Бездарен любой Джакометти и Фаберже.

А вообще живи они в мире печальном и сером – другом,

Без этой прекрасной сини они бы были?

Нашли бы они искусство в извращении были

До уровня понимания дураком?

До воскресения!

Ты к струнам был излишне резок и груб.

Бил дождь всю ночь по стёклам ледяной,

Благословляя нежно твою игру

И взгляд печальный и глубокий твой.

Ты громок был, как звуки этих струн,

Ты был прекрасен, как рисунок

Их идеальных линий, в такт небесных струй

Играл ты, нотный лист в карман обшитый сунув.

Ты погубил толпу несчастных нотой –

Они не знали нот,

Но слушали игру. Им представлялся грота

Чернюшний рот,

Текущей у него большой реки поток,

И небо в звёздах, и пылающий огонь

Так близко к ним и явно, и в ладонь

Их ангелом положенный цветок.

Все краски обезумевшего мира

В одном цветке, а с листьев – мёд-эфир.

Как будто бы они попали на Шекспира,

Когда был жив Шекспир.

И трепет странный их одолевал,

Глаза, погрязшие в липучей слёзной пене.

Священник плакал, плакал генерал

От водки с примесями умиленья.

Кассирша, коммерсант, поэт и бард,

И, знает чёрт, ещё кто б плакал с ними,

А ты по струнам бил, как бьют в набат,

Ты вожделел их слёзной сини,

Но доиграл, увы. Игры не передашь

Хотя б священным словом, всё напрасно.

Ты доиграл, и тоже в слёзы страстно –

До воскресения, мираж!

Осины скучают

В день – самый последний взгляд,

Самый гордый и мыслью полный.

Осины, согнувшиеся до пола.

Осины скучают, осины во взгибе висят.

Едва ль разогнутся, печальные, бледные, хрупкие,

Ветер ласкает по спинам, щекочет с боков;

Солнце цыплёночком выбивается из скорлупки

Влагой наполненных мраморных облаков –

Не помогает. Вымученно, ночами,

Зло и до слёз, до истерики измождённо

Плачут осины громко, предубеждённо

И предубеждённо скучают.

Мир умирает, мрачно, сентябрьски голый.

И в самое время ему сейчас

Взгляд гордый и мыслью полный,

День простоявший и брошенный в ночь – на фарт

В пожарище жёлтых дугообразных фар!

Там, в этом пожарище, тлеют осины. Маются и ревут.

Плачут, скучают, бьются. Ломкие талии

Скукой иссушены; сгорблены до корней,

Скучают. Иуды вешаться перестали, и

Никто уже не выводит чертей.

Никто под кроватью не прячет, чтобы быстрей уснуть,

Никто через ветви не смотрит в небесную синь.

Скучают. И даже ветер стесняется слишком дуть –

Из уважения к скуке подруг-осин.

Ночью

Сорбет растаял на пламени языка,

Утомлённого долгой беседой.

В белой летней беседке

Потянулась к цветам рука.

Ночью в цветы туман вкраплен

И мотыльков у фонарика шум, рой.

Подобно встрече влюблённых, капли

Первого ливня встречаются с тёплой землёй.

Вздох – оторвана ветвь, разделена пополам:

Два цветка спешно вплетаемы в косу.

И ложится уставший взгляд косо

На узор дорогого стола.

Поэт у стен Петровского Пассажа

Истерика – это искусство.

Истерика ради

Искусства.

Во взгляде ночь. Тени ползут осторожно.

Тысячецветье пирожных

И кустовые розы, связанные у щиколоток на бант.

Ва банк идёшь, за словом произнося слово – страсть!

В небо смотришь – в небесную высь, даль;

Там, у Медведицы, слёзкой готова упасть

Вот-вот новородившаяся звезда.

А ты! Глупо выдавливаешь рифмы,

О сокровенном каешься на листах,

Как будто б кому-то хочется нырять в твои рифы,

Видеть твой смех, чувствовать твой страх,

Разгадывать твои выверенные знаки,

Как будто бы ты не знаешь, что новую эру

Открыл Эрос,

Заехавший на прозаике.

Канатоходец и балерина

На сцене – на одной из лучших в мире плах! –

В ночь было ярко, хоть и коротка

Так неуютно яркость.

Струилась платьев кремовая ткань,

И гнулись в танце белые тела,

И зрителю приятен страшно был чуть уловимый дух игры,

Когда б в игре предположить необходимость духа.

Канатоходец, получивший аванс за срыв,

И балерина-шлюха –

Играли.

В ложе виски: бокал, бокал, удар!

Луна висела низко,

И в цвет её лучей окрашена вода

Захорошевшего у здания пруда

Была.

Стекали тени с липких берегов,

А там, на небесах, в тот вечер очень зол был

Товарищ Бог; глядел, пыхтя, из-под стекла очков

И клял себя за неразбитье колбы.

В частном саду

Не спится, тяжёлая голова,

На часах уже очень и очень поздно,

Выйдешь в сад. Там кудрявый повеса Вакх

Держит в пухлых руках виноградные грозди,

Чуть левее его Зевс – мускулистый и грозный.

Афродита, морю и ветру верная

Дива; только однажды встреть – и уже беда!

Печальным гипсовым взглядом смотрит Венера,

Утренняя звезда.

Редкий солнечный луч бель длинных волос тронет,

Почувствуешь свет и безумно потянет к Неве,

Начнут птичьим голосом по сторонам реветь

В золотых колесницах кони.

Раб пробуждающийся из камня

Рванёт; судорогой сведённый торс.

Вернёшься; уставшими от красоты руками

Закрыть ворота бархатных штор.

В частном доме

Глядя в жерло пламенного рассвета

И говоря о пустом,

Бросить на стол

Руку с небрежно вложенной сигаретой.

Смеяться, когда солнце ползёт по кругам пруда;

Тихая камышовая дрожь,

Запах сосны, и цвет облаков похож

На подолы танцовщиц Дега.

Кажется, мир сам с счастьем тебя венчает,

Тысячецветен, ярок;

И никогда не бывать огарком

Твоим терпеливым свечам.

И, сомненье последнее истребя

Тебя снова решили предать,

Вероломно обманут ты

И уже не стремишься туда –

На вершины твои, на мечты.

Сердце броситься хочет вон

Из груди и в дыму умереть,

Оно больше не вытерпит никого

Принимать, обожать и хотеть.

Оно, сердце, устало, оно дрожит,

Зная правду, взахлёб клянёт,

И всех тех, кому хочется биться и жить,

Оно больше уже не поймёт.

И, сомненье последнее истребя

В том, что стоит еще раз спеть,

Ты качнёшься по дням, где, увы, для тебя

Никому уже не гореть.

Сбежавшая Муза и Сатана

В темноте

В фате лунной

Под мотыльковый гул

На берегу

Является Муза.

Каждая тень, толсто, пружинисто, грузно

При виде её кривляется, прячется,

Бьётся под камень, лишь бы ей не заметиться:

С её руками

Боится встретиться.

Звёзд бельмовские лучики-жала

Слепят безбожно, собаки лают;

Муза – рассерженная! – сбежала,

Преданная до слёз и злая.

Хоть каждая тень, любая свету преграда –

При виде её исчезают, бегут,

Хрупкая Муза села на берегу

У роз отцветающего сада.

«Муза, прекрасная! – слышится стон поэтов,

Глухо, как из могильных ям. –

Вы оскорбились. Я плохо пишу – за это?

Господи, Муза, так я ведь пишу бл***м».

Холодом в мир из-под земли проникло

Чьё-то дыхание, полное нежных музык,

С Музы ветер сорвал голубую тунику;

Чьё-то дыханье очаровало Музу.

Эмигрант

Ливень шёл, шумно шёл,