С неба грусть на саксофоне Я бродил по белу свету, всем вопрос непраздный бросив: Кто готов помочь поэту, и откликнулась лишь осень, Разбросав листву как латки и на них от лиц прилежных, Я увидел лишь остатки, то ли бывших, то ли прежних. И уже не видя света, всё забыв и всё забросив, Как в любви, что без ответа, пел лишь: аллилуйя, осень! С неба грусть на саксофоне и стихи звучали свыше, Но кому, так и не понял, то ли прежним, то ли бывшим. По росе и по рассвету брёл с молитвой со слезами – Это Бог помог поэту – Бог, осенними стихами. Defile amour!
Не мне на молодость пенять Я согрешить хотел не раз, Под стук колёс и сердца, знаю, Зачтётся небо ваших глаз, От звёзд которых умираю. Зачтётся золото волос, Зачтётся жгучий взгляд, как солнце, На мой мучительный вопрос И молодой запал эмоций. То верный знак, что не сорву Букет весенний, понимаю И Божий знак, что не умру, И счастье в том, что умираю. Пусть все трезвонят трубы Помчались сразу с глаз долой от всех людей, Хуления отбросив и усмешки, На переправе поменяли лошадей, Да, вопреки и извиняясь, в спешке… Я не забуду это до сих пор, И пусть зато во все трезвонят трубы: Мир бросили, несясь во весь опор К звезде своей, от счастья стиснув губы. Поступок этот, как ни назови, Да, безрассудный, знаем, ну и что же: Всё се ля ви, а хоть не се ля ви, Господь простит – любовь всего дороже! Серебряный овал Я высших чувств земных сполна не испытал, Они меня найдут, как новых красок цвет, И твоего лица серебряный овал Я всё-таки прижму к себе на склоне лет. Умру ли я тогда от приближенья лика, От сбывшейся мечты, что все желают вблизь, Ах, поздняя любовь, ты мне дороже мига, Того, что ждут как смерть, а называют жизнь. Как мало женщину мы любим Прекрасна женщина на склоне своих последних светлых лет, Когда в её любовном лоне уже другой оттенка цвет. Она ещё весной красива и ранней осенью стройна, И бабьем летом просто дива, всех пробуждая ото сна. Но я прошу, правдивы будем, я б всем мужчинам заявил, Что мало женщину мы любим, когда она в расцвете сил. В небесных стаях звёзд В небесных стаях звёзд, в морских глубинах грёз, Везде, где солнце чтут, любимые живут. Я чтил любовь, как знать, а в мире долгих лет, Как Бога, хлеб, как мать, как старец белый свет. О это звёздный миг, что вечный смысл хранит – Твой полунóчный лик, в котором солнце спит. В морских глубинах грёз, в небесных стаях звёзд, Везде, где солнце чтут, любимые живут. Эллипс Да не оставит нас любовь Да не оставит нас любовь, в Эдема комнате играя, Закроем двери на засов, чтоб не сбежали слуги рая. Такое снится не всегда, соблазн с коварством в круге спелись, И снова в память поездá отходят от перрона «Эллипс». Тут недозволенности нет, любовь скорбит от главной прозы, Гори подольше, красный свет, ты – страсть земная, боль и слёзы. Дорóгой, выстланной стихами Нам страсти не понять земные, в них, что смывает вмиг волна, То пудры горы золотые, то реки сладкие вина. Ушёл с луной под облаками от чувств, чтоб даром не пропáсть, Дорóгой, выстланной стихами, шагами отдаляя страсть, И лились строки, что венчали глаза отдавшие твои, То слёзы, полные печали, то слёзы, полные любви. Лети, душа моя, лети Лети, душа моя, лети, я как-нибудь и без тебя, И если сможешь, то прости, я вроде делал всё любя. Цветы природы целовал, всё ощущал, любовь даря, А если что, так я не знал, что это грусть и боль твоя. Их было много, все они поэту как слова в стихах, Там, где у города огни, они остались впопыхах. Всё на бегу, всё на лету, всё между строк, таков был путь… И эту я хотел, и ту, таков поэт, не обессудь, Чтоб вдохновенье не ушло, всё продолжения я ждал, Как это превратилось в зло, клянусь тебе, не ожидал. Как ад мне было крест нести, ведь я с рожденья с небом сшит, За это ты меня прости, и Бог, я думаю, простит. Судьба любви в судьбе поэта Что более возможно чтить, Мечту читая до рассвета, И в чувствах пламенных постичь Судьбу любви в судьбе поэта. Пусть все трезвонят, что любовь, Как часть истока вольнодумца И сладкой сказки облаков, – Абсурд ночной руки безумца. Но фанатизм не отменял Создание стихов твореньем, В угоду дня не заменял Поэзию стихосложеньем. Как мне без этого прожить, Путь к счастью женщины – не ближний, Любви, как Отче, не испить Такой, что нé дал нам Всевышний. вернутьсяНе мне на молодость пенять: Винить её, а может, славить?! Любовь – и нечего отнять, Весна – и нечего прибавить. |
