он же собирался смотаться!

И?

Я собираю остатки своего терпения в кучку, беру под контроль накатившую злость и, делая максимально безразличный и скучающий вид, направляюсь в уборные.

Тим за мной. Следом. Молчаливой тенью.

А может, он просто на мою пятую точку там пялится идет? Она очень выгодно смотрится в этом ярко-желтом сарафане на широких бретельках!

Резко оборачиваюсь, встречаю взгляд глаза в глаза. Ты смотри-ка, какой молодец, какой правильный. Что-то тут не так…

Щурюсь подозрительно и, демонстративно открыв дверь в женскую уборную, ловлю усмешку Тима, который останавливается чуть поодаль.

— Может, со мной зайдешь? — язвлю с улыбкой.

— Не нарывайся, принцесса, — говорит угрожающем шепотом, — а то ведь зайду! — взлетает бровь парня, выдавая явно пошлый намек.

Меня бросает в жар, и я тут же прячусь с другой стороны. Гад! Волнующий все фибры моей души гад!

Я привожу себя в порядок, поправляю макияж и прическу. Добрые двадцать минут кручусь перед зеркалом, благо, в уборной я одна, а когда прилетает на телефон СМС:

«Злата, ты где?» — от Олежи, понимаю, что надо что-то придумать.

Осторожно выглядываю за дверь. Тима рядом нет. Но зато я слышу, как он с кем-то разговаривает. По голосу понимаю, что его собеседник — Тарасюк. Могу сказать ему мысленно «спасибо».

Абашев находится вне поля моего зрения, значит, и меня он не увидит. Отлично!

Выскальзываю за дверь. Снимаю каблуки и на носочках мчусь к лифту, который, на мою радость, оказывается пустым и только что приехавшим на этаж. Я с разбегу влетаю в кабину и нервно тычу кнопку первого этажа. Двери закрываются. Я выдыхаю с облегчением. Значит, на все про все у меня есть максимум минут пять, чтобы бесследно исчезнуть.

Пока спускается лифт, я вызываю такси. Оно, как по мановению волшебной палочки, оказывается рядом и в считанные секунды подъезжает ко входу в бизнес-центр.

Я быстренько забираюсь в машину и диктую адрес. А когда машина отъезжает, я оглядываюсь и понимаю, что Абашев не просек моего исчезновения. Выдыхаю спокойно, откидываясь на спинку сидения. Фух, ай да я, ай да молодец!