Вот-вот начнется. Я привела его куда надо.

Мне дадут сахарок? Меня погладят по головке? Меня оставят в живых? В этот момент так хочется награды.

Момент, когда ловушка захлопывается.

Для всех нас.

Страшная тишина, в которой ты наконец-то осознаёшь.

Что все эти десятки людей на станции молчат.

Раз.

И звук жестяных банок по вечному мрамору летит со всех сторон.

Дымовые гранаты.

Маленький фейерверк.

Два.

И оглушительная сирена наполняет вестибюль.

Станция растворяется в дыму войны.

Три.

И пространство вокруг сжимается от автоматных очередей.

Выстрелы.

Гранитная крошка во все стороны.

Крики гражданских.

У нас ведь нет смертной казни.

«Уничтожен при выполнении спецоперации» вместо «расстрелян на месте».

Хотя думаю, что люди, встревоженные дымом, разлетающиеся в разные стороны, предпочли бы вторую формулировку. Поверьте: слабые люди так же жестоки, как и сильные.

Сутулясь от грохота, я взбегаю по ступенькам в центре зала и оборачиваюсь, чтобы сквозь сощуренные веки разглядеть с возвышения, как это будет. Это тот страшный момент на станции, когда оба поезда уже уехали.

Я чувствую, как мои ноги каменеют.

Я оборачиваюсь, чтоб взглянуть.

Мне нужно это.

Я хочу насладиться.

Как он чувствует себя?

Что-то среднее между волком и бабушкой.

Честно? Я думаю, что он уже мертв.

В момент, когда я оборачиваюсь.

В момент, когда решаюсь посмотреть, как загнанного хищника валят на землю.

Наводчица.

Я едва ли что-нибудь вижу от пыли моментально заполнившей станцию.

Я открываю глаза прямо в тот момент, когда они должны были прекратить стрелять, потому что его изрешеченный труп перестанет подавать признаки жизни.

Прямо в тот момент, когда лидер группы должен был начать докладывать по рации, что миссия выполнена.

Прямо в тот момент, когда из тумана войны его могучий хвост выбрасывает бойцов спецназа в полном обмундировании.

Веером разбрызгивает по плоскости платформы.

Человеческие брызги.

Шмяк. Шмяк.

Их тела сбивают других с ног. Как в кегельбане.

Автоматные очереди становятся чаще и плотнее.

Но по полу проскальзывает, словно вычерчивает окружность драконий хвост.

Мы догадывались, что…

Но видеть океан своими глазами и видеть его на ютубе это разные вещи.

Его рык громче плеяды выстрелов заполняет пространство, перекрывая сирены.

Как сигнал о том, что миссия провалена.

Мы все знаем, что будет дальше.

Зачистка.

Здесь закроют всех. Сквозь туман войны я вижу его глаза. Того, кто все это время не стрелял, а лишь наблюдал с противоположной моей лестнице. По гражданке.

Вижу как майор и остальная «группа поддержки»… Как те, кто шёл «вторым эшелоном», не переглядываясь, не сговариваясь, начинают валить всех, кто был в эпицентре.

Всех.

Теперь.

Спроси меня.

О чем я думаю больше?

О том, что он действительно оказался Драконом, или о том, что теперь я одна из мишеней?

Миссия провалена и теперь – чистый четверг.

Маски на головах.

Знаешь, что мне показалось странным? Радужные маски.

Как для подводного плавания. Ну в смысле стекло.

Забрало. Отражающее все вокруг радугой.

Они вообще что нибудь видят внутри?

Вскинутые дула. Напряженные, профессиональные руки в облаках тумана.

Иногда ты даже не видишь, откуда в тебя стреляют. Просто чувствуешь, как осыпаются на тебя мелкой крошкой стены.

Честно?

Запах ремонта.

Мелкая крошка гранита. Ошметки стен.

Все это летит в лицо. Попадает в глаза. Рикошеты.

Это так легко спутать с пулями. Мелкие камушки лупят так сильно

Их не надо долго ждать. Те, кто казались мирными жителями. Вскидывают винтовки.

Давай без глупостей, я не буду гуглить модели, чтобы произвести на тебя впечатление.

Они вскидывают эти штуки с дулами и рожками, и я вижу, как пули устремляются в меня.

Ты когда-нибудь запрокидывала голову вверх во время дождя?

Миллионы точек сыпятся в тебя. И ты не успеваешь понять: толи это точки, то ли это линии. То ли это реальность осыпается внутрь твоего естества.

Они стреляются в меня.

Зажмурившись, я принимаю смерть.

Сейчас я все чаще думаю.

Может быть я умерла и все, что было потом, мне только казалось?

Так было у каждого.

Когда ты еще не живешь, а скорее созерцаешь.

Тебя носят на руках твои родители. Они разговаривают с тобой уже, но ты еще не разговариваешь.

Я маленькая девочка. Почти бесполая в этом своем зимнем комбиниезончике. На руках у матери или у отца. Иногда они воспринимаются, как единое существо.

Главное слышать их голоса где-то рядом.

И ты чувствуешь защищенность и покой.

Легкое покачивание, крепкие объятия, удерживающие мое тело. Идеальная люлька для наблюдения за миром.

Для его созерцания.

Сквозь грохот пуль повсюду и вой сирены я слышу, как где-то очень близко глухо забарабанили пули по броне.

Я вся – свои ноги.

Я училась этому в интернете.

Чтобы медитировать правильно.

«Я вся – свои ноги».

Чтобы сосредоточиться на чувствах, а не на мыслях, не на словах, не на анализе. Не на воспоминаниях, и не на планировании будущего. Чтобы оказаться вдруг здесь и сейчас.

Попробуйте.

Если не страшно.

Перед смертью ваше естество сжимается до размеров горошины между языком и небом.

Я чувствую как напряжены мышцы. Даже мышцы языка. Я готова.

Я ничто. Я точка. Я последняя предсмертная мысль.

Язык его хвоста скользит по моим ногам. Снизу вверх.

Обвивает сантиметр за сантиметром.

Он сдавливает мое тело словно огромный кулак.

Пули подымаются выше. К бедрам. Но вот уже его хвост лентой обвивает и их.

Время останавливается.

Я вижу каждую пулю прилетающую ко мне.

Как они ударяются о черную блестящую кожу.

Каждая девочка мечтает о таких кожаных сапожках.

Как они рикошетят от меня словно я не убиваемая сучка.

Каждая девочка мечтает о такой сумочке.

Его огромный горячий хвост вырастает вокруг меня.

Живот. Грудь. И вот уже лицо.

Я внутри него.

Здесь нет никаких звуков.

Знаешь, что-то вроде купе в вагоне поезда.

Закрылся.

И ты уже не со всеми.

Каждая девочка мечтает о Драконе.

Они пытались убить меня.

Он окутывает меня.

Чувство защищенности. Не об этом ли каждая девочка мечтает?

Верном защитнике.

Зачистка. Они убьют всех, кто есть на этой станции.

Такие мысли всегда приходят слишком поздно.

Это ловушка для всех нас.

Попробуй отними у пса его любимую косточку.

Значит ли это, что он её любит? Значит ли это, что он не разгрызёт её на осколочки?

Хвостом он притягивает меня к себе к краю платформы.

Где больше открытого пространства. Он укрывает меня крыльями, по которым барабанят пули. Они взрываются, где-то снаружи.

Словно я в палатке во время грозы.

Словно я в детском домике из простыней и подушек.

Он смотрит на меня ошеломительно огромной мордой.

Я слышу в наушнике. Сквозь хрип радиоволны. Голос майора:

– Узнай, как убить его.

Отвратительные рога, словно обугленные вековые деревья, омерзительные клыки, пугающие глаза.

Никогда не видела ничего прекраснее.

Он говорит:

– Вот видишь…

Я забыла, когда вдыхала последний раз.

И очень хочется.

Голос майора в ушах:

– Войди к нему в доверие… только…

Я мотаю головой. Толи, чтобы освободиться, толи, чтобы наушники наконец-то выпали из моих ушных раковин.

Дракон проникает в меня взглядом:

– Знаешь, что будет дальше?

Мои веки хлопают: «Да».

Мои губы хлопают: «Нет».

Он смотрит своей огромной дьявольской мордой мне прямо в лицо: