«Не пиши ей стихи…» Не пиши ей стихи, Не клади мёртвых птиц на подушку, Для неё твоя жизнь — Лишь игрушка; Не проси ни о чём И не спрашивай глупых вопросов, Лучше прыгни с разбега С утёса; Ты о чувствах молчи, Никогда ни в кого не влюбляйся И всегда и за всё Извиняйся; Ты не хуже других, Но и лучшим ты быть недостоин, Ты такой же, как все, Будь спокоен. Март 2023 «Я помню тот день, когда начал курить…»
Я помню тот день, когда начал курить — меня научила курить девушка, и я был пьян. Я хотел её, но не довёл дело до конца. Я никогда ничего не довожу до конца; ничего не доводить до конца — ключ к бессмертию. Боже! Как я люблю курить, и любить я тоже люблю! (Как жаль, что я давно не любил) И слава богу, я могу курить, когда захочу. Всё это так подростково, пошло-подростково, но я рад, что я пошлый. Жизнь – пошлая штука, и я живу жизнь! Да, я живу и люблю кого-то, пусть не могу придумать, как её зовут. Октябрь 2016 Весна Балерина балетила озером, Поэты поэтили смертью, Зима серым небом прозила, Земля ноги мучила твердью; Священник скепсировал верой, А ложь проповедилась правдой, И небо тогда ярко-серое Крыши крыло подтаявшим матом; И я, онемевший в движении, Закрытыми веждами вижу, Безумное льётся течение По крышам, по крышам, по крышам, Всё в крике блаженном смолкло, И мнилось, мечталось, грезилось, Что солнце – горящая свёкла, С небес голубящихся свесилось, Теченье его разливается Златисто-рассветною ватой — Мечты же когда-то сбываются! Когда-то, когда-то, когда-то. Нелюбящий да полюбит, Ненавидящий да простит, И даже беззубый зазубит, Монах позабудет свой скит; И будет всё, будет, будет, Мостовая расцветится садом, Полюбят друг друга люди Когда-то, когда-то, когда-то. «Сегодня завтра повторяет…» Сегодня завтра повторяет, Шагами ночи льётся день, Нас жизнь нещадно выпивает, Нас выпивает жадно лень. Мы пьём, стремясь потешить память Беспамятством. И в наших снах Хотели мы всем миром править, Но нами жадно правит страх, Страх жить и страх, живя, погибнуть, Страх ненавидеть, страх любить, Мы все боимся крупно влипнуть, Боимся верить и просить; Мы ждём – нас гложет безнадёжье, Кричим – в молчанье ищем звук, Нас чувство ненависти гложет В прекрасном обществе подруг — Их крылья пламенно свободны, Прикосновеньем не познать Их губ. И дни текут бесплодно, Мы привыкаем умирать, И мы, стремясь забыться, пьём, Нас жизнь нещадно выпивает, И ночь за ночью, день за днём Сегодня завтра повторяет. «Она любила пить вино…» Она любила пить вино, Она пила и напивалась, На жизнь ей было всё равно, Ей жизнь бессмысленной казалась; Она любила ночи звук И цвет печальный, предрассветный, И в шумном обществе подруг Она всегда была последней; В её глазах – печали свет И ночи сладостный конец; Её пленительный рассвет Ведёт под утро под венец, И ветер шепчет нежно бред — Вопрос-ответ, вопрос-ответ… Стихи о мастере Помни о смерти Помни о смерти, memento mori. Смерть – это гвоздь на полу в коридоре, Смерть – это мусор на ржавом балконе Или на голову что-то уронят Всё с того же балкона ржавого, Или скачок по сети внеплановый; Смерть – это едкая злоба пожара В комнате, где, напоённый отваром, Спит герой недописанной саги. Рукопись не сгорит, сгорят – бумаги. Сгорает всё, даже стены Рима, А они по пророчеству нерушимы, И мир не должен узнать четвёртого, Но как ты расскажешь об этом чёрту? Или дьяволу? Или – Богу? Смерть – это жёсткие рамки срока, У смерти есть свой неизменный слоган: «Перед смертью и лань – безнога». Май 2015 Жёлтый цвет Жёлтый цвет пророчествовал грозно, Где-то вдалеке скрипел трамвай — Это было при Иване Грозном, Как его потом ни называй; На Руси есть только две царицы: Первая – гниёт в монастырях, А вторая, немка, с Русью грязной слиться Сможет лишь на ссылках и цепях, Но царица каждого поэта Ходит каждый вечер в магазин, А в друзей его крикливых где-то Мальчик разряжает магазин. Говорят, что страх есть вдохновенье, Но поэту нужен лишь покой. Жёлтый цвет есть цвет самосожженья Над себя сжигающей Москвой. Май 2015 |
