- Так приёмник - это не тот, кто смотрит! - возмутился Йаллер. - Ты же не отождествляешь себя с приёмником, как бы тебя ни задевало то, что ты видишь на экране.

  - Ну я и говорю - бардак, - вздохнул Эрниак. - Чего ты хочешь от больных людей? По большинству из них горькими слезами плачут заведения Управления духовного порядка и душевного покоя. Они даже не в состоянии отличить своё собственное от уловленного!

  - Так они всё-таки больные или талантливые? - уточнил Йаллер.

  - Одно другому не мешает. Может, потому и разобраться не могут. Была бы голова здоровая - было бы легче, а так...

  - Арелат вот со здоровой головой, - с тоской заметил Йаллер. - Только вот кому от этого хорошо?

  - Арелат! - Эрниака скривило. - Да если бы такой Арелат лет сто назад вылез... нет, всё-таки сто пятьдесят... его бы тогда никто слушать не стал, послали бы куда подальше, и на этом дело закончилось.

  - Почему? - удивился Йаллер.

  - Как, ты не знаешь?

  - Про что?

  - Про войны за землю? Про эпидемии, которые вдруг вспыхивали в центре материка? Знаешь, тогда ещё после эпидемии кого-то даже хватали. Искали, кому выгодно, кто же очищал заражённые районы для того, чтобы туда переселяли жителей опасных земель. Ошибались. Некоторых сажали безвинно, а тех, кого нужно было, пропускали... Тогда как раз Орден и начал разведку Переходов, а после эпидемий и вовсе поднялся вой: мы так все друг друга перебьём, никто не выживет. Понятно, всем хотелось умереть до того, как затонет его кусок суши, но всё-таки ни один нормальный человек не мечтал о том, чтобы его смерть была мучительной и гадкой. Ты не знал?

  - Нет.

  Ему очень ярко представилось: эпидемия, пустеющие центральные районы - такие, как у Рионель или Ранны - и трупы, трупы, которые вывозят и хоронят в море. А потом - дезинфекция квартир, нет, не квартир, - клетушек... и новые заселения. Людьми, которые не знали, какой ценой оплачено их спасение из опасных земель. А кто-то, может быть, догадался? И что же - успокоил себя тем, что прежние хозяева умерли до того, как затонула их суша?

  Йаллера захлестнуло чувство вины. Когда это было? Когда он сидел в горах? Или раньше, когда он ещё не собрал себя заново? Эрниак говорит про сто пятьдесят лет, тогда он уже вовсю занимался разведкой Переходов... прошляпил что-то важное?

  - Когда это было? - тихо спросил Йаллер.

  - Дату окончания последней войны за землю будут отмечать через две недели. Триста восемнадцать лет. А отмечать будут обязательно, - ситуация такая, сам понимаешь. Фильмы будут. "Ценою жизни" повторят... Жаль, конечно, что люди редко дольше двухсот протягивают, да и до двухсот добраться тоже не каждому дано. Было бы легче. Арелата вмиг заткнули бы, дескать, плевать, кто такой этот руниа, главное, что он дело делает, обратно в прежний безвыходный кошмар мы не дадим себя утянуть. А тут привыкли к хорошему, начали нос воротить: не из того лагеря, не такой... Тьфу.

  Йаллер покачал головой. Да, он тогда ещё довершал воссоздание тела. Когда выбрался, замирение уже состоялось...

  * * *

  Он чувствовал зверскую усталость, - не физическую, которая порой доставалась и ему, хотя для этого нужны были в прямом смысле слова нечеловеческие нагрузки. Он устал ждать - неизвестно чего, устал ожидать от каждого нового человека напряжённый подозрительный взгляд, по которому стало бы ясно, что человек из своего стал чужим и в любой момент готов нанести удар в спину, примкнуть к тем, кто ненавидит и боится. От этого спасала только мысль про Ранну Та'ги - если после всего не испугалась она и захотела встречи, значит, она не одна такая, значит, есть надежда... та самая, что есть и у Ма-Истри, затеявшего грандиозную кампанию по оправданию правой руки Прародителя Зла. Йаллер улавливал только обрывки - фразы из передач по каналу новостей, обсуждения у тех, кто работал в зоне отселения и не считал нужным замолкать при его появлении. Он мог бы настроиться, "смотреть вдаль" и подслушивать, но не хотел. Во-первых, не знаешь, кого слушать, во-вторых... он слишком дорожил тем доверием, которое ему оказывали люди по доброй воле, чтобы поступать так - и переступать грань, когда для тебя люди становятся только носителями информации, которую нужно тем или иным способом добыть. Сейчас - нет. Не то. Впрочем, с врагами он бы не церемонился...

  В зоне отселения вдоль моря было мало освещения, и оттого виднелись звёзды, их не заслонял тревожно-дежурный свет нескончаемых поселений. Звёзды, Расселение, люди, из которых многие так и не поддались на искусственно раздуваемую ненависть, - и от этого до боли хотелось, чтобы это видел тот... кто осуждён навеки. Да, сложно, да, тяжело... и почему-то безумно тянуло поделиться, чтобы он стоял за спиной, и ночь улыбнулась бы надёжно и ярко. Но ночь уйдёт, звёзды погаснут, и ты останешься - осознавать, что один, и что твоё "навсегда" гораздо длиннее, чем у людей...

  * * *

  Это была бывшая квартира деда - маленькая, как и все, теперь уже запущенная и давно нежилая. Он не был здесь много лет, и только отголосками детства вспоминались слышанные здесь рассказы: дед сидел с молодыми, - тогда казалось, совсем взрослыми, теперь он понимал, что они были ещё очень молоды, - странными ребятами и внимательным, чуть насмешливым взглядом встречал их безумные речи о том, как кого-то где-то убили в далёких битвах. Они курили, - позже он узнал, что это лёгкие наркотики, узнал, когда уже стал учиться на журналиста. Тогда - он просто нырял вслед за чужими словами в вихрь приключений, почти видел чужими глазами искры, летевшие от скрещенья мечей, почти слышал их лязг... и страстно мечтал, чтобы в его голове тоже стали роиться навязчивые картины, от которых невозможно избавиться, которые переживаешь вновь и вновь каждую ночь перед тем, как заснуть. У гостей деда - в основном девушек, но попадались и парни, а порой было не разобрать, - казалось, не было никаких занятий, они сидели днями и ночами, приходили и уходили, а он ловил вязь их слов, пытался записывать, отчего становилось стыдно: как будто он подсматривает за людьми, они же ничего не поручали... Потом, когда он стал старше, мать вдруг приехала за ним, увезла из этой квартиры и отдала учиться... и деда он стал видеть редко, а позже дед и вовсе куда-то пропал. Ему сказали - уехал. Он не поверил, заподозрил, что с дедом случилось что-то нехорошее, а ему не хотят говорить, его обманывают... не спал несколько ночей, пытался разгадать, где обман, не мог избавиться от мучительного чувства безнадёжного проигрыша... И в черноте внезапно ставшей враждебной ночи перед глазами поплыли лица, засверкали клинки, близко-близко летели искры от ударов, среди других были глаза - светлые, хищные, жуткие от ненависти и ярости боя, нечеловеческие глаза верного помощника Прародителя Зла, а потом стало почти физически больно от осознания того, что ты проиграл, и цена твоего проигрыша - жизнь... и что это не в первый раз, что уже он выходил на путь защитника, бился с таким же мечом в руке, и было имя... имя, которое звучало похоже, но всякий раз немного иначе. И легенда, что убитый защитник раз за разом воскресает, что за подвиги он стал бессмертным, или - возвращается, вспоминая и выбирая прежнее имя...