«Россия, как и мать, у каждого своя…» Россия, как и мать, у каждого своя: у каждого своя любовь и вера. Но в час её беды все как один стоят на поле брани, кровь свою не меря. Россия – это вам не ужин при свечах, а жизнь из века в век на грани риска; она, как бриллиант в сверкающих лучах, и где-то там, в груди, у сердца близко. 05.09.2019, дача, Волга Природа в непогоду говорит со мной Покой я не люблю ни летом, ни зимой. Люблю метель, дожди, раскаты грома — природа в непогоду говорит со мной на языке, мне издавна знакомом. В метель её порыв и звук, и белый стих. В грозу огонь и гром с их притяженьем. Мелодии звучат – я вслушиваюсь в них: они во мне роят воображенье. И я с ней говорю на том же языке: я выхожу к ней и в метель, и в ливень. И будь то капюшон ли, зонт в моей руке, как брат с сестрой, друг друга мы обнимем. Вновь дома ждёт меня чернильница с пером. Я с чувством выражаю то, что было и над моим двором, и дальше – за двором, и что с душой природа сотворила. Горит над всем свеча, и в глубине окна её я вижу трепет в отраженье. Не ошибаюсь – день, но комната темна. Под свет свечи влюблён в стихосложенье. 08.08.2019, дача, Волга Тку веселье из мгновений Тку веселье из мгновений только с радостным концом. Снег искристый – свет и тени. И с мальчишкой бубенцом. Серый куст для серой тени; голубой для голубой. В сотне сотканных мгновений — смех для радости любой! Снег – одни огни и блёстки! И савраска вскачь бежит: быть причастной – повод веский, каждым мигом дорожит. Надо мной простор бездонный, только дали в зеркалах. Бубенечик многозвонный для случайных бедолаг. Самого себя поздравить, о себе оповестить, погоняет он и правит, призадав лошадке прыть. А вокруг леса и степи — снег искрится и слепит. Белых птиц савраска лепит — лишь летят из-под копыт!.. «Э-ге-гей, моя сторонка! Э-ге-гей, мои поля! — бубенец исходит звонко. — Здравствуй, русская земля». 10.09.2019, дача, Волга Водка! От неё светлеют души Тёмный лик Николушки Угодника, красный свет удушливой герани в глиняных горшках на подоконниках полюбили на Руси крестьяне. Грязь у изб извечна по колено, в избах под соленья любят водку. Обещают власти перемены, а Никола чешет лишь бородку. Ну а вдруг возьмут и переменят, и усадят всех в чужие сани. Жили мы, как завещал нам Ленин, а теперь другая жизнь настанет. Я смотрю на вросшие деревни — и едва их разглядишь в бурьяне. Храм, по кирпичам судить, был древним, а теперь его останки ранят. Так за что мы пьём, за то, что рушим, или пьём за то, что обещают? Водка! От неё светлеют души, светлая душа граничит с раем. Пьём до дна гранёного стакана под гармонь и ту же балалайку. Русь без водки – слышать даже странно. Власть не пьёт? Рассказывайте байки! 11.09.2019, дача, Волга Нередко я о вас с грустинкой вспоминаю Дыхание зимы становятся нередки. Идя куда-нибудь, я ёжусь по утрам. И до весны теперь заброшены беседки. И где вы там сейчас, и с кем сейчас, мадам? Нередко я о вас с грустинкой вспоминаю — бывает, в сердце боль и от случайных встреч. И встретимся ль когда, никто из нас не знает, и от такой любви себя не уберечь. Что первое во мне, я вспоминаю губы, готовые в грехе на страстный поцелуй. Но будет ли когда и как разнятся судьбы. Химера – не любовь, ревнуй я, не ревнуй! 13.09.2019, дача, Волга «Среди скалистых гор в краю замшелом…» Среди скалистых гор в краю замшелом, где высится могучий древний кедр — над ним лишь небо в зорях голубело, да мощь он черпал из сибирских недр. Огонь в него столетья мечут грозы — стоит с расселиной, как ореол. Взбираются к нему, рискуя, козы, и вьёт гнездо хозяин мест орёл. Задумался, касаясь звёзд ночами — что, кедр, в себе ты от других таишь? И, отражаясь звёздными лучами, сияешь в небе тёмном и паришь!.. Ничто не значит для тебя разлука: твои стремленья слишком высоки. В своих ветвях ты облака баюкал, самой природе воли вопреки. 16.09.2019, дача, Волга Бог подарил извечный свет Поэты золотого века, изгои собственной страны — одни на линии абрека с другой встречали стороны. Другие отправлялись в ссылку за то, чтоб что-то поменять в России. Следом жёны пылко спешили верность сохранять. Созвездьям, за мечту сгоревшим, Бог подарил извечный свет. Он в покаянье любит грешных. Одоевский, а ты поэт! А Лермонтов?! А грешник Пушкин?! У них из золота перо. А нынче – ушки на макушке: таким поэзия – зеро. 17.09.2019, дача, Волга |
