«Не скисает молоко в стакане…» Не скисает молоко в стакане, То, скажу, сомнительный прогресс, Химия в картошке и банане Телу придает излишний вес. Организм старается, как может, Этот вред смягчить, переварить, Но не получается, похоже, Мы в болезни начинаем жить. Вас водить не стану по больнице, Ведь смущает рифма к слову – так, Верим, с нами это не случится, Организм наш умница, мастак. Может быть, пройдет немного время, Пластик есть мы будем на обед, Но людское сохранится племя? Я не знаю, то ли – да, то ль – нет. Нам заменят органы, возможно, Или в мозг внедрят охранный чип. Молоко глотну я осторожно, Да, оно не скисло, а горчит. Королевские замашки Под вуалью дождя осень входит, как дева, Золотою листвой, как парчою, шурша, Люди смотрят ей вслед. Что сказать – королева, Все к рукам приберет, не оставит гроша. Прокутит на балах в залах бабьего лета, Вместе с ветром шальным пустит по ветру жизнь, Эта дева больна, она точно «с приветом», От приветов ее ты подальше держись, А не то ОРЗ обеспечит зеваку, Будешь пить молоко и от кашля страдать, Коли дождь, то на двор не пускают собаку, Ведь по лужам и ей неприятно гулять. Вот такие дела заморочила осень, С тротуаров легко ветром сдула народ, А сама суетится возле елей и сосен, Но встает на пути – мол, мое! – новый год. Маков цвет Дождь похож на мезотерапию. И дождинок острою иглой, Перейдя границы красных линий, Небеса глумятся надо мной. Зонт забыт средь утренних хотелок: К кофе был повышен интерес. Получив приказ – спешим, от стрелок Дел моих непроходимый лес Торопил, вот зонтик и забыла, Да и дождь не лил, а моросил, Но, однако, макияж вмиг смыло, По щекам, зря красилась, поплыл, И лицо пылает алым маком, Ничего не скажешь – хороша! Мысль моя ругается – собака, Дожила, не помнишь ни шиша… А вторая мысль: помолодею, Этот дождик – свежести глоток, Расслабляюсь и почти балдею, Представляя то, что я цветок. «Я не пойму, за что она любила вас…» Я не пойму, за что она любила вас… Всю ночь в ее окне тревожный свет не гас, И билось о стекло беспомощное SOS, Когда с друзьями пил, когда сказал ей: «Брось!» Когда сказал ей: «Брось обиды в ранг вводить Железом по стеклу, я пил и буду пить! Ведь проще жизнь прожить под вечною “балдой”, И не тебе судить, такой я иль сякой, Всем обещаньям грош, и даже тот взаймы, Предпочитаю – Я навязчивому – МЫ!» Хотелось ей понять, а главное, простить, А может быть, обнять или навек забыть… И билось о стекло беспомощное SOS, И плакала душа, лишившись мира грез. «Из неведомых глубин…»
Из неведомых глубин В жизнь приходим мы, как гости, Чтоб испить коктейль судьбы По дороге до погоста, О себе оставить след — Крест на кладбище юдоли, А с собой взять мудрость лет И старанья своей воли: Не скандальным гостем быть Или как уж тут случилось. С этой ношей будем плыть То ли в милость, то ль в немилость. В край неведомых глубин, Из которых заявились, Оставляя радость, сплин И все то, в чем пригодились. Лариса Кацюба Лариса Кацюба – профессиональный филолог, русист, кандидат филологических наук, доцент кафедры гуманитарных дисциплин РАНХиГС при Президенте РФ. Автор ряда статей и нескольких монографий по языку русских пословиц. Пишет стихи, рассказы, эссе. Печаталась в журнале «Юность», сборнике стихов и песен «Рубиновый талисман», сборнике стихов и прозы «Новогодняя ярмарка «РИФМОГРАДА», нескольких выпусках альманаха «Золотая строфа». Цикл «12 состояний женщины» «Я – женщина…» Я – женщина, Святое имя мне дано на этой непростой земле. Я – песня та, что в синей тишине негромко пела мать тебе и мне. Я – птица-жар, мелькнувшая в окне. Поймаешь – счастье или быть в огне. Я – реченька, лежит на самом дне моя печаль, как в сердца глубине. Я – женщина. И это имя мне Подходит, Богом данное, вполне. 1998 г. «Я люблю возвратиться устало…» Я люблю возвратиться устало В свою мило простую обитель, Где все беды меня бы оставили И никто бы меня не обидел. Я люблю заварить себе чаю С ароматом садовым под вечер, В дошке старой согреться, мечтая, Отменив все звонки и все встречи. Я люблю тишину слушать ночью, Выдаст все до прозрачного вздоха, Но проснется с лучами, уж точно, Мой проспект. И опять суматоха. 1998 г. Мои случайные стихи «Стихи не пишутся – случаются», — сказал поэт. Но на дороге не валяется для них сюжет. Событий чудных ход стремительный решает так, Что в жизни для тебя открытие, А что – пустяк. Улыбки, слёзы и волнения… Мечты, грехи… К тебе приходит вдохновение, И вот – стихи! Тот правит бал, а этот сетует — всё где-то там… А я в стихах случайных свет моей души раздам. |
