На какое время растянется его решение, он не озвучивал. Я не уточнял. Просто надеюсь, что, когда он передумает, мы уже разбежимся.

— Ты что-то писал? — Кирилл поставил передо мной чашку с блюдцем.

Я опустил глаза на тетрадь. Она была закрыта, но утром я набросал несколько идей. А после того, как Кирилл ушёл от меня, я написал две мелодии. Слёту. Будто ничего не сдерживало и ничего не обременяло: ни то, как будет звучать, ни то, как кто-то оценит или как я буду играть.

— Да, немного. Хочешь посмотреть? — я протянул ему тетрадь.

Он сделал умоляющее лицо.

— Я всё равно ничего не пойму. Увольте. — Мы засмеялись. — Напой.

— Ну, я подумаю, — я ушёл в сторону. — Тут музыка играет…

— Зато никто не услышит.

— И ты тоже?

— Нет, я, к твоему сожалению, буду слушать. — Кирилл не врал.

Я вздохнул. Он знал, что я не хочу, но я открыл тетрадь, хотя мог и не открывать.

Новую музыку я не забывал. Может, и не точно, но я помнил её. Помнил каждую из них, будто это шедевр, что-то особенное и единственное в своём роде.

Наверное, знакомые назвали бы меня беспечным, но, думаю, я бы просто хотел жить без проблем.