Я не знаю, возможно, я – погибший поэт! Я не знаю, возможно, я – погибший поэт! Меня совесть тревожит, ну а я её – нет. Я живу по указам своей строгой жены. Не исполнил приказа — сразу чувство вины. Мол, лентяй, и бездельник, и пустой стихоплёт. Каждый день – понедельник. Выходной не даёт. Не покошены травы. Не доставлен навоз. Чтоб разбрызгать отраву — подключи-ка насос. И не вздумай хвататься за тетрадку и ручку. Я пытаюсь сдержаться, не попасть в нахлобучку. Только ночь остаётся мне для слов из души. И когда удаётся, я кричу ей: спеши! Продиктуй, что хотела мне сегодня сказать! А она уж забыла и отправилась спать… Тетрадь лежала на столе, блестя обложкой… Тетрадь лежала на столе, Блестя обложкой… И печка грела в феврале, Мурлыча кошкой… И снег, что вьюгою кружил, Стучал в окошко… И проходила тихо жизнь… И жаль немножко, Что нет следов ни во дворе И ни в прихожей… И ты ушла вдаль в январе… И нет похожей… Что остаётся в жизни мне? Сидеть у печки, Куря в звенящей тишине, Пускать колечки… Смешались запах табака И запах дыма… И знаю я наверняка: Невосполнима Потери боль, как гвоздь в душе… Всё колет, колет… На этом жизни вираже — Я раб в неволе: Поступков, слов, своих стихов, Зажатых мыслей… И оценить я не готов Провалы в жизни… И мыслей спутан хоровод От жара печки… И заслоняют небосвод Сигар колечки… И мысли тают, как они — Свободный выход… И февраля седые дни Шумели тихо… И собирал февраль снега Кругом в сугробы… И заметал наверняка, Не видно чтобы, И одиночество, и грусть В тугой комочек. Он надрывается, ну пусть — Помочь мне хочет. Забыть последних дней уход, Да только всё наоборот… А нужно ли делить стихи? А нужно ли делить стихи на женские – мужские? Они что, смыслом далеки и формою чужие? Эмоций в женских через край, мужские же – сухи. Ты их любовью разбавляй — и будут неплохи. Такой случился разговор меж мною и тобой. Я помню это с давних пор, произошло весной. И вот промчалась быстро жизнь совместная вдвоём. Как мы с тобой не развелись? Полсотни лет живём. Всю жизнь пытаемся понять тот разговор весной, и каждый раз в подобный час ты спорила со мной. Больной вопрос неразрешим. Когда придём в согласье с ним? Мы завершаем разговор. Рука в руке – и новый спор. Мы разные, и в этом суть: что чувствам не даём уснуть и заставляем биться сердце. Куда нам друг от друга деться?.. Счастья миг так краток…
Разменял седьмой десяток. Понял: счастья миг так краток… Жизнь прошла. Подумал: что теперь? Взять гитару в руки, что ли, И, закрыв глаза от боли, В песне всё сказать, а ты поверь. Нить судьбы проверить точно, Чтоб в лицо, а не заочно, Чтоб осталось счастье в памяти души. Каждый миг для счастья вечен. Вспомнить: где же был беспечен? И в судьбе пересчитать все этажи. Не гоните жизнь, ребята. В жизни счастья маловато. Наслаждайтесь каждым днём, за часом час. Детство, юность не вернёте. Оглянитесь в повороте. Посмотрите, что теряете сейчас… Кем ты был? Жизни дни нанизаны, как бусы, На судьбы извилистую нить. Юный был, неопытный, безусый… Оглянулся – и готовят хоронить… А в душе ещё не смолкла песня, И зажаты пальцы на аккорд… Звуки струн так плавно и чудесно Изменились, словно колокол поёт… Вот уже пропели: «С миром, с Богом…» Жизнь осталась за земным порогом… Всё ушло… всё кануло… всё в прошлом… Кем ты был: плохим или хорошим?.. Памяти Александра Градского Ещё одна звезда погасла. Как грустно без её лучей… Она светила не напрасно! Звучал и голос! Знали, чей! Он был чарующим всевластно, Касался тонких струн души! Он не глушил нас ежечасно, Но рядом был и просто-жил! Памяти Василия Ланового Звезда, летевшая в ночи, Своим огнём сжигала тучи! Упала… Тихо помолчим… Печалью отозвался случай… Так звёзды, падая с небес, Там протоптав свои тропинки, Уходят в вечность… След исчез, Оставив нам в глазах слезинки И память о Звезде большой — Была… и обрела покой… |
