— Мама, кто победил? — теребит меня за руку Марго.

— Не знаю, — я от волнения кусаю губы.

— Витя! — вдруг кричит во весь голос мама, — наш Витенька победил.

Мы срываемся с места, протискиваемся сквозь толпу, окружившую победителя. Виктор в центре. Принимает поздравления.

— Папа, — кричит Марго, как мячик, подпрыгивая прямо в его объятья.

— Вик, — я жмусь к нему.

— Ты что, плачешь? — улыбается он, стирая поцелуем слезу с моей щеки, — все хорошо, я победил.

— Просто переволновалась, — улыбаюсь я в ответ.

Виктор еще долго принимает поздравления, а мы все терпеливо ждем. Потом садимся в машину и мчимся домой. Мама м Марго на заднем сиденье в окружении цветочных букетов.

Дома с мамой в четыре руки готовим праздничный ужин. До нас доносятся голоса Вика и Марго. Дочь заливисто смеется. Наверняка Вик посадил ее к себе на плечи и таскает по комнате, а та раскинула руки в стороны и изображает самолет. Это их любимая игра.

Когда мы сидим за праздничным столом, звонит Светлана.

— Витя, поздравляю с победой, — кричит она в трубку.

— Спасибо, мама, — Вик довольно улыбается.

— Все время тебя Сереже в пример ставлю. Ты такой у меня молодец! А Сережа с очередной девушкой разошелся. Все никак себе подходящую не подберет…

Мы с Виком понимающе хмыкаем, глядя друг на друга. Нам не нужно слов. Достаточно взгляда. Мимики. Жеста. Прикосновения.

Возможно, в этом и заключается любовь. Возможно, в этом и кроется понятие — подходящий мужчина. Вик — мой мужчина, а в этом я абсолютно уверена.

Конец.