– Мне очень жаль, Полина, – продолжает он. – Что вам пришлось остаться один на один с этими трудностями. Нелегко в одиночку растить ребёнка. Я вас понимаю.

Не вспомнил, – с облегчением думаю я и вежливо улыбаюсь мужчине. Это к лучшему. Если мне станет совсем невмоготу, я подыщу другое место поблизости. Я слышала, что новый шеф не планирует задерживаться на месте, максимум, полгода, и фирма будет перепродана. Надеюсь, он не вспомнит. А я переживу. Раз смогла пережить произошедшее, то и это недоразумение переживу.

Бакинский сжимает мою руку, и я знаю, что должна испытывать отвращение, страх, ужас, но… не испытываю. Знаю, что он чудовище. Знаю, что должна держаться от него как можно дальше, бежать как можно быстрее, но не хочу. Самой себе не понимаю, как объяснить это чувство, эту потребность. Просто не хочу. И всё.

Если есть фантомная боль, должно же быть и фантомное удовольствие? Потому что я слишком реально помню, как плавились мои внутренности рядом с ним, как умело он скручивал меня в узел и взрывал на миллиарды частиц, чтобы собрать заново, склеить своим вязким семенем.

Я ненормальная. Не иначе. Потому что его прикосновение не вызывает у меня отвращения. А совсем наоборот.

И именно знание, как приятно он может мне сделать, подстёгивает меня ещё больше. Неужели я на самом деле могу размышлять об этом? Реально?

А он и не размышляет. Словно всё для себя решил. Приближается неминуемо. Смотрит в мои глаза. Я должна бояться его. Но не боюсь. Предвкушаю. Внутри – всё напряжено. Сковано. Скомкано. Томится в ожидании. И облегчается в тот миг, когда мужчина касается моих губ.

Его язык вторгается в мой рот, и я задыхаюсь. Губы жадно врезаются в мои. Подчиняют своей воле. Властвуют надо мной. Его рука рука ложится на мою шею. Притягивает ближе. Не позволяет отступить. Ласкает пальцами нежную кожу под волосами, что моментально покрывается мурашками от пронизывающего насквозь удовольствия.

Я прислушиваюсь к собственным ощущениям. Думаю, что должен наступить момент, когда воспротивлюсь. Когда прекращу это. Но кроме чистого удовольствия не слышу ничего.

Ветер всё так же волнует водную гладь, треплет мои волосы, касается моего лица, остужая вспыхнувшие алым знаменем щёки. Птицы всё так же поют свои развесёлые лёгкие песни. Лодка всё так же покачивается на плавных волнах. Он всё тот же человек, кто причинил мне нестерпимую душевную боль. И я всё та же. Та, да не та. Были в той истории и другие нюансы. Были. И я не могу их отрицать.

Так же мягко, как и начал поцелуй, он его обрывает. Смотрит мне в глаза. Так же. Да не так. Вижу в его глазах что-то иное. Неуловимое. Кричащее. Манящее. И я, подобно мотыльку, хочу полететь на это пламя.

Он не говорит ни слова. Просто гребёт вёслами, глядя на меня. На мою тихую улыбку. На моё молчаливое маленькое женское счастье. И пусть я опалю крылья по самое основание, но впервые за прошедшие шесть лет я чувствую себя живой.

На берегу я забираю спящего Лёшку из рук Полины, и мы идём к нашему корпусу. Она кутается в плед и улыбается. Меня согревает её улыбка. Потому что я знаю, что её вызвало. Мой поцелуй.

Не смог сдержаться. Да и не хотел. Боялся её реакции, но рискнул. И остался доволен. Полина – золото. Отзывчивая. Мягкая. Нежная. Целовать её – сплошное удовольствие. Просто целовать. Сминать мягкие податливые губы. Чувствовать бархатистую нежность её рта. Ощущать горячую шершавую влажность языка. Без искушающего намёка на продолжение.

У самого корпуса Лёшка просыпается, и вместо номера мы идём на обед.

– Я хочу макароны с котлетой и десерт, – говорит мой внук, вызывая у меня сдавленный смешок.

И, конечно, я заказываю рожки с котлетами и мороженое. Полина удивлённо смотрит на меня.

– Мы трапезничали вчера поздним вечером, пока ты спала. – признаюсь ей, и она хмурится. – Лёшка пришёл ко мне, хотел есть. Мы поужинали, я почитал сказку и уложил его спать, отнёс в твою кровать и всё.

В защитном жесте поднимаю руки. Она недовольна, понимаю. Закусывает пухлую губку. Морщится. И выдыхает.

– Спасибо, что позаботился о моём сыне, – говорит мне, – вчера я была… не в состоянии…

Вот так просто, незаметно, мы переходим к чему-то большему, чем были несколько часов назад.

Мы расстаёмся на пару часов, чтобы подготовиться к официальной части нашей поездки. И как бы я ни хотел, чтобы Полина сопровождала меня, но иду в одиночестве, надеясь на скорую встречу. Произношу заранее подготовленный текст о слиянии и корпоративном духе и смешиваюсь с толпой.

Я планировал уехать уже сегодня, но из-за неожиданной встречи планы изменились. Всё изменилось. Вижу в толпе знакомое лицо. Она танцует с каким-то хлыстом. Уверенной поступью иду к ней. И она, едва завидев меня, отходит от своего партнёра и идёт навстречу мне.

– А где Лёшка? – спрашиваю, поравнявшись с ней.

– Дети смотрят мультфильм в кинозале, – отвечает она.

Окидываю её быстрым взглядом: строгое платье до колен, чёрные лодочки на шпильке, волосы убраны в плотный узел, минимум косметики. Но среди всех сияющих звёзд она светит ярче прочих. Моя звезда.

Беру её за руку и вывожу из шумного зала. На улице стемнело, но тёплый весенний воздух, наполненный разнообразными звуками, окутывает нас. И я веду её к маленькому пруду. На лавочку. В то место, где нашёл Лёшку.

Она дрожит, сидя рядом со мной, и я прижимаю её к себе. Склоняю голову, чтобы поцеловать её пухлые сахарные губки, и она с покорной готовностью отвечает на мой поцелуй. Исследую её тело, будто незнакомое, чужое, но отзывчивое на ласки. Скольжу рукой под юбку. И она испуганно замирает. Понимаю всё без слов и отступаю. Лишь сильнее прижимаю к себе, углубляя поцелуй.

Но стоит мне только оторваться от неё, как Полина подскакивает с лавочки.

– Извини, мне лучше уйти.

И действительно уходит. Торопливо скрывается за деревьями, оставив меня одного.

«Она не такая», – проносится у меня в голове. Но вопреки всем ожиданиям, я лишь улыбаюсь.

Медленно возвращаюсь обратно в ресторан. Хочу найти её. Хочу просто побыть рядом с ней. Я вовсе не сентиментальный почти сорокапятилетний мужчина. Эта чушь никогда не была про меня. Разве что по молодости. С матерью Стаса. Но Полина всегда вызывала во мне незнакомый трепет. С того самого момента, как впервые переступила порог моего дома в качестве девушки моего сына.

И, как классический идиот, я, конечно, всё похерил. Потому что не привык думать о чувствах и близости. Привык получать желаемое. Достигать своих целей любой ценой. Силой. Нахрапом. Хитростью. Уверен был, что, попробовав девчонку, успокоюсь.

Не успокоился.

И теперь, когда она снова появилась в моей жизни, я пытаюсь понять, о чём кричит мне разум, о чём пытается предостеречь? А сердце несётся вспять знакомым галопом. От её близости. От её запаха. От улыбки. От мерцающих глубокой синевой глаз. От того, как сбивается её дыхание. От того, как пульсирует тонкая белоснежная кожа на нежной груди, прямо над сердцем.

***

В начале лета, после успешно закрытой сессии второго курса, сын подошёл ко мне и сказал, что хочет познакомить меня со своей любимой девушкой.

Я отнёсся скептически, но не отказал. Какая она? Профурсетка, смекнувшая, что можно успешно влиться в семью? Отвязная девица, которую он подцепил на очередном рейве? Очередная светская львица? Дочь богатого папочки? Мне даже интересно.

И вот наступил вечер пятницы. Я расстарался для сына, накрыл стол. Чем бы дитя не тешилось… Лишь бы к наркоте не возвращался. Я хотел лично оценить масштаб катастрофы.

Она прячется за спиной Стаса до последнего. Пока он не представляет её:

– Отец, это моя Полинка, Полина, это мой папа, Николай Петрович.

Она смущённо выходит из-за его спины и поднимает на меня свои синие глаза. Смотрит из-под своей густой чёлки русых волос с медовым отливом и нерешительно улыбается. Тянет руку для рукопожатия, и я принимаю. Обхватываю её крохотную ладонь двумя руками. Её прохладная кожа подобна атласу. Смотрю в её глаза, прямо на расширяющиеся зрачки. Изучаю внимательно. Густые ресницы, едва тронутые тушью. Пухлые губки без помады. Курносая. С веснушками.