Я отвожу в сторону раскинувшиеся ветви и выхожу на песчаную дорогу. Там три пацана: слева Пыльный, справа какой-то неизвестный чёрт, а по центру Тарас умастился на трубе и курит солягу через лампочку. Заметив меня этот уёбок начинает кашлять, как долбаный астматик.

Я двигаю к их компании и первым в мою сторону дёргается Пыльный. Я вижу, что он собирается что-то сказать, но мой летящий в его харю кулак оказывается быстрее слов. Пыльного отбрасывает на трубу. Неизвестный чёрт сразу съёбывает, ныряя в лесные заросли, как мальки под водоросли.

Я приближаюсь к Тарасу и сгребаю его за воротник, притягивая к себе максимально близко, чтобы заглянуть в его объёбанные глаза полные концентрированного мудачизма.

— Ты, — выплёвываю я, — Иуда.

— Валер, Валер, Валер, — тараторит Тарас, царапая моё запястье. — Давай попиздим. Ты всё не так понял! — На его губах цветёт радостная улыбка, но я-то знаю, что это не из-за того, что я вновь в строю. Он боится меня — читаю в прищуре бешеных глаз. И даже когда я встряхиваю его как нашкодившего кота, он не выпускает лампочку из руки, рассчитывая догнаться. Этот пацан потерян для меня, да и для мира тоже. Это оказывается куда болезненнее, чем я думал. Но всё затмевает злость. Я так зол, что едва себя контролирую.

— Слушай сюда, уёбище, — я ввинчиваю в его щеку собственный подбородок, говорю сквозь зубы, прям ему на ухо: — ты отдашь мне всё, что должен. Прямо сейчас. Со всеми процентами.

— Ты о чём, Валер?..

— Я о деньгах.

— Валер, ну... дело такое... у меня нет щас бабла, понимаешь? Я пуст. Совсем, — он упирается взглядом куда-то в пространство, видимо, уже ваще не способен шевелить мозгами. — Сорян, — добавляет.

Мы в темноте, и меня трясёт от ярости. Меня настолько захлестывает ярость, что как будто всё тело парализует. Это не только из-за дерьма с наркотой, в которое Тарас снова влез. Мне в голову кучей лезут воспоминания; все те разы, когда Тарас что-нибудь засирал, а я молчал, как прикрывал его жопу от уродов и как отбивал Тараса от ментов, как мы, сидя на этих же трубах, базарили о жизни и строили планы на ближайшее будущее... а потом он просто берёт и сдаёт меня Пыльному и Лысому за пять кусков.

Вдруг наступает тишина. Потом пара звуков у меня в ушах всё-таки появляется. Дыхание. Стук сердца. Я смотрю на Тараса. Он глядит на ебучую лампочку. И я не нахожу решения правильнее, кроме как съездить ему по роже. Первым ударом я рассекаю ему бровь. Он наконец-то бросает лапу. Следующим ударом я валю его на землю. Он прикрывает голову руками, но я же не уёбок последний, чтобы отправлять наркошу на тот свет, нет. Вместо этого я обыскиваю его карманы и подрезаю мобилу. Мне она сейчас куда нужнее, чем ему. Денег там всё равно нет... хотя даже жалкий сотен, что я нахожу в его джинсах, сейчас может решить мою судьбу. В крайнем случае потрачу на сигареты. С этой мыслью я отчаливаю, оставив на трубах все хорошие воспоминании о лучшем друге. Больше у меня нет лучшего друга. Поплачу об этом позже.

Быстро двигаясь к ближайшему ларьку, по пути я нахожу Пашу в вк. Отлично, думаю, был в сети пятнадцать минут назад. Я тут же бросаю ему запрос с аккаунта Тараса и пишу капсом следующее:

СЛЫШЬ

У ЛЮДЕЙ НЕТ ИНСТИНКТОВ

НО ПРЯМО ЩАС

ПРОЯВИ ИХ

Постучав в ларёк я жду, когда опустится окно. Благо, ждать приходится недолго.

— Чё те? — Спрашивает морда в окне.

— Сигареты, — отвечаю, протягивая мятую купюру.

Спустя ещё пару секунду мне протягивают пачку самого дешёвого курева. Я сразу пихаю сигу в рот и снова спрашиваю человека в окне:

— А на жигу хватит?

— Не.

— Ну, может хоть подкуриться дашь?

Тётка цокает, но зажигалку протягивает. Я беру её и кручу колёсико, отходя на пару шагов от ларька.

— Слышь, пацан, — доносится голос из окошка. Но я всё отдаляюсь, прибавив шагу. — Стой, гад! — А затем срываюсь с места, стремительно удаляясь.

Только спустя несколько домов, завернув в освещённую подворотню, я прикуриваюсь. Снова заглядываю в вк. Сообщение прочитано, но Паша молчит. Я отправляю следом:

БЛЯ Я В МУТОРАЕ МУЖИК

ТЫ БЫЛ ПРАВ НАСЧЁТ ОТЧИМА

ЛЕРА В ОПАСНОСТИ

КУПИ МНЕ БИЛЕТ В МОСКВУ

Затем блокирую телефон и прячу в кармане. Осталось только попрощаться со своим стариком, а ещё забрать паспорт. Больше здесь меня ничего не держит.

Пройдя ещё пару домов я подхожу к угловому дому и задираю башку, ища взглядом балкон на третьем этаже. Всё по-прежнему, дырка в оконном стекле никуда не делась, и цветы на подоконнике гниют, после смерти матери забытые, брошенные, как и всё, о чём она заботилась, включая меня.

Я заруливаю в падик и поднимаюсь по лестнице, размышляя о том, что скажу отцу. Но как только я подхожу к двери, достаю ключ из-под ковра, открываю дверь и захожу внутрь...

— Вале-эра-а-а! — Он начинает орать моё имя с кухни, а мне не хочется ему отвечать. Если ничего не скажу, он может решить, что меня тут нет. Хотя, если ничего не скажу, а он меня найдет, будут проблемы. С другой стороны, выглядеть послушным и покладистым тоже не катит. Так что в этот раз, как и во все остальные, я молчу. Гляжу на пустые бутылки из-под водки, застелившие пол в прихожей, и молчу. По-любому он даже не заметил моего отсутствия. Просто пил со своими товарищами по цеху и пердел на диване, настоящее чмо в облике человека.

Не важно, сколько дерьма ты видишь в детстве. Не важно, сколько раз ты остаёшься голодным, потому что один мудак проёб пособие по безработице. Это всё хуйня.

— Валера-а!

Отфильтровав лишние звуки я прохожу дальше и слушаю, что творит мой старик. Если живешь под одной крышей с кем-то вроде него, этому быстро учишься. Он торчит на кухне, гремит бутылками и бормочет что-то себе под нос. Дверь приоткрыта. Я захожу к себе в комнату. Подхожу к ящикам и достаю свои документы, пытаясь расслышать, что батя там пиздит.

— Ты... мелкий сукин сын! — Кажется, он грохается на пол с высоты кухонной софы, попутно сбросив под себя несколько пузырей. — Валера! Валера! Валера... прости... меня, — и вдруг начинает реветь. Плачет как младенец, разгоняясь за пару секунд до бичевания утратившего всё человека. — Прости меня за всё, сын, — но я-то знаю, что мой старик уже не человек. — Прости, Валера... Я никудышный отец. — И это будет повторяться снова и снова. Водка. Ссора. Драка. Извинения. Снова ссора, если я не пойду ему навстречу. Снова водка. Ссора. Драка. Извинения. Вот почему мать так часто повторяла, чтобы я успел бросить до двадцати пяти. Она бы мной гордилась, ведь я, кажется, бросил.

Подхватив с пола рюкзак я забрасываю в него красивую рамочку с фотографией мамы. Сам выхожу в коридор, по пути фоткая свой паспорт. У меня осталась заначка на чёрный день. Её должно хватить на дорогу до аэропорта.

— Валера! — Крик разлетается по хате, но я не останавливаюсь. Выхожу из квартиры, оставив дверь распахнутой. Ни одна псина не покусится на жизнь моего отца. Все уже давно поняли, что его прикончит синька, никак иначе. А красть у нас попросту нечего. Так что я с чистой совестью валю оттуда. Валю прочь и не оборачиваюсь на жалобный зов бати, иначе... иначе не смогу решиться никогда.

Выйдя на улицу, я резко выдыхаю. В носу что-то щекочет и скулы болят от напряжения. Я втягиваю воздух носом. Достаю телефон из кармана и заглядываю в вк. Ну, слава Богу. Паша пишет:

Валера?..

Присылай паспорт.

Где Лера?

Валер?

Ответь, твою мать!

Валера, бля!

Я сразу кидаю ему фото своего паспорта. Пишу ответ:

Лера в заброшенном бассейне

Я выдвигаюсь в аэропорт. Он у нас один. Бери ближайший билет

Не ходи за Лерой один, этот мудак может быть опасен

Но адрес её заключения следующий...