Елена Наливина Лауреат III степени в номинации «Специальная» поэтического конкурса международного арт-фестиваля памяти Владимира Высоцкого «Я только малость объясню в стихе – 2023» Могу себе представить, что бы он написал и спел сейчас всем нам, если бы дожил до этой своей юбилейной даты. Или не могу? Скорее, нет. Потому что вообразить его произведения заранее невозможно. Да и представить его, восьмидесятипятилетнего, пусть и с гитарой в руках, тоже невозможно. Он порыв, пламя, непредсказуемость… Он стихи-Я! Гении такого масштаба уходят рано, ибо долго играть оголенным нервом на гитарных струнах и струнах человеческих душ нельзя. Нерв не выдерживает, искрит… И короткое замыкание неизбежно. Конечно, он жив для миллионов людей по сей день. И будет жить еще очень долго в своих стихах и песнях, которые непостижимым образом становятся с каждым годом все актуальней. Елена Наливина, издатель, писатель, лауреат Московской литературной премии – 2019, член Интернационального Союза писателей, заместитель председателя правления Интернационального Союза писателей Он точно знал Он точно знал, что станет мир тюрьмой. Лишь канут в Лету марка, лев и крона, Мир заболеет страшною чумой С пророческим названием «корона». Он знал, что долго жить нельзя взаймы, Что очень скоро мир дойдет до точки. Он знал о том, о чем не знали мы, И нервно на листок ложились строчки. Он знал, что миром правит жирный куш. Несправедливость – от его господства. Он нам кричал, что есть уродство душ, Стократ страшней, чем внешности уродства. Молчание – спокойствия причал, На том причале – беды и печали. Он это знал. И он один кричал. Один кричал, а все вокруг молчали. Он нам кричал, что вновь наступит тьма, Что наша жизнь не может быть беспечной. Он точно знал, что мир сойдет с ума, И сам сошел задолго до конечной. Он мог не знать, что взбесится эфир, Что мы забудем прошлое в азарте. Он мог не знать, что будет карта «Мир», Но точно знал, что мира нет на карте. Горит Донбасс, взрываются мосты, Узор из лжи в сети крестами вышит. Горит эфир, взрываются мечты, И мы кричим, но нас никто не слышит. Но возродился истребитель-АС, И наши души вырвались из плена. И невозможно истребить всех нас, Теперь мы знаем: Родина нетленна. Пророков нет в Отечестве своем, Но вопреки морокам и порокам Его мы слышим, чувствуем, поем, Он стал в своем Отечестве пророком. Николай Поздняков (Росс)
Лауреат III степени в номинации «Специальная» поэтического конкурса международного арт-фестиваля памяти Владимира Высоцкого «Я только малость объясню в стихе – 2023» По профессии судоводитель, капитан дальнего плавания. В 90-е годы несколько лет работал капитаном в иностранных судоходных компаниях с экипажами из разных стран. Чтобы не забыть язык, вспомнил старое увлечение поэзией. Основные темы творчества – море и природа, любовь, философские размышления, социальная политика, шуточные истории из жизни простых людей. Член Интернационального Союза писателей и Российского союза писателей. Поэтические произведения включены в издания «Антология русской поэзии» и «Наследие». За стихи в сборнике «Георгиевская лента. 75 лет Победы» удостоен медали «Георгиевская лента». В издательстве ИСП вышли две книги стихов: «Я иду по лужам босиком» и «Мы не пыль на ветру». Из тетради «Россия – Родина» Россия Многострадальная Россия! Блестят на солнце купола! Я вам скажу слова простые: «Народной силой ты жила И будешь жить, весь Мир жалея, Скорбя по павшим, помня боль, Лицом, улыбкою светлея, Всем раздавая хлеб и соль!» Русь Святую Русь враги топтали, Убив защитников не счесть, А нашу веру облагали Побором… Брали всё, что есть: Детей и женщин забирали, В полон вели к себе рабов, А тех, кто веру не сдавали, Лишали жизни и голов. Так это время лихолетья, Посеяв ко врагам вражду, Взрастило на Руси бессмертие, Любовь к Христу, да и к кресту. И наконец, собравши силу, Христовым духом укрепясь, Орду отправили в могилу, Земель Руси создали связь. С тех пор живём одной страной, Но каждый век у нас с войной… Русь вырастала много лет Из глубины веков, росточком сквозь базальт придуманных, спрессованных историй, Русь вырастала много лет подряд… Мир знать не знал, чего ей это стоит! В глухих лесах, в суровой тишине, в междоусобице племён, князей, народов, собрав славян, уставших на войне, Господь, оставив меч, вручил им серп и молот! Объединяясь, покоряя ширь земли, они от речки к океану шли, создав страну, которую не раз испытывали германцы, англосаксы, французы, запалившие Москву, поляки – сея злобное коварство, Русь заставляя биться за себя… Потом прощать их всех, оплакивая… скорбя… И отстраняясь вновь от ссоры и вражды, давать им снова хлеба и воды и каяться за то, что жив, силён народ, собравший множество племён… Расцветай под солнцем, Родина моя Расцветай под солнцем, Родина моя. Цвети как сад, как без колючек розы. Всегда любил тебя без меры я. Теперь в Москве. Здесь белые берёзы. Охапки снега брошены на лёд, Искрящийся под солнечной ладонью. Не знаю я, что будет наперёд. Куда судьба забросит – после вспомню. И жаркий юг, и холод северов — Судьба изменчива, но я к тому готов. И, взяв в карман бутылочку воды, Иду вперёд, не чувствуя беды, Уверенность в своей душе храня, Что счастье всё же выберет меня. Поможет. Не оставит на пути, Позволив верною дорогой мне идти. И, призрачной удачей не маня, Шаги считать заставит не меня. |
