Мы буравим друг друга взглядами, и Дэмиан сдаётся первым. С его губ срывается смешок, я отвечаю тихим хихиканьем, и вдруг на нас накатывается необузданное веселье. Вечерняя тишина нарушается безудержным хохотом. Кажется, мы смеёмся, как ненормальные. Как двое безумцев. Просто стоим друг напротив друга и смеёмся.

Не знаю, сколько это продолжается, но, в конце концов, мы унимаемся.

Теперь Дэмиан молчит, внимательно смотря на меня, а затем протягивает руку – медленно и осторожно, словно бы я бабочка, которую он боится спугнуть. Но нет, теперь я никуда не улечу. Ещё миг, и я оказываюсь в его объятьях. Обнимаю за шею и притягиваю для поцелуя. Кажется, мы оба начинаем приходить в себя.

Наши губы соприкасаются, медленно пробуют друг друга, узнают заново. По телу пробегают мелкие электрические разряды, когда два желания борются во мне: желание пить его, как дорогое эксклюзивное вино, и желание забыться, раствориться в его руках, не думать ни о чём, кроме собственных ощущений. Его язык исследует мой рот, а мои руки сами по себе пробираются к нему под рубашку, проходятся по рельефу пресса, едва касаясь кожи.

- Дэмиан, - задыхаясь, произношу я.

Ещё несколько часов назад я ощущала себя самым несчастным человеком на Земле. Сейчас всё внутри пело и ликовало.

- Ma petite… – шепчет Дэмиан, уткнувшись лицом мне в волосы, тёплой рукой накрыв щёку. - Вот и не верь после этого в судьбу.

Я поворачиваю лицо и мягко улыбаюсь ему в ладонь.

На самом деле, я не верю в судьбу, а вот в случай верю. И в случайности.

Но разве французу объяснишь эти языковые тонкости?