Под покрывалом из воспоминаний
спасаюсь часто от печали знаний:
давно я знаю, что и как случится,
и как обманчивы бывают лица,
и сколько в добром мире скрыто злости.
Давно я не зову случайных в гости.
Я кутаюсь привычно в покрывало
из запахов – оно ведёт к началу.
Оно не предаёт и не подводит.
Дышу воспоминаньем, и отходит
печаль и страх. Становится спокойней.
Родится стих, а то и вовсе двойня.
Дышу. Ведёт меня знакомый запах
то на рассвет, то на закатный запад.
Сегодня буду здесь, а завтра вместе
с порывом памяти в другом любимом месте.
А чаще – пахнет детством: тонкой книжкой
с затёртыми картинками. Мальчишкой,
который нёс портфель и был в веснушках.
И первой закадычною подружкой —
ещё детсадовской. И тёплыми камнями
на берегу чудес. Гребу горстями
моменты счастья. Запахи живучи.
В них я лечу, клубком свернувшись, с кручи
и чудом остаюсь жива-здорова.
В них море поглощает солнце снова,
становится темно. И рыбы-звёзды
плывут во тьме. А днём я строю гнёзда
привольным птицам, но в просторе синем
те исчезают. Я слежу за ними.
Всё хорошо. И осень пахнет светом
грибным. А море пахнет летом,
зима сосною, а весна весельем.
Любовь – внезапной встречей и похмельем.
Всё хорошо. Надёжно покрывало.
Живучи запахи. Доверчиво начало.
