Юрий Леонидович Купер И слов свечение Сборник стихов * * * @biblioclub: Издание зарегистрировано ИД «Директ-Медиа» в российских и международных сервисах книгоиздательской продукции: РИНЦ, DataCite (DOI), Книжной палате РФ © Ю. Л. Купер, текст, иллюстрации, 2022 © Издательство «Алетейя» (СПб.), 2022 * * * «Писать стихи – как рисовать…» Писать стихи – как рисовать Карандашом, лениво размышляя, О времени, текущем вспять, Про знаки препинания забывая. Писать стихи – как будто завещать Все то, что накопили вы годами Кому-нибудь хотелось бы отдать, Возможно Вам, тут Вы решайте сами. Писать стихи – как исповедь с cобой, Ты каешься, но ты и исповедник, Возможно, исповедь вся связана с тобой, В ней я, наверное, и есть мой собеседник И мне не надо вслушиваться в шёпот, И мне не надо вдумываться в смысл, Слова мои звучат как тихий ропот, В котором смутно путается мысль. «Не знаю почему, но в каждом городе, в котором я живу…» Не знаю почему, но в каждом городе, в котором я живу, Я выбираю место возле дома — Кафе, а может бар, где по утрам сижу, Где я встречаю день пока мне незнакомый. Каким он будет, знает только Бог, Скорей всего, таким же, как вчерашний. Хотел бы поменять я, если б мог, Привычки, образ жизни завсегдашний. «Москва, мой город водосточных труб…» Москва, мой город водосточных труб, Ты снишься мне всегда заснеженной зимою. Как холода – дыхание сонных губ, Подернутых, как инеем, виною. Я помню детства двор в снегу И дворника Луку: то с ломом, то с лопатой, Как он бредет, качается в дугу, Блаженный и хмельной, ни в чем виноватый. И выкурив один бычок на всех в те годы, С трудом найдя в штанах замерзший детский грех, Писали прописью родные имена, как оды, Мы хором брызгали на белый и хрустящий снег. Мать в валенках идет, наверное, с работы, В авоське вермишель и молоко. И детства грусть, и материнские заботы — Куда-то все, как прошлогодний снег, ушло. «По памяти писать пейзаж…» По памяти писать пейзаж гораздо интересней, чем с натуры, ты, вспоминая, входишь в раж, и в памяти плывут фактуры. Но как их точно передать, песка, небес и водной глади, точнее цвет и свет их угадать и только атмосферы ради. Здесь приблизительность – ваш враг, неточность ничего вам не прощает, и ваша память, словно маг, к реальности вас снова возвращает. Вы пишете, порою торопясь, порою медленно, в раздумьях застывая, и живопись – магическая грязь — следы касания и жеста оставляет. Как краску превратить в иное, когда она исчезнет насовсем, и на холсте увидим только море? она вдруг станет небом, облаками или всем. И как трехмерное пространство на плоскость точно уложить? Я, без фальшивого жеманства, мастеровым, скажу вам, трудно быть. «Мне интересна жизнь моя внутри…»
Мне интересна жизнь моя внутри. Как разглядеть ее под микроскопом? Ты линзу не спеша протри, Да и разглядывай – подумал я с упреком. Но у меня внутри тончайшие пассажи, Все переходы незаметны и гладки. Там натюрморты, что уснули в саже, Льняного масла чуть прозрачные мазки. Внутри я подбираю тон и горизонта глубину, Я вспоминаю девушку в тюрбане, Пытаясь снять с предметов пелену, Архипова я вижу «Прачек» в паре и тумане. «Мне кажется, я прожил много жизней…» Мне кажется, я прожил много жизней, Хоть жизнь была моя всего одна. В ней чувствовал себя как третий лишний, Будто не я был главным, а она. Я часто ей старался угодить, Старался жить, не нарушая правил. Ей с легкостью давал себя судить — Я все равно любил ее и славил. Я свободен и опять в пути. И уже не поверну назад. Жизнь прожить – не поле перейти. Может быть. Так люди говорят. Она же на меня смотрела свысока, Порою пряча снисходительно улыбку. Мол, зря надеешься, задача не легка, Ты должен сделать не одну еще попытку. Теперь я больше не внимал ее словам, Устав из кожи лезть, чтоб чем-то удивить. И дабы снова не ходить по головам, Ушел и все, не дав себя простить. «Незатихающая боль в груди…» Незатихающая боль в груди, Как бесконечная разлука. Как от неё в висках гудит, Из приоткрытых губ ни звука. Как молчаливая тоска, Что прячется от взгляда, Она как город из песка, В нем улица твоя совсем не рядом. Пока дойдешь, устанут ноги, От ветра пыль летит в глаза. Разгневались на нас, наверно, боги — На небе собирается гроза. |
