Босые души Все мы несём куда-то жизнь, на Пути Млечном. А нам за всё держать ответ, и сникли плечи. Те, кто грешил, кто тяжело, и те, что легче. И праведник, что нёс свой крест и держал свечи. В хлам искорёжена душа, полна отметин. Болит, скорбит с обид и ран, глубоких трещин. Обнажена, боса, в слезах, просит облегчить. Мы ведь не души, чаще тело по жизни лечим. Короткий наш земной маршрут и быстротечен. Душой и телом сознаёшь – твой путь не вечен. С истрёпанной, падшей душой, и крыть ей нечем. А рвётся к Богу стать светлей, с ним ищет встречи. Простая история… Ушанку, как перед Христом, он не ломал. И с разговором о пустом не приставал. Просить – ладони не тянул, долг отдавал. Нельзя в судьбе удел минуть, не миновал. Жил без греха, беду прогнал, делал добро. Со злом, когда вокруг оскал, всегда лоб в лоб. Когда же мог, сам помогал, вот был бы прок! Он восставал и создавал из праха – толк. Что предают друзья, родня, и это знал. И чашу пить свою до дна предполагал. Ну а когда взлёт до небес, нашёл опору. Душу крепи, коль мутит бес, и веру в спорах. Уставшая душа Напряглась тетивою душа и выносливостью звенит, так устала, что боль ушла, а покой, как магнит, манит. Наконец, как боец, притих, что под утро домой с войны, тот, что ждал все долгие дни так желанной ему тишины. И будь крепче ты, чем гранит, но вином тебя не сманить, так усталостью ты проник, что желанье услад не пить. Всё же есть заповедный край, где страдания телу забыть: банный дух, ещё сонный рай, чтоб тягость усталости смыть. Подвывает уже метель… Давно подвывает метель Сединою в моей голове, И всё чаще снится капель, Я бегу босиком по траве. Натоптал за жизнь мозоли, На сердце шрамов не счесть, А мне снится – сады зацвели, Белой пеной укрывши честь. Всё к душе прилипала грязь, Удавалось её мне стряхнуть, Засну – слава Богу, не князь, А о детстве ночью всплакну. Журавлём уж пора в полёт, Корка льда на воде лежит, Но ночами за мною ручьём Кораблик бумажный бежит. Всё ушло, как снег по весне, Сдаёт память день ото дня, Текут чаще слёзы во сне: Мама редко целует меня… Всё равно мечтаю
Растрепал кудри мне ветер, с чернотой белизну мешая, будто это от мыслей пепел над моей головою летает. И пускай волос станет светел, пусть ветра надежду пугают, о хорошем и добром на свете я всегда всё равно мечтаю. Нет, не спутает ветер мысли, седину мне порывом трепая, наполняю их новым смыслом, нашу жизнь надежды питают. Почерк жизни ты не изменишь, с листов чистых уже начинали, шквалом грязи и мутной пены прочность духа её проверяли. Жизнь ломает порой о колено, струны душ наших перебирая, но жить и мечтать – непременно — нам никто здесь не помешает. Уходят души… Вот подошёл и тот рубеж, где жизни край. И в ад откроет кто-то брешь, кто врата в рай. Прорубит эти двери смерть на той границе, Где злая тьма и добрый свет должны сразиться. Тела и в броннике, и без, с окопов, с крыши, Отпустят души в синь небес те, что не дышат. И кто без рук, кто без ноги, забыв обиды, Кладут жизнь лучшие полки, а мы не видим. Их поднимает что-то вверх, куда-то выше, Они ещё кричат для всех, что их не слышат. Уходят души. Говорят: «Там всем есть ниша». Конечно, тут-то не парад – траншеи, жижа. И осознав: «Не в зле успех», совет вниз, свыше. Но мы с отместкою за всех, и злость нам ближе. Стихают выкрики «ура» солдат ушедших. Они там где-то, в облаках, набат, не меньше. В который раз они уйдут, чтоб нас прославить. Но назад души не вернут, то – не исправить. Так с карты жизни человек шёл в путь не близкий, Он в памяти у нас навек и в обелисках. Эпилог Тикают часы. Лениво обдувая, Листает «книгу жизни» ветерок. И мы, конца развязки дожидаясь, Страничку открываем – эпилог. А где-то высоко, где звёзды тают, Нам содержания подводится итог, Кто за страницы жизни отвечает, Кем был туда написан наш пролог. Он судьбы наши на листе верстает, Их общий смысл, сюжеты и мотив. Закончив читать книгу, понимает, Кто искренен был, а кто фальшив. Но, эпилог прочтя, не стоит плакать. Не изменить сюжеты, плачь не плачь. Нельзя о счастье в жизни только ахать, Да чтоб в судьбе поменьше неудач. Мы все уйдём туда, куда не знаем, Весна пришла, вновь каркают грачи. Но вечные часы, листы перебирая, Закончат эпилог в закатные лучи. |
