Ясно, думаю я, сейчас мы будем чистить мои грехи.

Грех мой первый, мой серебряный,

кря-кря-кря да ко-ко-ко.

Помнишь? В кухне у Вермеера

наливали молоко.

Молоко лилось, завихриваясь. В белой чашке с голубым.

Было имя там написано. Имя странное Какдым.

Имя странное Какнебыло, имя Будтонесбылось.

Молоко, как лебедь белая, мимо чашки пролилось.

Стол заполнило с прорехами,

а потом, стянув бока,

пролилось и вниз поехало

занавесью молока.

Затопило кухню, по полу

потекло, как на Оке:

вся квартира, словно Серпухов,

утонула в молоке.

Люблю, как пахнут собаки во время дождя.

Люблю, как пахнет человек, пришедший с дождя (собаки и люди пахнут совершенно по-разному).

Как пахнет ангел, попавший под дождь, никогда не нюхал.

Мы попали под дождь, сидим на автобусной остановке,

я незаметно (повернул влево голову, как будто высматриваю автобус)

пытаюсь это понять.

– Не надо пытаться понюхать мои крылья.

– А мне и не надо.

На самом деле мокрый ангел пахнет цитрусом, апельсином.

Как птица конюга в период брачного ритуала – недалеко от Чукотки, у Берингова пролива.

Или если по-русски, то ангел пахнет просроченным Новым годом.

Ты мой подарок, говорю ему я. Ты мой новогодний подарок.

Не говори «перепрыгнул», говорит он мне, пока еще не сказал «гоп».

Ангел мне объясняет про число пи:

«Смотри, это ведь так понятно.

Число π – это математическая константа, выражающая отношение длины окружности

к длине ее диаметра.

Это число бесконечно.

Возможно, в нем скрыта тайна самой Вселенной.

В бесконечном потоке цифр можно даже отыскать номер твоего телефона…»

«А ПИН-код моей карты тоже можно отыскать?» – волнуюсь я.

«И его тоже можно».

«Смотри, все, что было раньше, все, что кружилось вокруг,

все, что проходило через центр, соединяя две точки

(двух возлюбленных, два события, две буквы круглого стихотворенья, даже нас с тобой),

все это можно расчислить и рассчитать.

Но самое главное (и это тебе понравится):

кажется, что это число якобы рационально, но на самом деле оно

иррационально.

Оно иррационально, как вся твоя жизнь,

хотя ты так часто ищешь узор там, где нет никаких узоров».

Ангел в свое время принес мне целый мешок,

высыпал передо мной (а что-то осталось в мешке),

сказал: выбирай.

Там разные судьбы были: как гоночные машинки, как красивые иностранные куклы,

как школьный конструктор.

Я выбрал – лиловую,

с узором у венчика и на ветру.

У меня никого не осталось, кроме этого ангела. Я очень хочу ему понравиться.

Поэтому я спрашиваю, чтоб показать, что я все-таки не никудышный:

«А в каких единицах измеряется это число, папа?» – говорю я.

Гоп, и у меня в руках карандашик судьбы.

Идиот, – отвечает ангел.

Я тетешкаю своего ангела в колыбели,

он только недавно родился,

он маленький, он орет.

Я боюсь его поднять из постельки,

поэтому тетешкаю его прямо там:

«А это кто такой крикливый?

А это кто нам мешает спать?»

Ангела надо приютить, приручить, как-то вписать в свою жизнь,

объяснить его появленье, извиниться за эти крики,

рассказать соседям: «Ну да, вот не было у нас ничего, и вдруг появился ангел.

Ну что вы, ныне живущая Татьяна Иванна и покойная Анна Васильна, не знаю, как назову.

Может, вообще его сдам в дом малютки».

Но что-то мне подсказывает, что ни в какой дом малютки его не сдать.

С десяти вечера от него исходит сиянье.

Сиянья все больше, никакими шторами это не скрыть, свет бьет из комнаты,

как будто здесь снимается фильм-катастрофа

(а здесь именно и снимают фильм катастрофу, где главный герой – я),

странно, что я не слепну.

Потом на следующее утро он куда-то исчез

(или через несколько лет?),

в колыбельке остался только остаточный свет,

клубничка, малинка, испорченный калейдоскоп,

винтики-шпунтики и гоночная машинка.

Мы на ней поедем домой.

Едем в Ангельск.

Он стоит на реке.

Налево пойдешь – частные домики, через поездные пути – разноцветные пятиэтажки.

Наш дом значительно дальше, надо выехать за пределы этого городишки,

проехать мимо кладбища, потом свернуть влево,

на проселочную дорогу. Дорога покрыта щебнем.

Там тебя встретит покойная ничейная собака Белка,

она завиляет хвостом, обрадуется (так она радуется всем знакомым, не обольщайся).

Там и стоит теперь навсегда мой, хозяйский, на вечную весну и на бесконечное лето

унаследованный по завещанью хитро плетенный стульчик;

над ним наливаются яблоки,

вечной осенью падают вниз:

бум, стукает четвертое яблоко – прямо мне по макушке:

«Эврика, – говорю, – я знаю, что делать с этими яблоками. Варенье».

Ты уже старый, говорю я ангелу, у тебя сушится кожа,

истончается, становится, как молодой папирус.

Возьми молоко (вон оно, там, стоит в непонятной миске,

в прохладном месте, уже налилось соком, подкисло, потом будет сметана),

сорви цветаевскую ягоду, только с грядки,

мы же культурные люди, и ягода у нас тоже культурна,

разбултыкай клубнику в сметане – и сделай себе маску.

Освежающую.

Хотя что тебя может уже освежить?

Ангел правда старый. Я его хороню

через несколько лет в жестяной конфетной коробке

(он с каждым годом все мельчал, мельчал, уменьшался

и стал совсем мотыльком).

А потом он похоронит меня.

Я до сих пор не могу понять: что там у нас с ростом?

То он больше меня, то я больше его.

(Какая-то ерунда. Кажется, с ростом я попал в молоко.)

А иногда мне кажется, что мы с ним еще до сих пор едем,

меняем поезда, самолеты, вызываем такси и едем.

Зачем мы едем, не знаю.

Во тьме ли мы едем, не знаю.

В свет ли мы едем, не знаю.

Вдвоем ли мы едем, не знаю.

Вообще ли мы едем, не знаю.

Но теперь мы едем домой.