Литмир - Электронная Библиотека
Содержание  
A
A

Марина Ламбертц-Симонова

Творчество и потенциал. Выпуск 2. 2023 - i_006.jpg

Родилась и выросла в Санкт-Петербурге. Долгие годы была членом различных литературных объединений и творческих клубов родного города. Является многократным лауреатом международных конкурсов: Национальная литературная премия «Золотое перо Руси»; конкурс им. С. Михалкова – за лучшую рукопись книги для подростков; «Русский стиль» Международной гильдии писателей; Международный конкурс им. Дюка де Ришелье. Победитель конкурсов: к 100-летию Константина Симонова, «Поющие поэты», «Лохматый друг», «Добрая книга», «Новые сказки», «Большой финал» и др.

Является членом Международной гильдии писателей и Международного творческого объединения детских авторов, Союза писателей Северной Америки, Международной академии литературы, искусства и коммуникаций ЛИК.

Не стоит быть художником, поэтом

Не стоило быть художником, чтобы о жизни человека

сообщать только всем и без того известное.

Валерий Брюсов
Не стоит быть художником, мой друг,
В Писатели, в Поэты так стремиться,
Когда не можешь даже ты отбиться
У самого себя из цепких рук.
И принести хоть что-нибудь в горсти,
Что, за живое взяв, вдруг так бабахнет!
А коль не можешь, ты меня прости,
Какой же ты тогда художник на хрен?
Когда тупое у тебя перо,
Ленивы кисти, съеденные молью,
Тогда сиди, помалкивай в бюро,
Не корчась, как писатели, от боли.
Себя за шкирку собственную взяв,
Чтоб наизнанку вывернуть всю душу,
Художник – это общей боли сплав,
Он разжигает пламя, а не тушит.
Поэт не тот, вгоняет кто в тоску,
Не тот, кто подкупает сладкой лестью,
А тот, кто на обрубленном суку
Не прекращает начатую песню.
И тот, в чьей шкуре очень трудно быть,
Ведь даже если экскаватор сломан,
Писатель будет носом землю рыть,
Чтобы найти единственное Слово.
Он не привык маршировать в строю
И на собраньях пустозвонных киснуть,
Он призван, чтоб шагать по острию
И над огромной пропастью зависнуть.
Достав со дна полуживой цветок,
Тот вожделенный цветик-семицветик,
Что не размножить, ставя на поток,
Для молодости вечной и бессмертья.
А чтоб нектара каплю взять на мед,
С Цветка Художник должен счистить сажу,
А семена он лишь тогда дает,
Когда к Поэту в душу пересажен.
Не уместившись с корнем на холсте,
В душе Поэта – нежности подстрочник…
Писатель – не разносчик новостей,
Любви неиссякаемый источник.
Ее дающий зябнущим вокруг —
Такой вот вечный огонек зеленый!
Не стоит быть художником, мой друг,
Когда годишься только в почтальоны.
И ждешь, чтоб ветер окаянный стих,
Шарф повязав, заботясь о здоровье,
Разносишь письма, а не пишешь их,
Порою даже собственной же кровью.
Художник сам использует ее
Обычно вместо яркой красной краски…
Такое вот у них житье-бытье,
С Поэтом вместе —
Ну почти как в Сказке!
Встает Поэт ни свет и ни заря,
Себя сам облагая этой данью,
Чтоб каждый лепесток срывать не зря,
А лишь во имя светлых пожеланий!
Лети, волшебный лепесток, спеши!
Неси Надежду, Радость и Спасенье!
Лети, согретый фибрами души
Поэта – вечно юной и весенней!
А вот он сам несет свою суму,
Ему пора лететь на службу Слову!
А крылья где? Зачем они ему,
Когда Пегас к подъезду припаркован.

Слово

Какая сила мощная у Слова!
Звучит оно – и сердце бьется снова
И оживает тотчас, Слово слыша!
Душа надеждой моментально дышит
И в тело возвращается обратно —
Так Слово сильно, мощно, необъятно!
А кажется ведь, Слово – просто звук!
Но может выпасть страшный меч из рук,
Способно Слово прекратить сраженье!
И славен тот, кто Слову во Служенье
Себя с благоговеньем посвящает
И Словом страстным жизнь нам освещает,
Питая неусыпно Словом разум!
Мы слышим Слово! Видим Слово глазом!
Нам от него становится тепло,
Когда нам с добрым Словом повезло,
Но от него порой мы леденеем,
За ним идем, закутанным в идею,
Оно способно сотни судеб рушить,
И не дает ни спать, ни пить, ни кушать,
Когда несет страдания и боль…
На языке от гневных Слов мозоль
Должна была бы чаще возникать!
И реки поворачивают вспять
Приказов грозных емкие Слова,
Слетает с плеч от Слова голова!
Ее теряют часто безвозвратно
От Слов приятных или… неприятных.
Но как же часто нас лишь Словом кормят,
Гвоздем вбивают, извлекают с корнем,
Зовут на торжество или на битву,
Есть Слово – символ, клич или
Молитва,
Мы расцветаем от него и… плачем!
Есть Слово вожделенное: «Удача»,
И Слово долгожданное: «Победа!»,
Слова – в наследство нам от наших дедов,
Коктейль из Слов – звучащий как Программа,
И Слово-Гимн для всех народов: «Мама» —
Одно и то же в разных языках!
Есть Слово, что у нас у всех в руках,
Оружьем стертых до кровавых дыр,
И это Слово солнечное: «Мир»!
И повторять его мы не устанем!
Светлейшим Словом павших мы помянем —
И тех, кто не дожил, недолюбил!
Дает нам Слово столько новых сил
И проникает к нам под кожу мигом,
Едва мы с вами открываем Книгу —
Дающую второе… Рождество —
Из Слов, творящих с нами… Волшебство!
6
{"b":"845288","o":1}