«Мы жертвы случайности… той, что приводит к печали…» Мы жертвы случайности… той, что приводит к печали. Случайные встречи, случайные взгляды вначале, Влечение, секс, которого не было б в здравом рассудке, Затем – боль и мысли о нем/о ней круглые сутки. Потом: отношения, дети, пеленки, уроки, Ненужные ссоры, бессмысленные упреки, Обман, сожаление, родственники тупые, Тоска, унижение, скука, шкафы в слое пыли. Кто в выигрыше? Слезы бессилия льются. А выиграла эволюция. «Жизнь – дорога…» Жизнь – дорога. Идешь по ней, обречен. На обочине дети играют в мячик, Заглянуть пытается некий мальчик, Чтоб списать домашку, через плечо. Кто-то мимо промчался, промелькнул так, Что ты даже не успел рассмотреть, кто это, Заслонив собой предупредительный знак, Куртку развеяв по ветру. Кто-то рядом шел, значил многое, Но отстал, свернул, пошел своей дорогой. Парень, что верен был и любим, Встретил девушку, и она повела его путем другим. С кем-то песни писали, смеялись, спали, Но они почему-то тоже отстали. Вдоль дороги – церкви, фасад из фресок И большие окна без занавесок: В каком-то – влюбленные – ночи Целуются напролет, В каком-то старушка сидит в одиночестве — Чай пьет. Днями светлыми самыми — Воздух вкуса зефирного. Девочки стали мамами, Вышли замуж рано. С кем-то сидели, смотрели вместе фильмы, И он так и остался сидеть у экрана, Растерянный, как на экзамене. Люди в воспоминаниях замерли. Идешь себе и идешь по дороге один. Ты знаешь, что ждет тебя впереди. Но чувствуя почву, лучами согретую, Не хочешь думать об этом. И надеешься, что шаг за шагом к мечте ближе будто бы, Всколыхнется под пульсом аорта, И что-то, что ждет тебя, отступит, Как линия горизонта.  «Всё как и прежде: за окном – акации…» Всё как и прежде: за окном – акации, Всё тот же крепкий и здоровый сон, Твоя постель и комнаты локации… Что изменилось? Изменилось всё. И всё такое ж сердца замирание, Знакомый запах улицы и сел… И ты – такой же, в зеркале, как ранее. Что изменилось? Изменилось всё. Звонит будильник, стрелки ходят – ровно так. И слов порядок… и березы сок… Всё как и было, всё стоит нетронуто. Что изменилось? Изменилось всё. Всё, что для нас когда-то много значило… И ничего, что порван мир, как нить. Мир не придет к тому, с чего мы начали, Чтоб вновь обнять… и вновь соединить. Герои
Когда-нибудь герои моих фантазий Соберутся за большим столом, Как пазл. И будут друг другу секреты рассказывать, Смеяться, шутить, обсуждать за трапезой Мой стокгольмский синдром. Код будет реальности взломан, как прога. Их можно будет обнять и потрогать. И мир будет вовсе не черный, как деготь, И светом наполнен дом. Стол без углов острых, круглый, как остров. Все гости – друзья, сердца – без следов оспы. Кого-то не существовало вовсе: Придуманы даже их кисти из ворса, Вопросы их, возглас, какой длины волосы, Их жизнь и семейный альбом. А кто-то на самом был деле, без трипа, В реальности есть у них прототипы, но Общение наше закончено, титры, И каждый своим путем. Мы будет галдеть, искать клад, достав компас. И вспомним, как дружно летали мы в космос, Как ленты вплетали волшебные в косы, Шли в грязь, не боялись запачкать кроссы, И волосы – серебром, Как на небоскребах катались на скейте, Как кто-то, вступившись, сказал вдруг: «не смейте». Возможно, в какой-то из дней моей смерти, Когда деревья в цвету, В какую-то «из незначительных» дату, Когда не смогу я сбежать, как когда-то, В мечты, развернув в своих снах циферблаты, — Так будет невмоготу. «Вначале – ты нежен, похож на ангела…» Вначале – ты нежен, похож на ангела, Кожа розовая, гладкая и без мыла. Можно рожицы корчить, побриться наголо, Все равно останешься милым. Лица – как карты. Вначале – пеленки, потом – парты, После становишься мужем/женой, А потом – как ты Себя проявляешь, то на лице и изображено. Мысли твои задают вектор, Притащат мешки и опущенные веки, С твоей подачи и с легкой руки Чертят на лицах морщинки-реки, Отметины-материки. И вот ты не так уж и свят на фото, Рассержен, не слишком мил, Нужны усилия, чтобы кто-то Так же тебя полюбил. Нам всем даются лица-раскраски, Лист чистый для карты, мы сами их чертим. Нельзя утаить ничего, все огласке Лицо придает, проступают, как маски, И ангелы наши, и черти. «Когда я приду к тебе скромно… чинно…» Когда я приду к тебе скромно… чинно, Рассмотри во мне не женщину, не мужчину, Не ноги, не грудь, не лицо, не веко… Рассмотри во мне человека. Слышишь – не признаки половые, Рассмотри в руках цветы полевые. Не красоту, не цвет кожи, не возраст. Рассмотри в глазах моих звезды. Не счет в банке и не одежду, Рассмотри в сердце моем надежду. Не дом с фасада мой и с торца, Рассмотри же во мне творца. Не худобу, не длину скелета. Я же уйду и всё выброшу это. |
