Пишу размашисто письмо
О том, что вырвалось само
Из глубины души усталой.
Мне слов простых пока хватало:
Как жил, любил, искал опору,
Шагая тяжким шагом в гору.
Вершина, небо, облака,
Закрыто солнышко слегка
Вечерним призрачным туманом…
Дошёл! Шатался, словно пьяный
Успехом: взял же перевал!
Неважно, что слегка устал.
Эх, если б это было утром!
И день, блестящим перламутром
Раскрашенный, давал мне время
Собрать здесь, на вершине, семя
Под тёплым солнечным лучом.
И я спускался б богачом
С корзинкой, полной урожая…
А что теперь? Примерно знаю.
Садится солнце за горой.
Мне в ночь идти ни с чем домой…
Надежда лишь на лунный свет.
Тут я открою вам секрет:
Спускаться в темноте трудней.
Тропы не видно. Дело в ней.
В день забирался на вершину,
А в ночь я вниз тихонько двинул,
Добрался до порога дома —
И, словно в мире незнакомом,
Как в зеркале, наискосок
Покрыла седина висок…
Морщины на щеках и лбу…
Я прожил жизнь. Не клял судьбу.
Я перевал преодолел,
Посеяв семя добрых дел.
Пусть будет детям урожай.
«Их, жизнь, не очень обижай.
Удачи им немного дай.
Позволь им тоже, как и мне,
Идти по верной стороне,
Тропинку протоптав наверх,
Взять перевал». Просить не грех!
И чтоб детей согреть теплом,
Я печку растоплю письмом.
