Хотел было ему отказать. Но...

   - Тебе ж всё равно делать здесь нечего, - как-то по-детски произнёс Игорёк. - К тому же тебя чуть не убили. Неужели не хочешь нанести ответный удар?

   Хочу. Очень хочу. И ещё... СТОП!!!

   Новая мысль росчерком молнии пронзила мозг. Меня чуть не убили из-за наших Следов. Из-за Охнача. Нет, скорее из-за унесённых этим парнем бумаг. В которых говорилось о нас.

   А Игорёк всё-таки прав. Люди жадны до чужих тайн. Наверняка у них накопилось немало старого лома, который они исследуют, латают, быть может, испытывают. А может, которым и пользуются.

   Мечи Тёмных, доспехи, железные монстры и киборги. Технологии, секретные лаборатории, хорошо упрятанные заводы. Всё это может иметь место в нашей действительности. Где-то. У кого-то. Тайна за семью печатями и семью пудовыми замками. Загадка...

   - Л-ладно, - я согласился, чувствуя, что сонливость прошла. Бог с ним, со сном. Осталось всего пара часов до рассвета. Вздремнуть мы, конечно вздремнём. Но без снотворного не обойдётся.

   - Как ты сам понимаешь, нам слегка повезло. У нас в гостях находится один из представителей Подлунного Общества...

   - Воинства.

   - Чёрт с ним. Пусть будет так. Если что и перетряхивать, то начнём мы с него.

   Игорёк довольно закивал. Оттаял. Ожил. Вообще-то, склонность к унынию у него отсутствует. Это не я - не слизняк, не меланхолик.

   Всегда завидовал оптимистам.

   - Понимаешь, Ден, я с Подлунного-то и собирался... Мало того, что они наши соседи, так ещё и очень развиты. Контролируют чуть ли не треть континента. Имеют развитую промышленность, сеть железных дорог, паровой транспорт, несколько тепло и гидроэлектростанций, мощную армию... Молодцы, одним словом... Круче них только Восточные Дьяволы и Южные Архипелаговцы... Но это бог знает где. Про них и нет достоверных сведений.

   - Ну на нет и суда нет, - и я снова зевнул. Нет, сегодня всё же засну. Не смотря ни на что. Сон... Да здравствует сон...

   - Спокойной ночи, Игорь.

   - А?.. Э?..

   - Завтра... Всё будет завтра...

   Или сегодня? Чёрт...

<p>

* * *</p>

   Охнач ворочался с бока на бок. Сон не шёл. Мысль бурлила, ретивой лошадью ускользая от узды воли, выполняющей установку: отдых, отдых, мне требуется отдых.

   Не до того. У него, кажись, получилось. Фейри зашевелились. Что-то да произойдёт.

   Вопрос: что?

   Глупцы. Устроить покушение. И на кого! Неужели неясно, что ответ в любом случае будет. Такое не прощают.

   Что же сделают фейри?

   Дак повернулся на другой бок, явственно ощущая взволнованную дрожь во всём теле. В глубине подсознания пряталось какое-то болезненное предчувствие-предвкушение. Он надеялся и боялся. То, к чему он годы стремился - произойдёт. Но когда? Фейри - с их вечностью, с их взглядом на жизнь - могут растянуть всё на очень долгое время, превышающее человеческий век. А хотелось бы увидеть своими глазами...

   Но ничего. Доживём. А если будет благосклонна удача, то и окажем максимальное влияние, ускоряя до предела процесс.

   Ненавижу Лунарей...

   С этой мыслью Полудикий соскользнул в тягостный сон.

   Завтра... Скоро... Возможно даже сегодня...

<p>

Игро Мечник ( I )</p>

   Мы ушли. Даже слишком поспешно. В моём мозгу крепко зацепилась нездоровая ассоциация с пугливыми зайцами, поднятыми приближающейся сворой и отрядами загонщиков.

   Люди подходили. С трёх направлений. Северо-восток, северо-запад, юг.

   Лес, край болота и степь.

   - Твою ж богу душу мать, - произнёс Ден, вслушиваясь в сигналы Охранной Системы, и этот набор слов, довольно часто употребляемый в человеческом обществе, прозвучал в его устах крайне забавно. - Лезут из всех щелей, как тараканы. Им что тут, мёдом намазано?

   Я рассмеялся. А Арчер поспешно полез в свой тайник-арсенал, спрятанный не слишком оригинально - за книжными полками: отожмёшь в библиотеке поочерёдно пару-тройку потайных защёлок в стенном шкафу, поднажмёшь на мебель плечом, поворот - и вот скрытая комната. Заходи, бери - не хочу.

   Чего только нет. А нет, собственно, многого: оружия клинкового, древкового, гибкого; короткого, длинного, диковинного и типичного. Зато сколько угодно стрелкового (от слова "стрелка"). То бишь, метательного. Конкретно, использующего энергию напряжённой дуги лука, скрученных верёвок, сухожилий иль прочего. Всего ж не упомнишь. Да и не больно хотелось. Не люблю я это дело.

   Стрелять? Нет. И не то, чтобы я считал это чем-нибудь недостойным (фи, убийство на расстоянии, когда противник тебя возможно даже не видит), просто... Когда глазомер настолько плох, что в центр мишени ты попадаешь только если возьмешь стрелу в руки и воткнёшь её куда следует - в этом случае ты никогда не изберёшь для себя лук в качестве основного оружия. Только "втыкать". Что я, впрочем, и делаю. Так сказать, собственноручно. Мечём.