«Мой маршрут звучит как заклинание…» Мой маршрут звучит как заклинание. Пусть все сбудется, что не загадаю я, О подставах все знают заранее. И к мерзавцам придет наказание. Маршрут: Пондичерри — Тиручираппали. Закат был как черри, И чайки напали. Пусть каждый получит В Аппели и Кочи Все самое лучшее И все, что он хочет. В Кумили, в Кумили Курили, курили. И в Каньякумари Были в кумаре. И чаек кормили. Ракушки в кармане Сверкали И пели, Как море, в Варкале. Тривандрум. Улыбнись, кто угрюм. Скажи правду, кто врун. Музыкант – коснись струн. Все сбудется soon. Сицилия
«Живешь, путешествуешь, начал сначала…» Живешь, путешествуешь, начал сначала, Как будто б любовь никогда не случалась, И я не встречалась, и в дверь не стучалась… Живешь там, как будто б меня и не было. Распахнуты шторы, там – краешек неба И шумная улица солнцем согрета, Дымит сигарета, звучит чей-то бас, И жизнь продолжается где-то… Без нас. «Захлебнувшись от чувств… До Сицилии – письма и мили…» Захлебнувшись от чувств… До Сицилии – письма и мили. Взгляд тогда у меня был другой и другая фамилия, Тогда не было третьего… выбор был лишь – «или – или». Я лежала, смеясь… под тобой… на камнях… слишком острых. И вода попадала мне в ноздри, и плавился остров. И мы были семьей… неразлучной семьей – Коза Ностра. «Приплыву на надувной я лодке на Стромболи…» Приплыву на надувной я лодке на Стромболи, Чтоб заесть печаль всю сдобами и вином запить всё, что болит, И противиться чтоб спаду настроения резкому, И в доверие втереться чтоб морю Тирренскому. Чтобы слушать мощь вулкана и оползней рокот, Чтобы Эол повелел тоску сдуть сирокко, Буду бусинки блестящие скупать, как сорока, Не смотреть в твои глаза, ища любовь, как сиротка. И цветов благоухание вдыхать буду вечером, Буду ласковой, как кошки, что живут там, доверчивой: Не бояться подойти, чтоб за ушком погладили, Так, как будто никогда мне в душу не гадили. Крым «Клейкая лента…» Клейкая лента Песчаных карьеров, рельефы. Мыс Фиолент. И волны резвятся, как эльфы. Выступы, камни Отвесные, полдень и дзоты. Горечь бескрайняя. Синий излом горизонта. Выключен сотовый. Что-то, как тень эшафота. Сделать охота Над склоном опасное фото. Выезда нет. Нет и въезда. И черная бездна — Море без дна. И старушка ко мне в кадр влезла. Катер причалил Внизу, фуксом пару обрив волн. И за плечами — Крыло, чтоб сорваться с обрыва. «Где, скажи, сил раздобыть…» Где, скажи, сил раздобыть, Чтобы тебя разлюбить? Так, чтоб не броситься с пирса, Чтоб в сотый раз не был написан Текст тебе в смс О том, какой в сердце замес. «Бухта «Мечты»…» Бухта «Мечты». Безутешные мачты В дымке маячат. Дно – в цвет чая матча. Губы – в цвет брюквы. Тот, кто с большой буквы, Возвращен в бухту, Будто сын блудный В снах и стенаниях, В зыбких страданиях, В сказках и триллерах Ларса фон Триера. Пусть сотрет Ласпи Грусть всю, как ластик. Вырежут скалы Скорбь всю, как скальпель. Номер твой набранный. Брит отель наголо. Портит вид на гору. Выстроен внаглую. И в неотвеченных Вызов мой вечно. Я с бухты-барахты В миг бунта барахтаюсь. Бухта Мечты. Как, скажи мне, не мрачной быть, Не обмельчать, О мечтах не замалчивать? Бухта Мечты, Как, скажи мне, как мяч отбить, Образ заманчивый, Не заморачиваясь? Нью-Йорк «Посреди американской мечты, у барных стоек…» Посреди американской мечты, у барных стоек, Ликер подливает бармен густой мне — Я подрываю страны устои: Где граждане все излучают счастье, Проблемы свои за улыбкой прячут, Я стою и – плачу. «Я бы хотела жить с тобой в одном из этих цветных домиков…» Я бы хотела жить с тобой в одном из этих цветных домиков, Целоваться голыми на подоконнике, Обнимать по утрам и заваривать кофе в зернах И не выходить хотя бы год из нашей заветной зоны, Упиваясь друг другом целыми сутками… Быть может, только за продуктами с цветастыми сумками, Чтобы не ругались ни редко, ни часто, На год запастись шоколадной пастой И смотреть наши мультики и фантастику. |
