Харк - это большая кубышка. А большой кубышке - большая охрана. Каждый район имеет казарму, и каждый промышленник, богатый торговец, политическая, общественная или религиозная организация - содержат пусть и маленькую, но, тем не менее, армию. По количеству оборонительных рубежей и укреплённых домов Харк, наверное, лидирует в мире. Вооружаться - это здесь такая традиция. И именно благодаря этому тут, по большей части, относительно тихо.

   Улицы патрулируют постоянно. А по ночам количество кучкующихся вооружённых людей возрастает.

   В городе царит пропускной режим. Каждый горожанин таскает при себе документы. Без них - никуда. Город крепостными стенами разрезан на зоны, и в каждой зоне свой свод законов, свои хозяева, своя жизнь, полиция, правила. В каждом районе имеется свой правитель, наместник, руководитель. Все они входят в Местный Совет и являются ответственными за соблюдение Всеобщего Городского Свода Законов, регламентирующего взаимоотношения юридических лиц внутри города. Торговля - превыше всего! Тут всё чётко и строго. В остальном же, законность отдана на откуп сильным мира сего.

   Харк - это город порядка. Харк - это город анархии.

   Иногда мне кажется, что этот город живёт. Живёт как большой организм, который спит, но порою ворочается, меняя расположение улиц или же создавая новые - узкие, длинные, как складки на толстом брюхе. В нём легко заблудиться. Свернёшь где-то не там, чуть-чуть пройдешься вперёд, а когда ткнёшься назад - всё вокруг поменяется, и ты будешь долго блуждать, ища знакомые ориентиры, а найдя, убеждаться, что не то ты искал.

   Оружейную Бориса мы разыскивали долго и нудно. Три часа, как по замкнутому кругу.

   Все устали. Арчер злобно молчал. А Охнач выдохся до состояния полного равнодушия и лишь иногда оживал, тупо твердя одну и туже малопонятную фразу:

   - Мне кажется, мимо этой булочки мы уже проходили.

   Что имел он в виду? В Харке хлеб на дороге просто так не валяется. Нищие моментально всё подбирают. Да, мы здесь уже проходили. Но почему мимо булочки?

   Я так крепко об этом задумался, что едва не прошагал мимо заветного ориентира: большого треугольного щита с буквой "Б" посередине. Вот, вот этот дом.

   Трёхэтажный особнячок притулился между двумя пятиэтажками и на их фоне казался таким маленьким, как бульдог супротив сенбернара. Каждый дом имеет лицо и на что-то похож. Этот похож на низкорослую щекастую псину. Широкий фасад, приземистый вид. Огромные окна с витыми решетками и открывающимися вовнутрь массивными ставнями. Тяжёлая железная дверь. И неестественно коричневый цвет стен.

   Бульдог в мире строений.

   - Нам сюда.

   У двери молоток и прикрученная болтами табличка: "Стучите как можно громче".

   Стучим. Долго ждём. И снова стучим.

   Дом безразличен. Ему всё равно кто там у него на пороге. Внутри тишина. А может быть, это нам, оглушённым грохотом улицы, просто так кажется.

   Есть там кто живой? Стучу более яростно, и уже практически не переставая.

   Прохожие косятся и оборачиваются. Меня это всё раздражает.

   Борис, чёрт тебя побери, ты что, оглох? Или тебя нету дома? А где же ты есть? И куда теперь нам идти? Скоро комендантский час, а в этой части города гостиницы нам не найти.

   Будем ждать. И стучать...

   Смотровая щель в двери приоткрылась. Произошло это столь неожиданно, что на миг показалось, будто дверь ожила, чтобы зыркнуть на незваных гостей недобрым нечеловеческим глазом.

   - Кто там? - вопросил глухой женский голос, преисполненный недовольства.

   От растерянности я пробормотал полную чушь:

   - Игорь... И с ним тут Денис...

   - Вас не звали. Мы вас не знаем.

   "Глаз" на двери с треском захлопнулся.

   Опомнившись, я схватился за молоток.

   Бум, бум, бум.

   - Что вам надо?

   - Передайте Борису, что тут Игро Мечник...

   - Он занят.

   - Для меня он прервётся. Не часто к нему наведываются старые боевые товарищи.

   Щель снова захлопнулась. Неторопливо потекло ожидание. Время превратилось в вязкую массу и томительно медленно источало минуты, погружая их в небытие.

   Долго. Отвратительно долго.

   Как они там, про нас не забыли?

   Вновь берусь за молоток. Ох уж эти люди. Почему у них всегда так: не потребуешь - не получишь?

   Бум, бум, бум.

   Дом источал равнодушие.

   Стучу, пока не немеет рука. Тогда меня сменяет Дан.

   Прохожие вокруг проявляют признаки беспокойства. Неподалёку показался гвардейский патруль.

   "Что здесь происходит?" - "Вот эти - ломятся в дом" - "Проверка пропускного режима, ваши удостоверения личности".

   Эй! Кто-нибудь там! Побыстрей открывайте!

   Почему-то я недолюбливаю местную гвардию. Никогда, правда, с ней не общался, но отчего-то не особенно этого жажду. В таких районах, как этот, не очень любят приезжих. Жизнь здесь не легка. Торговые районы тянут все соки. Уровень налогов высок. А что касается чужаков... то всё ради них. Все беды от них. Они жадны и корыстны. И прибывают сюда, чтобы извлекать прибыль. За счёт горожан - всех тех бедолаг, что покоятся на дне отстойника, именуемого жизнь в черте города, в каменном мешке, без света, воздуха и надежды.