В тот день, когда зависал в клубе и черт дернул открыть ее профиль, а там увидеть их фотки, ее, счастливую молодую мамашу, и карапуза, срубило меня конкретно. Я так и не вернулся обратно в игру, да и потом…

Все сидел, бухал и тупо пялился на них. И думал, как могло так получиться… что она… что мы… Что меня это, блядь, вообще волнует!?!

Позвонить я не решался долго, наверное, несколько дней. Ну а как дошел до кондиции и набрал, то был, сука, мягко говоря, послан.

Типа ребенок не твой.

Ну, ничего. Сейчас приеду, и мы разберемся, мой или не мой.

Катим на максималке уже больше трех часов.

Сворачиваем с трассы и тут же под колеса чуть не бросается местная размалеванная проститутка.

Сбрасываю скорость, чтобы не сбить дуру.

Че за приколы. Она б еще поперек дороги легла. Бухая что ли? Пиздец.

Объезжаю, но не успеваю заново набрать скорость, как замечаю плетущуюся вдоль обочины бабку с набитыми битком сумками в каждой из рук.

Честно, мне на других насрать, только свои проблемы интересуют, на край проблемы семьи.

Но эта мерзавка Заноза до сих пор сидит в моей башке, и говорит своим уверенным назидательным тоном: «Демьян, ты разве не знал, что людям нужно помогать? От тебя не убудет, если подвезешь ты, к примеру, старушку. А доброе дело, зато, сделаешь».

И я, не успев прогнать ее навязчивый образ, уже даю по тормозам.

– Мать, садись, подвезем, – предлагаю божьему одуванчику.

– Ась?

– Подвезем говорю, куда тебе там надо?

Бесит, что Она до сих пор оказывает на меня такое влияние. Даже спустя столько месяцев.

Брат выходит и помогает бабке с сумками, закидывая их в багажник, мы едем дальше.

– Спасибо, – благодарит нас бабка, а во мне закипает злость. Сам не знаю на что.

Потому что нихера я не добрый гном, и если бы не Ви…

– Вам куда? – спрашиваю, чтобы отвлечься и задавить досаду на самого себя.

– В Красные поля.

– Че? Да туда почти восемь км по навигатору! Вы их все пешком собирались протопать?

– Да, а что делать? – вздыхает бабка.

Мне кажется, я не догоняю.

– Не, я че-то не понял. Вы че, реально, собирались всю дорогу пройти пешкодралом?

– А что сделаешь, милок? На автобус я опоздала. На такси денег нет, это ж целых двести пятьдесят рублей. Вот, разве что добрый человек на пути попадется.

Ладно. Допустим, если так, то я не прочь побыть некоторое время местным водилой.

– А че, как тут у вас вообще? – интересуюсь, все еще не до конца понимая, куда попал.

– Да как у нас, – говорит бабка и вздыхает.

Жду, когда продолжит, но начало мне уже не нравится.

– Как и везде, милок. Денег ни у кого нет, работы тоже. На молокозаводе разве что трудиться, но зарплата там маленькая. Да и ту задерживают постоянно. Огороды вот у всех, благодаря им только и выживаем. Дорогу, и ту никак не сделают в селе. Обещают, еще с прошлой осени, да все недосуг. Другие дела, видно, у руководства есть, поважнее. Не до нас им, мировые проблемы решают. Так что, дорога есть только до Красных полей.

– А дальше? – не понимаю и не хочу понимать.

Мне критически важно произвести сногсшибательное впечатление на Занозу. А значит, подкатить на своем сверкающем красавце от Астон Мартин я должен к самому ее дому.

– А дальше, считай, нет ее. Вам самим-то куда?

– Нам в Снегиревку, – выдаю настороженно. – Знаете, где это?

И пусть там будет дорога, аминь!

– Аааа, – радуется бабка. – Ну, это, как высадите меня, так сразу направо повернете. Километра два по грунтовке проедете, а дальше через поле еще с километр. Кстати, прибыли мы. Вот тут у канавки останови, милок.

Останавливаю, переваривая ее «А дальше через поле еще с километр».

Это че за новый прикол?

Навигатор показывает дорогу, но бабкины слова никак не выходят из головы. Лезу в карты и выясняю, что интернет здесь тоже не ловит.

Ну че, круто. Зашибись.

– Ты слышал, дороги нет, – стебется брат.

– Не только дороги нет, но, похоже и интернета, – довожу до его сведения. – Не, че это за дыра вообще?

– Такая себе нормальная дыра, – усмехается Гордей. – Разворачиваем?

Ага, щаз!

– Я че, на дебила похож, столько километров зря отмотать. С нее спрошу за все мои волнения.

– Тогда едем дальше, – пожимает плечами брат.

Только не едем, а плетемся. На первой, блин, скорости.

– Не, бля, пиздец, какая дыра, – ворчу я снова, все еще не врубаясь в новую ебучую реальность.

Нервы на пределе.

А этому вообще все похер. И бровью не ведет даже когда впереди дорогу перекрывает огромная, размером, блядь, с озеро, лужа.

– Не проедем, – отмирает Гордей, зевая, – тормози.

– А дальше пешком? Нихера. У меня, если ты не заметил, туфли от Тестони.

Между прочим, лучшие из моей коллекции, насчитывающей по меньшей мере две сотни пар. Под них у меня отдельная комната в квартире отведена. В дополнение к той, что под костюмы.

– Знаешь, сколько они стоят?

– Знаю. Только если здесь застрянем, будет еще хуже, – и ухом не ведет брат.

– Нет, рискнем.

Сдаю сильно назад, а потом разгоняюсь и на скорости проскакиваю этот, бля, местный Ла-манш.

– Видел? – настроение несколько выправляется, – учись.

Но радуюсь я, к сожалению, рано.

Луж здесь, походу, больше, чем золотых запонок в моей коллекции.

Точнее, их просто реально пиздец как много и свою машину я теперь, навряд ли, быстро отмою.

И если первый десяток мне кое-как удается проскочить, то примерно на одиннадцатой машина сползает-таки в канаву и тупо садится на дно.

– Приехали, – непонятно чему радуется брат.

Я же хочу разнести все вокруг к чертям!

– Да, блядь, очень весело.

– Прикажешь плакать?

И брат снова зевает.

– Не бля, спать завалиться.

– А че еще делать-то? Интернета нет. А пока ты сгоняешь в деревню за трактором, пройдет часа два, не меньше.

– Я? Издеваешься, блин? Брат, называется. Нет, чтобы подтолкнуть.

– Давай наоборот. Я за руль, а ты толкай себе сколько хочешь.

– Да? – взрываюсь. – И в каком виде я после этого к ней заявлюсь? Не, бляяяяя это, просто жесть.

Гордей все же отрывает свой зад от кресла и толкает, но, к сожалению, наши попытки ни к чему не приводят.

Пока соображаем, что делать дальше, телефон брата оживает. Он отмывает руки, поэтому просит меня оценить степень срочности.

«Привет. Как дела? Я не права была. Извини», зачитываю.

– Это достаточно срочное для тебя?

– От кого?

Голос брата звучит непривычно глухо, а сам он замирает не дыша.

Будто сообщение от Президента Соединенных.

– Хмм, – проверяю. – От Бельчонка. Точнее, от твоей недотроги-девственницы. И что же ей ответить? Дела зашибись. А вот дальше… В чем не права была?

– Ни в чем, – цедит сквозь зубы Гордей.

– То есть, отвечать не будем?

– Нет. Пусть… проваливает.

– А если девочка обидится?

– Да насрать.

– Фуу, как грубо. Такими темпами ты ее не скоро уложишь в постель.

– Да похер.

– Ну, ок. И все же, советую тебе поставить девчонку в известность. Иначе на твой игнор пришлет десять новых. Они такие.

– Сказал же, насрать мне.

– Ну, ладно. Значит, так и запишем: "Мне на это положить".

И, недолго думая, отправляю.

– Ну ты и придурок, – взрывается вместо благодарности.

– Че не так? Я всего лишь немного облагородил твое «насрать».

В отместку бесячий братец садится в машину, дает по газам и окатывает меня грязью с головы до ног.

Этого я ему простить никак не могу.

Подлетаю к нему и пинаю с силой в плечо. Он отвечает, и я перестаю себя сдерживать. Он тоже настроен серьезно.

Мы, словно ненормальные катаемся по траве, пока, наконец, наши нервы немного не приходят в норму.

Чего не скажешь о нашем внешнем виде.

Естественно, о том, чтобы встретиться сегодня с Занозой, не может быть и речи.