Весна идет! Весна идет, весна поет, Ручьи набухли, словно почки, И мой облезлый кот орет В предчувствии веселой ночки. Он резво мчится на чердак — Спешит вступить в кошачий брак. И куст жасмина под окном, Что был зимой поломан вьюгой, Прикинувшись сухим бревном, На самом деле был хитрюгой — Он быстро ото сна воспрял И ветки к небу приподнял. А дворники? Они дворы Метут с несвойственным задором, И гвалт беспечной детворы Звучит воинственным мажором. Весна – веселый бузотер — Готовит праздничный убор. И март уже наверняка, Согретый солнышком, проснулся, Амур-шалун исподтишка Меня стрелой своей коснулся… А не сходить ли в ресторан И новый завести роман? Пейзажное Весна проснулась и поет, И моль гоняется за молью — То валенки под ванной жрет, То шубу пробует соболью. И тараканы у ведра Вчерашний мусор доедают (Что жить осталось до утра Они еще, увы, не знают). А комары! А комары! Как «мессершмитты» разлетались, Без всякой ложной суеты Их самки яростно кусались. Сосед, законченный дебил, «Жигуль» свой завести пытался, А двор дыханье затаил — Всё ждал и весело смеялся. Подъезд – пещерная дыра, Где лампы гаснут регулярно, Где дети с пивом до утра Общаются «высокопарно». И жизнь полночная кипит В лохмотьях сорванной шпалеры… Ну а поэт? Поэт творит, «Прикованный к веслу галеры». Спасибо, Господи! Спасибо, Господи, за всё, что я умею, За то, что я имел и не имею, За дар мой, что сулит мне наказанье, За знания о Божьем мирозданье. Спасибо, Господи, за мать мою с отцом, За дом родительский, что с каменным крыльцом, За внуков и детей благодарю — Я им любовь свою через тебя дарю. Спасибо, Господи, за зимние метели, За русские березки и за ели, За пальмы и за солнечное море, Где белый парус реет на просторе. Спасибо, Господи, за радости и страхи, За вздохи под луной, за «охи», «ахи», За боль душевную, за радость бытия, За то, что жизнь прожил, надеюсь, я не зря… Зимняя хандра Ох уж, этот камин возле кресел-качалок, Когда ночь за окном и густой снегопад, Когда весь небосвод словно поле фиалок, Когда черного кофе не забыт аромат. В этот миг ты поймешь – жизнь мудра и прекрасна, Тишина и покой, звезды, снег и луна… Я уверен, что жил на Земле не напрасно, Ну а если не так, не моя в том вина. И я знаю, друзья, что ночные печали Растворятся в ночи, лишь сирень расцветет, И задуют опять там, в Провансе, мистрали, И с весною хандра потихоньку пройдет. Когда… Когда приходит осень невзначай, А лето и зима вдвойне короче, Не радует, как прежде, месяц май, И не прельщает южный город Сочи. Когда мигают в лужах фонари, А пьяный ветер листья обрывает, Не спится что-то ночью – хоть умри, — И утро нам надежд не оставляет. Когда сгорает жизнь твоя дотла, И ты глядишь безвольно в чрево бездны, То поздно бить уже в колокола — Твои желанья, друг мой, бестелесны. Когда потомки будут зачищать Со временем кладбищенские кости, Поверьте мне, я буду очень рад Освободить им место на погосте… Внуку Ты когда-нибудь вспомнишь дожди И волшебные чудо-метели, И большие ладони мои, Что качали тебя в колыбели. Вспомнишь то, как со мною вдвоем, Повинуясь вечернему свету, Мы листали семейный альбом С фото тех, кто давно канул в Лету. Я прощу все проказы твои, Потрепав твои волосы малость. …От моей негасимой любви Милый внук – это всё, что осталось! Старею… Старею: друзей уже стал забывать, С которыми вместе бродили по свету, Ушли в небеса и отец мой, и мать, И что-то в душе моей кануло в Лету. Всё то, что когда-то болело в груди, Ушло на потом, в безвозвратные дали. Мы многих по жизни теряли в пути И много на этом пути повидали. Старею: болит в пояснице спина, И не разрешить мне былые дилеммы… Но вот молодая красотка прошла — И вмиг позабыты больничные темы. И вмиг стал светлее и радостней день, И разом ушли все дневные печали, И пахнет, как прежде, сиренью сирень, И вновь пламенеют незримые дали!.. Не готов еще я… Дни текут за днями снегопадом талым, На стене, на кухне, ходики идут, В зеркало гляжусь я путником усталым, И меня, я слышу, с улицы зовут. Я ли это?.. Я ли?.. Мучает изжога, Старый, весь в морщинках, и в глазах печаль, И таится где-то за спиной тревога, И морозит, словно на дворе февраль, Ну а там, за дверью, средь берез и елок, Солнце греет землю, ведь повсюду май, И клубится пылью старый наш проселок — Это разгулялся ветер-шалопай. Отодвинув штору, я гляжу наружу — Там стоят и спорят жизнь и смерть моя. Ах, весна-злодейка, не тревожь мне душу! Не готов еще я в дальние края… |
