Французский… Что с ним поделать?

- Ох, уж эти европейцы, - бормочу я. – Кругом сложности.

Наконец, Дэмиан встаёт, чтобы уйти, видимо, за завтраком, если я правильно его поняла. Наша одежда разбросана повсюду, он посмеивается, выискивая в этом хаосе свою. В это время я лежу, подпирая голову рукой, и наслаждаюсь видом его тела, вначале обнажённого, потом уже одетого. Дэмиан возвращается и обнимает меня, завёрнутую в простыню, и долго сладко целует, прежде чем направиться к выходу.

- Ne pars pas, je reviens tout de suite (авт. Никуда не уходи, я скоро вернусь), - произносит он, прежде чем уйти. Ещё бы понимать, о чем это он!

Как только за ним закрывается дверь, с мягкой улыбкой на губах и долгим вздохом я откидываюсь на подушки. В уме проносятся картины, чем ещё мы можем заняться сегодня в Брюсселе. Например, почему бы нам не поесть морепродуктов на Рю де Эльтув или не сходить в «Мини-Европу», или не уехать подальше от города и не прокатиться на старом трамвае вдоль побережья? Что там ещё советовали в туристическом справочнике, который я листала в самолёте?

Моя фантазия уносит меня всё дальше и дальше, пока покой и тишину утра не нарушает настойчивая трель сотового телефона. Я не сразу понимаю, что звонит мой мобильный. Он молчал почти сутки (о неслыханная неслыханность!!!), и теперь это «если б я была богатой девочкой «на-на», никто бы не смог произвести на меня впечатление…» кажется звуком из другого мира, в который я ещё не готова возвращаться.

Пришлось изрядно покопаться в вещах, чтобы обнаружить мобильник.

- Да, Джеймс, - я всё-таки отвечаю.

- Привет, крошка, - голос моего босса звучит устало (впрочем, он всегда ведёт себя так, словно вся тяжесть мира опустилась на его плечи), хотя, сколько у него сейчас там? Четыре? Пять? Утра, конечно.

- Салют, шеф, есть новости?

- Да, заказчик готов к переговорам. Его семейная ситуация вроде как уладилась и бла-бла-бла… Короче, не вникал я в подробности, но, слава Небесам, Кристина, ты можешь уезжать из этой чёртовой Бельгии. Я уже заказал тебе билет на девятичасовой рейс.

- Дев-вятичас-совой? – заикаюсь я.

- Да, утренний, конечно же, не вечерний.

Подскакивая, я вытягиваю шею и смотрю на мигающие электронные часы на панели телевизора: до вылета меньше двух часов. Шеф так шутит, да?

- Что за… - хочу я выругаться, но Джеймс примирительно успокаивает меня.

- Прости, милая, я знаю, слишком быстро. Но ты же у нас умница, ты же успеешь добраться в аэропорт вовремя. – И это даже не вопрос. - Достаточно твоей фамилии, подойдёшь прямо на стойку регистрации, чтобы сдать багаж.

- У меня чемодан небольшой. Думаю, его можно в ручную кладь.

- Вообще отлично тогда. Сейчас я тебя на рейс зарегистрирую, одной проблемой меньше.

Слышу, как Джеймс щёлкает мышкой и начинает клацать по клавиатуре.

- У окошечка, пожалуйста, - уточняю я.

- Да что ты там успеешь рассмотреть? За пятьдесят пять минут, из которых сорок уйдёт на набор высоты и снижение?

- Джеймс, не будь занудой.

Я ставлю телефон на громкую связь и начинаю носиться по номеру, собирая вещи. Выуживаю из чемодана свежий костюм. К чёрту, что не глаженный, всё равно помнётся в самолёте. Запихиваю в него старый, так и не сданный в прачечную отеля. Пока я наношу лёгкий макияж и пытаюсь расчесать растрёпанные волосы, мы обсуждаем с Джеймсом детали сделки, те выгодные моменты, на которые я должна «продавить» будущего поставщика.

Наконец, разговор завершён.

- Удачи, Крис, вернись с хорошими новостями, - желает он мне напоследок.

Я заканчиваю звонок и опускаюсь на кровать.

Дэмиана нет.

Я мну в руках край покрывала, гипнотизируя взглядом часы, но секунды неумолимо отсчитываются одна за другой. Мне надо ехать. А он не вернулся.

Меня разрывает изнутри. Прекрасные картинки нас вдвоём в кафе за чашкой горячего шоколада, или едущих вдвоём на трамвае, любующихся набегающими на берег волнами Северного моря разбиваются вдребезги.

Его нет. А время идёт.

Мне пора, иначе опоздаю на рейс.

- Почему так? – спрашиваю я в пустоту, чувствуя, как щиплет глаза от невесть откуда взявшихся слёз.

В ту же секунду я думаю, что, вероятно, довожу до абсурда всю ситуацию. Это было небольшое приключение. Просто так – секс на одну ночь. Не больше. Вероятно, я всё преувеличиваю. Ох уж эта моя склонность – напридумывать, навоображать того, чего и в помине нет.

Хотя… Что если, он внизу? У рецепции? И его отвлекли приехавшие гости, и он вынужден помогать им заселяться?

Почему-то после ночи мне уже стало казаться, что весь этот чёртов пустой отель принадлежит нам двоим.

Мне бы очень хотелось себя успокоить, но я не могу. Не получается. Я и выйти боюсь из номера, что если Дэмиан придёт, а меня нет, и оставаться больше не могу, потому что затормозить сейчас – это подвести шефа и всю нашу небольшую компанию.

Где же Дэмиан? Почему ещё не вернулся? А может… он и не собирался возвращаться?..

Ещё несколько минут я борюсь сама с собой. Время утекает, вместе с ним исчезают и призрачные надежды, что Дэмиан появится.

Последний взгляд на часы, и я решительно встаю, и, пока не передумала, стремительно выхожу из номера, волоча за собой чемодан.

Всё тот же тесный лифт, всё тот же пустой холл. Я всё равно оглядываюсь по сторонам, надеясь, что из-за какого-нибудь угла навстречу мне выйдет Дэмиан. Кажется, я слишком медленно передвигаюсь, но даже мой неторопливый шаг не спасает ситуации.

На улице ещё сонно. С тихим щелчком за мной закрываются двери гостиницы. Я понуро плетусь по тротуару и едва вскидываю руку, как рядом тормозит такси.

Знакомая малолитражка и знакомое наглое лицо обращается ко мне.

- Куда? – долетает до моих ушей.

- А, месье Ариф, - узнаю я. – В аэропорт, и на этот раз, попрошу без экскурсий по городу.

- Сорок евро, - каркает он.

Видимо, такса не меняется даже в зависимости от маршрута.

- Это всё-таки грабёж, - вздыхаю я, но махаю на него рукой, - впрочем, грузите багаж.

Пока месье Ариф занимается моим чемоданом, я залезаю в машину и очень стараюсь не смотреть в сторону «Бэнтли». Наконец, крышка багажника закрывается, и этот «туркобельгиец» устраивается на водительском сиденье. Он даже не спрашивает, не возражаю ли я, просто закуривает, врубает на видавшей лучшие времена магнитоле какие-то восточные (в кошмарной записи) мотивы и газует, срываясь с места.

Мы отъезжаем, и с каждым проносящимся мимо перекрёстком тупая боль в груди растёт. Чувство, что я что-то делаю неправильно всё сильнее и сильнее. Я прокручиваю в голове вчерашний вечер, вспоминаю смущённого портье в холле отеля, а затем решительного мужчину у себя в спальне. Я думаю о том, как он входил в меня, и почти физическое ощущение, что он всё ещё во мне, где-то глубоко-глубоко, в самом центре моего сердца, заставляет меня вздрогнуть. Каждой клеточкой своего тела я помню его и не желаю забывать.

- Так, стоп! – кричу я. – Поворачивай обратно!

Решение приходит спонтанно, и слова вырываются неосознанно, но отчего-то на душе становится легче. Бог с ним с самолётом. Полечу на следующем. Никуда не денется этот поставщик, в конце концов, мы ждали, пусть и он подождёт, сделка и в его интересах тоже. А Джеймс?.. А Джеймсу скажу, что опоздала. Пробки… в Бельгии ведь великие пробки! Чем Брюссель не мегаполис (хотя я бы ещё поспорила)?

- Обратно?

- Да-да, - нетерпеливо подтверждаю я.

- Обратно – это ещё сорок евро. Двойной заказ! - уточняет месье Ариф.

- Нате вам сотню и успокойтесь. – Я швыряю купюру ему на колени.

Таксист воодушевляется и, насвистывая, разворачивает машину, и гонит с удвоенной (наверняка, запрещённой) скоростью к отелю. Я рычу на каждый светофор на нашем пути, но вот, наконец, знакомая улица.

Только вход в гостиницу перекрывает шеренга невесть откуда взявшихся автобусов.