Из кухни валил пар с упоительным запахом жареной картошки; вскрытая банка сардин добавляла морскую нотку.
- Купил.
Издав клич ликования, Мэриан залезла в мои пакеты с добычей, извлекла квадратный картонный конверт.
- Где проигрыватель-то?
- Не помню. Дай мне умыться и поесть.
- Там всё уже стынет, - прокричала девчонка, взбегая по лестнице. Только тут я заметил, что на ней точно та одежда, в которой я привёз сюда Миранду. Мне казалось, я уничтожил этот синий свитерок и серую юбку. Значит, не посмел... А на ногах - тёткины шлёпанцы.
Задумчиво привёл себя в порядок, выключил телевизор, сел ужинать, открыл книжку - Бэз со своим мозгоклюйством точно нарвётся на неприятности. А картошка с луком и укропом - объедение, особенно с самой сковородки! И чай уже заварен. Дом, милый дом!
Стены между тем начали мерно вибрировать, словно дышать; наверху заиграла музыка. Надо пойти, заценить этих "Жуков".
Всё происходит в моей спальне. На столе у кровати проигрыватель гонят пластинку, а Мэриан, сбросив с ног дурацкие тапки, отплясывает, маша подолом, запрокидывая голову, тонко подвывает певцам. Песня самая простецкая: "Я увидел её стоящей там" - и танцы-шманцы, и никогда с другим...
- Ну, как? - кричит Мэриан.
- По-моему, это точно рок-н-ролл...
- Кайф, да!!?
Тут заиграла другая, поспокойней.
- ... Да. ... Да! Вот это хорошо!
- Давай потанцуем!
- Да я не умею, не знаю, какие тут па...
- Никаких. Просто двигайся в ритме. Как я.
Под "Шанс" меня раскачало, и у меня даже стало получаться, эта музыка как будто пьянила. Вот песня "Парни" - и я уже кривляюсь, как бесноватый, а Мэриан смеётся и аплодирует. На следующей я выдохся и, дав доиграть "Спроси меня почему", выключил гра... проигрыватель.
- Ээээй!!!!! - возмущённо завопила моя меломанка, - Верни!!!!
- Постой. Я понимаю, эта популярный музон, и он удовлетворяет твои примитивные вкусы, но есть же другой, настоящий... В общем, классика... Вот послушай.
И поставил Вариации Гольдберга. ........................................................................
- И тебе это нравился?
- Дало не в том, что нравится или нет. Как культурные и одушевлённые существа мы обязаны слушать именно такое... Это только сначала трудно, потом привыкнешь.
- А давай вот как: будем по очереди крутить классику и рок, чтоб и культурно, и весело...
Кто сказал, что компромисс - это плохо? Да отрежут лжецу его гнусный язык!
Задробили ударные, вступили гитары, и моё сердце раскрылось от "Прошу, меня порадуй". Как он, этот дружбан, старается казаться весёлым и спокойным, словно ему вообще по фигу, а в душе он тоскует: "Не думай, что я ною и скорблю, но почему только я говорю, что люблю?". Я хотел бы спеть это Миранде. И, пожалуй, смог бы. Голосов же у них, что у Пола, что у Джона, нету никаких, горланят, как с перепоя.
- Уууу! - Мэриан прыгает и рукоплещет, - Врубай теперь своего Моцарта.
"Маленькая ночная серенада" не уступила ни на дюйм ливерпульскому квартету, мне и впрямь понравилось, подружке тоже.
Потом мы качались плечом к плачу, хлопали в ладоши, подпевая "Полюби, полюби же меня!".
Потом медитировали под "Цветочный дуэт", и я почему-то вспомнил, что у Миранды есть сестра...
Потом лихо топтали ковер под "Парней".
Потом Бах-бабах на оргАне и следом - "Шалалалала"! Вакханалия!
Мы то считали ворон под сен-сансова "Лебедя", то крутились и кричали под "Крутись и кричи", то истекали слезами под "Реквием" или тряслись от страха под "Фортуну".
Когда "Я увидел её стоящей там" заиграла в седьмой раз, даже у Мэриан подкашивались ноги.
После полуночи я запустил "Послеполуденный отдых Фавна", и мы с первым же аккордом уснули, как убитые.
И вот я иду по району новостроек, задираю голову, а с застеклённого балкона на пятом этаже мне машут молодые и весёлые Шуберт, Шуман, Лист и ещё какой-то Глюк.
Мой ранний воскресный завтрак состоял преимущественно из аспирина. Дожидаясь, чтоб прошла голова, разложил свои вчерашние трофеи, думал сначала освоить видеокамеру, но погода стояла нелётная: изморось, туман. Решил не откладывать в долгий ящик "Трамвай", ведь его возвращать надо...
Сразу прочитал, чем закончится. Стэнли отправил Бланш в психушку. Полистал там и сям - и что? Джонни, которого стащили с мотоцикла, заставили работать и жениться, и дамочка (она мне виделась как Манипени в белесом парике) шпыняют друг друга. Она тайком пьёт хлеще любого мужика. Он, как баба, собирает про неё сплетни. Вначале писатель сравнил Бланш с мотыльком, но описал как пальцекрылку. Жальче всех Стеллу, которая любит обоих, а у них война...
В общем, книжка мне не понравилась. В то же время от неё у меня зароились разные мысли. Пришлось ещё таблетку глотать. А мысли вот такие:
1. У Бланш с самого начала не все дома: дёргается, врёт, живёт, как потаскушка, а считает себя высокородной дамой. Миранда отчасти тоже... Но в молодости человек может себя ещё путью не знать, а у когда под тридцать-то, то пора. И врачи бы не упекли её просто по прихоти какого-то вахлака. Так вот спрашивается: по кой пёс обычным, нормальным людям, читать или смотреть про сумасшедших? Это уж не искусство, а медицина, одним мозгоправам интересная.
