Я смотрю в его задумчивое, серьезное лицо, но не могу найти ответа. Как объяснить, что сегодня – ночь чудес?… Ночь, когда в словах песен звучит намек на гадание?…

– Я так и не узнал, сбылось ли мое гадание тогда, – вкрадчиво говорит Дэн, но мне нечего ему ответить. Я не помню, не желаю помнить, что он говорил мне тогда; я выбросила это из своей памяти – вместе со всем своим детством, которое закончилось в тот день раз и навсегда.

Он ждет моего ответа, но наконец понимает, что я намерена сохранять молчание.

– Откуда ты знаешь, что они у меня с собой?

– Знаю, – вырывается у меня. Мне не по себе от этого ощущения, но я действительно знаю.

– Вообще-то я уже пару лет как прекратил гадать, – растерянно говорит мой друг. – Но знаешь, именно сегодня я забрал из дома свою старую колоду, хотел отдать одному чудаку на работе.

– Совпадений не бывает, да? – Мне немного страшно, но вместе с этим слегка любопытно и интересно. С Дэном всегда так, где-то в глубине души верую в его розыгрыши, мистификации – и чудеса, которые с ним происходят. Такой уж он человек: Одиссей, Гермес и Локи в одном флаконе.

И это то единственное исключение, которое позволяю себе я.

– Не бывает… – соглашается он и извлекает из кармана пластиковую коробку с загадочным серебристым знаком на черном фоне. На первый взгляд мне кажется, что знак похож на перекрученный посередине и изломанный с одной стороны квадрат. На второй взгляд – что он вообще ни на что не похож.

Почему-то меня безумно тянет посмотреть колоду. Эти карты – не для игр и убиения времени; Таро, неразгаданной тайной пришедшие из глубины веков, и даже мое демонстративное неверие слегка отступает перед опасливым интересом.

– Давай я подержу колоду. – Я тянусь к коробке. Дэн поспешно отводит руку, я непонимающе хмурюсь. – Что?

– Лучше подумай, что хочешь спросить. Я вытащу карту. Колоды касаться не обязательно.

Философски пожимаю плечами, дэнова колода, дэновы правила. Пусть.

Что я хочу спросить? Все то же. То, что не дает мне покоя весь сегодняшний день; то, что началось на Лондонском мосту целую вечность – неужели всего несколько дней? – назад. Филипп, радость моя, если бы ты только знал, что у меня в голове.

И я все-таки иду туда, куда пихает неумолимая Судьба, услужливо подбрасывая столь странные цепочки совпадений, заставляя разочаровываться в придуманных мной самой идеалах.

– Я знаю вопрос.

Дэн смотрит мне в глаза и тасует карты ловкими движениями профессионального игрока – или сказочного колдуна. Несколько раз быстро перемешивает – и его рука замирает над верхней картой. Давай уже, мысленно прошу я, ерзая на диване, и сама смеюсь над собой. Как можно отчаянно стараться не верить – и при этом все же надеяться?

Он переворачивает карту и выкладывает на стол.

На карте – двое; поцелуй среди воздуха и света. У девушки – черные волосы и струящиеся одежды цвета гортензий, а ее спутник одет в подобие римской тоги и светловолос. Над их головами сияет солнце, стилизованное, с длинными изгибами лучей. Я не сразу замечаю змея у их ног и яблоко, обвитое упругими кольцами рептилии, запретный плод, что сладок и опасен. Но даже змей здесь не пугает, просто служит предупреждением.

Красивая колода. Красивая карта.

Аркан VI, «Влюбленные», в толковании не нуждается.

– Спасибо. – Я не могу сдержать улыбки. Обычно я не суеверна и далека от всех религий мира, но рядом с Дэном реальность всегда ведет себя иначе. Случаются совпадения, сбываются сны, карты говорят правду, и, наверное, можно бы покопать у начала радуги в надежде найти сокровища – но этого, последнего, пункта я еще не проверяла. И мое неверие рассыпается в прах перед лицом надежды… – А себе вытащить не хочешь?

– Нельзя, как бы ни хотелось, – с сожалением отзывается Дэн. – Карты – для других. Не для себя. Нельзя гадать себе…

– Давай я вытащу тебе? – предлагаю, протягивая руку к запретной колоде. Интересно, он опять не даст мне дотронуться?

– Давай, – с легкой улыбкой соглашается он, опустив глаза.

Беру колоду, тасую, не глядя. Мои движения не так аккуратны, но это и понятно, у меня за плечами нет многолетнего стажа игры в покер. Резко переворачиваю первую карту – и вскрикиваю, порезав палец об ее острый край. Не подумав, по детской привычке сую окровавленный палец в рот.

Дэн с неподдельным удивлением смотрит на заляпанную кровью карту. Я поспешно опускаю порезанный палец и открываю было рот, чтобы извиниться, но потом смотрю, что же именно вытащила.

Тот же шестой Аркан. «Влюбленные».

Разговоры – на грани фола, вызов – вместо смеха, дружба – вместо любви, и вот нам вновь выпали одни и те же карты в раскладе Фатума. Дэн, чертов фокусник, как это возможно?

– Наверное, мне тоже повезет в любви, – слегка фальшиво радуется Дэн, пристально глядя на меня.

– Будем надеяться, – растерянно говорю я, все еще пытаясь понять, как я умудрилась вытащить ту же карту. Учусь, скоро тоже начну фокусы показывать. – Извини, я тебе испачкала карты.

– Только одну, – отмахивается Дэн, переводя взгляд с меня лежащую на столе карту. – И то мы ее уже два раза вытащили сегодня. Можно сказать, она свое назначение выполнила.

Порезанный палец напоминает о себе резкой болью. Я морщусь, смотря, как длинные ловкие пальцы Дэна собирают карты в коробку. Окровавленный Шестой Аркан ложится сверху, и затем наш сеанс чудес накрывается черной крышкой коробки от Таро.

Почему-то я ощущаю необходимость завершить на этом вечер воспоминаний. Поднимаюсь с дивана, натыкаюсь на понимающий взгляд Дэна.

– Спасибо за компанию, – мягко говорит мой невероятный друг.

– Я была очень рада тебя увидеть, правда. – Мы крепко обнимаемся на прощанье, он ловким жестом засовывает мне в карман куртки свою визитку и подмигивает: – Звони, если почувствуешь, что тебе это нужно. Я всегда рядом.

– Всегда был и всегда будешь. – Иду к выходу, и на глаза невольно наворачиваются слезы. Как он всегда умудряется сказать именно то, что может пробрать меня до глубины души? Он опять выиграл в негласном состязании, за ним – последнее слово и последняя эмоция.

Я резко останавливаюсь на пороге.

Поворачиваюсь, решительно иду к нашему столику, игнорируя вопросительный взгляд Дэна. Опускаю ладони на стол, наклоняюсь и крепко целую его в губы.

Наградой мне – ошарашенный взгляд и медленно расползающаяся по его лицу ухмылка, придающая его тонкому серьезному лицу черты инкуба. Я не улыбаюсь в ответ.

И теперь я точно знаю еще одно: нет, мне не нужен первый попавшийся человек, мои чувства – не простое опьянение свободой выпущенного на волю узника.

Мне не нужен кто угодно. Мне вообще никто не нужен – кроме хмурого драчливого шотландца, притягивающего неприятности, подобно живому магниту.

Вот теперь можно уходить.

Я выхожу в ночь, жадно хватая ртом холодный воздух, и резко останавливаюсь. Перед глазами у меня колода Дэна – и карта, окропленная кровью. Этой карты не было в сегодняшнем гадании; цветы, солнце и желтый яркий свет, заливающий искривленное дерево… не сразу понимаешь, что эти отблески света принадлежат не солнцу, но Огню, в котором готовится сгореть Феникс. Сгореть, чтобы переродиться. Умереть.

Это карта Смерти.

Я резко встряхиваю головой, чтобы прогнать прочь все колдовство сегодняшнего вечера. Чушь, ерунда. Совпадение, которому было место рядом с Дэном, но нет места рядом со мной.

Это все позади. В прошлом.

Больше никогда.

Дом Бруно Хорста находился в пригороде Берлина; приемный отец Филиппа терпеть не мог шум мегаполиса – мнение, которое большинство его подчиненных считало просто какой-то удивительной причудой вожака.

В последние годы МакГрегор был здесь нечастым гостем, но при виде старого дома с давно требующей стрижки живой изгородью сердце омыла теплая волна приязни. Ему было радостно и одновременно горько видеть дом, где он рос, пусть им обоим и не часто доводилось менять свою цыганскую жизнь на оседлое существование пригорода.