— Чем могу помочь, странник? — спросил он.

— То есть само мое появление тебя не удивляет?

— Дык вся деревня уже только о тебе и говорит! Любая собака знает, что к нам приехал чистый.

— Меня к тебе Слепой отправил. Мельник. Говорит, что у тебя есть ружье.

— Есть! — Джо довольно потер ладони, — но просто так я тебе его не дам.

— Продаешь? Меняешь? — быстро спросил я.

— На мотоцикл?

— Брось, — я чуть не выматерился, — где это видано, чтобы рабочий мот на ствол меняли?

— А я тебе еще штрауса дам.

— Да пошел он в сраку. Страус твой. Его кормить надо.

— Зато если проголодаешься, его можно грохнуть и сожрать. Мясо штрауса вкусное и его много! А из кожи можно одежду делать!

— А потом идти пешком. Нет, так дело не пойдет, — не согласился я.

— Тогда ты должен помочь мне с моим грузом.

— Началось, блядь. Ты торговец?

— Вот именно. И на днях не вернулся Сурт — мой племянник и помощник. Он взял повозку, штраусов и поехал к южанам, чтобы продать им кабачки и картошку.

Я закатил глаза.

— И не вернулся?

— И не вернулся, — поддакнул Джо, — найди его и приведи живым. И тогда ружье твое.

Вот же сука. Во мне поднялось какое-то зло. Вы серьезно? Переться хер знает куда, тратить горючку, искать какого-то торгаша. Возможно, получить люлей. И все это ради ружья? Может быть, достать самострел, пихнуть его в рожу Джо и потребовать отдать ружье? Ну тоже как-то непорядочно. Это все-таки мирные жители. Крестьяне. Слепой вон накормил, напоил. Еще можно дождаться ночи и пробраться в хату торгаша и украсть пушку, но это вообще не мой путь. Я по жизни никогда не воровал. Не крался, не прятался. Всегда выходил грудь-в-грудь.

— Горючка есть? — спросил я.

— Есть. Литр — два патрона, — Джо расплылся в лучезарной улыбке, и мне захотелось тут же прописать ему двоечку в наглое табло.

— Один. От пистолета. Больше нет, — соврал я.

— Договорились, — торгаш исчез в проеме, а я недовольно стиснул зубы. Вот же ублюдки. Я же чистый. Они разве не должны мне в ноги падать и помогать всячески? Видимо, нет. Такое ощущение, что здесь все хотят меня выебать. Просто одни в прямом смысле, а другие в косвенном.

— Вот! — Джо снова появился на пороге. В его руках была пластиковая бутылочка.

Я сунул ему патрон и забрал горючку.

— Куда ехать-то? — уточнил я.

— За мельницей есть дорога. Езжай по ней. Тебе в Картураб. Но будь осторожен — южане очень недоверчивые.

— Да по херу, — я уже седлал скутер. Открыл бутылку горючки и сделал маленький глоток. Прозрачная жидкость мигом обожгла ротовую полость и скатилась в желудок. Матерь божья. Вот это пойло! Я ожидал чего угодно, но не этого. Роса богов! Горючка была вкусной и питкой. Я икнул, и тут же почувствовал как спирт расходится по крови.

“Обнаружена малая доля алкоголя в организме.”

Нормально. Напиваться я не собираюсь. Вот так топливо. Теперь понятно, почему все местные байкеры ее пьют за милую душу. Ха! Если бы в моем мире так можно было пить бензин, то ему бы пришел конец раньше времени. Миру, конечно же. Литр горючки за 45 рублей? Дайте тонну! Но я четко помнил, что сказал Джига. Горючку надо пить по чуть-чуть. Глотками. Если сразу хлопнуть, то накроет так, что вырубишься. Ух! Вот это реально бодрит. Это, конечно, далеко не Энергия, но все равно пробирает аж до костей. Интересно из чего гонят эту вещь? Из кукурузы? Пшеницы? Дерьма страусов?

До похеру. Главное, что она вкусная, вставляет, и на ней едет мой скутерок. Я похлопал байк по рулю. Кажется, я начинаю привыкать к этому инвалиду. Конек-горбунок гребаный. Если “Драга” была жеребцом японских кровей, чистопородная и мощная, то это мул-мутант. Ладно, ладно. Технику нельзя ругать. Даже такую. Едет — уже хорошо. Я развернулся и поехал по указанной мне дороге. Южане значит. На торговца напали. Небось уже и сожрали, ну или в жопу…

Так, хорош об этом вспоминать. Да уж. Сам факт того, что меня чуть не поимел здоровенный бандит, жутко вымораживал. Это прямо мужская взрослая травма. Сука, вот реально, встречу таких пидорасов еще — всех порешу. Это без вариантов. Похеру кто это будет. Этот мир сгнил. Сдох. Ему нужно очищение. Ему нужны новый порядок. Справедливость, безопасность, честность. Я вспомнил, что думал о том, как грабануть Джо, и мне даже стало немного стыдно. Но он, блин, вообще охренел. Патрон выторговал. Я же ему помогать иду, а он с меня еще что-то требует. Странные тут правила.

Так на чем я остановился — очищение! Полное форматирование. Москва, говорите? Ну да, ничего не поменялось. Что в моем мире, что здесь. Там жируют и пьют воду за 800 рублей за поллитра в ресторанах, а тут кое-как концы с концами сводят и кошек жрут. Нет, конечно, я лично к москвичам претензий не имел. Встречал их на трассе. Большинство нормальные. Ели, пили. Все у них с понятиями в порядке. Тоже крутятся как могут, но попадались и бляди, конечно. Обычно это были какие-то понторезы, купившие “Харлей” из салона первым мотоциклом. Там же взяли экип и поехали путешествовать с твердой уверенностью, что теперь им все должны. Я такого встретил рядом с Курганом. Подъехал на заправку. Кивнул ему, а он морду отвернул. Не по-байкерски это. Ну я подошел уже прямо. Поздоровался. А он такой типа весь расфуфыренный. Руку быстро пожал. Я ему мол, давай отъедем, покурим, попиздим по-братски. Ну как у нас принято. А он вообще скуксился. Давай мазаться, как девка на вписке. Ты чо не знала куда шла, что ли? Я этот новенький “Харлей” за руль взял и говорю этому чмырю — “Ты чо тут выебываешься. С московскими номерами. Я же к тебе без претензий. Просто потереть хочу. Кто ты, откуда, где бывал. Сам расскажу чо как. Чаем угощу”. А он взъелся. “Иди нахуй, быдло”. И видит же кусок идиота, что я в цветах, что клуб у нас однопроцентный. В общем я ему так влепил прямо в шлем, что он вместе со своим новеньким “Харлеем” прямо на заправке осыпался. Рука у меня тяжелая, да и перчатки хорошие, а он баклан даже удержаться не сумел. А потом я спокойно сел на байк и уехал. С тех пор я четко понимал, что байкеры бывают разные. Есть те, кто всегда остановится — поможет, поболтает, составит компанию. Тот, кто живет Дорогой и своим мотоциклом. А есть пидорасы ряженые. Купят экип, новый мот и давай колесить. И мне похеру — мотоциклисты они там, или клубные байкеры. Пидорас он везде пидорас. Тут как не крути. Что в жизни, что на дороге, что в этом мире. И таких я мочил, и буду мочить. Похеру где.

— Эй! — отвлек меня от мыслей молодой паренек, сидевший на страусе, и стоявший рядом с дорогой, — ты куда собрался?

— По делам, — буркнул я.

— Зря ты это надумал. Скоро уже стемнеет. По ночам не стоит за деревню выходить. Ты же из чистых, да?

Да, парниша прав. Я посмотрел на солнце — оно уже скоро сядет. Я точно не успею добраться до следующей деревни.

— Да, из них, — ответил я, — не знаешь, где здесь можно переночевать?

— Ну никакой таверны у нас нет, поэтому можешь заночевать у меня в хлеву. Там много сена и пусто. Овцы в начале сезона сдохли от чумки какой-то.

— А родители против не будут?

— Неа. Мамка уже старая, помрет скоро, да и не живет она с нами, а батю медведь загрыз, когда он поперся в руины. Еще сестра есть, но она тупая, — паренек усмехнулся, — меня зовут Зак.

— Ладно, веди, — сказал я, — только вот отблагодарить мне тебя будет нечем. Я недавно в вашем мире. Ни оружия, ни денег.

— У нас и нет денег. Я слышал, что их используют далеко на западе. У нас же вместо них либо патроны, либо золотой песок.

— А, странно, но я не видел его у бандитов, когда обыскивал.

— Дык и не должно у них быть. Вся казна-то у вожака. Он с нее и отсыпает кому сколько полагается.

— Вот оно как. Не догадался.

Зак поскакал к широкой и низкой хате, стоявшей на самом краю деревни. Хлев стоял рядом — слепленный из бревен и ржавых металлических листов. Крыша местами прохудилась, и сквозь нее было видно темнеющее небо. Я загнал скутер внутрь, а Зак указал мне на кучу сена.